All Chapters of Le milliardaire obsédé par elle: Chapter 61 - Chapter 70

Amanda cligne des yeux, puis sourit. _ Oh oui, Moran. Excuse-moi… J’ai toujours eu du mal avec les noms. Elle penche la tête tandis que son regard glisse sur moi. _ Surtout quand ce sont des noms de personnes de… basse catégorie. Le visage de Steven se ferme instantanément. _ La seule chose de basse ici, Amanda, dit-il calmement, c’est le niveau de cette remarque. Elle ouvre la bouche, surprise. _ Tu exagères. _ Non, je précise, rétorque-t-il. C’est une habitude chez moi. Amanda se redresse, piquée. _ Je voulais simplement demander à mademoiselle la secrétaire... Steven s’apprête à l’interrompre, mais je pose doucement ma main sur son avant-bras. _ …comment elle a géré le stress de la semaine dernière, poursuit Amanda en me regardant enfin. Toutes ces rumeurs… ça n’a pas dû être facile. Je soutiens son r

**Diana Moran** Je garde les yeux rivés sur l’écran de mon MacBook, même si je ne lis plus vraiment ce qui y défile. Les chiffres, les graphiques et les lignes de texte glissent sous mon regard sans laisser de trace. J’ai l’impression de regarder à travers une vitre épaisse, tellement tout est flou. Les actionnaires parlent de croissance, de parts de marché et de synergies, exactement ce qu’on attend de ce genre de réunion. Mais moi, je suis ailleurs, bloquée sur cet appel d’hier. Freya va se marier. Elle est ma sœur aînée, celle qui réussit tout et qui fait la fierté de ma mère. Le mariage est dans neuf semaines, et je n’ai pas d’échappatoire. Je dois y aller. Je n’ai aucune excuse valable pour ne pas être présente. Je sais que c'est encore loin mais... Je ressens comme une boule dans le ventre. Si j’y vais seule, ma mère ne manquera pas de le souligner. Elle a toujours su transformer mes absences en preuves, et mes présenc

**Steven Watson** La seconde où elle prononce l’idée à voix haute, je sens la colère monter. Demander à un serveur ou à un gigolo d'un club de strip-tease pour l'accompagner ? S'abaisser à ce niveau juste pour avoir un homme accroché à son bras pour donner le change à une famille qui la juge depuis toujours ? L’image se forme sous mes yeux malgré moi et ma mâchoire se contracte si fort que j’entends mes dents grincer. Je ne l'imagine déjà embrassé cet homme juste pour faire semblant. _ Arrête, la coupé-je. Elle continue pourtant, portée par sa logique de survie, par cette façon qu’elle a de se débattre quand elle se sent acculée. _ Je vais lui parler et… _ Tu t’arrêtes là. Ma voix n’est pas élevée. Elle s’impose, comme tout ce que je dis quand je ne laisse aucune alternative. Elle s'arrête et me regarde enfin. Je fais un pas puis un autre vers elle. Je réduis l’espace sans la touche

Après des heures à rire, à parler trop fort et à refaire le monde autour de verres qui s’enchaînaient un peu trop facilement, je finis par me lever, légèrement étourdie. L’horloge au-dessus du bar indique vingt-et-une heures passées. _ Je reviens, dis-je à Sarah et Alana. Les toilettes sont presque désertes. La musique du bar arrive étouffée, comme filtrée par l’épaisseur des murs. Je m’enferme dans une cabine, enfin seule. Le silence me fait du bien. Je respire plus lentement et relâche la tension accumulée dans mes épaules. Une fois soulagée, j’attrape une lingette dans mon sac, machinalement et me nettoie. Puis je sors et m’approche du lavabo. Je pose mes mains en dessous et l’eau fraîche coule sur mes mains. Je me penche légèrement, éclabousse mon visage mais quand relève la tête... Quelqu’un est derrière moi. Je sursaute violemment. _ Sabrina… ? Son reflet est figé et ses yeux sombres, fixes.

**Steven Watson** Les portes automatiques des urgences s’ouvrent devant moi et je pénètre dans le hall de la clinique Jackson Mémorial. Je fonce vers l’accueil. _ Diana Moran, dis-je sans préambule. Où est-elle ? L’infirmière derrière le comptoir relève la tête et son regard s’attarde une fraction de seconde de trop sur moi. _ Monsieur Watson… murmure-t-elle. Vous ? Ici ? Si vous voulez bien patienter... J'acquiesce alors qu'elle se redresse et se met à taper quelque chose. Mais je vois qu'elle fait semblant car sa main n'appuie pas vraiment sur les touches. _ Et les affaires, demande-t-elle avec un sourire qui se veut séducteur. J'espère que... Je me penche légèrement en avant, mes mains à plat sur le comptoir. Mon regard se durcit. _ Je ne suis pas d’humeur à jouer à ce jeu-là. Alors soit vous me dites où elle est, maintenant, soit je fais en sorte que vo