La porte de la bibliothèque était ouverte.en quelque sorte, elle resta un instant sur le seuil sans hésiter, recevant. La pièce dans son moi du soir, la lampe sur le bureau, les étagères du sol au plafond tenant ses décennies accumulées, la qualité particulière d'un espace qui avait été travaillé de manière suffisamment cohérente pour que le travail fasse partie du caractère de la pièce. Il était au bureau avec les rapports trimestriels de la société forestière, qu'elle connaissait étant donné qu'elle les avait vus au coin du bureau pendant deux jours et avait noté,avec l'attention passive de quelqu'un qui suivait les rythmes d'un espace partagé, qu'il ne les avait pas encore terminés.Il remarqua quand elle arriva à la porte.Lisez son visage.Posez son stylo.« Assieds-toi, » demanda-t-il.Elle s'assit. Pas la chaise lointaine, celle en face du bureau, la position d'une conversation plutôt que d'une observation. Elle posa le cahier sur le bureau entre eux et l'ouvrit à la page
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