Todos os capítulos de اشتريتُ جيجولو، واتضح أنه ملياردير: Capítulo 661 - Capítulo 670

~ ريناتا ~كان القيادة إلى فلورنسا إذلالاً كنت أبلعه بأسنان مشدودة.ليس بسبب الطريق — كانت توسكانا دائماً جميلة أكثر من اللازم لتستحق أشخاصاً مثلي ومثلهم — بل بسبب الرمزية. من قبل، كانت بيلا تأتي إليّ. الآن كنت من يجب أن يعبر التلال، البوابات، اللافتات والمنعطفات "لأخذ ابنتي" في مدينتها. في مدينتهم. في المدينة التي تتنفس فيها بيانكا بيلوتشي كأن الهواء اُخترع لرئتيها.كل خمسة عشر يوماً.كأنني موعد في جدول أعمال.كأنني زائرة.أوقفت السيارة بدقة جراحية، أطفأت المحرك وبقيت بضع ثوانٍ يداي على المقود. لا يزال الجلد يحتفظ بحرارة أصابعي. كانت رائحة السيارة عطراً باهظاً وغضباً قديماً.هدوء، ريناتا.نظرت إلى نفسي في المرآة الخلفية. أحمر شفاه سليم. شعر مثالي. نظرة حادة بما يكفي لتقطع المعدن.لن أفقد السيطرة.ليس اليوم.اليوم كان يوم بيلا. وكانت بيلا، دائماً، القطعة التي تهمّ.خرجت من المبنى بحقيبة أكبر من جسمها، معطفها مفتوح وتلك الطريقة في من يحاول أن يبدو أكبر من عمره — على الأرجح لأن والدها يجد ذلك "لطيفاً" وبيانكا تشجّع "الاستقلالية".حين رأتني، انفتح وجهها بابتسامة استغرقت أسابيع لأكسبها.ف

~ نيكولو ~كانت ريناتا قد رحلت بالفعل حين تمكّنت من التنفس فعلاً، لكن الضرر بقي كزجاج مطحون على الأرض: غير مرئي، مستحيل السير عليه دون أن تُجرح.لم تتوقف بيلا عن البكاء. لم يكن ذلك البكاء "الدرامي" لطفلة معارضة. كان بكاءً ممزوجاً بغضب وخوف، كأن أحداً سحب البساط من تحت عالمها والآن كانت تحاول، بجسدها بأكمله، ألا تسقط."أميرتي..." حاولت من جديد، راكعاً بارتفاعها. "انظري إليّ."أدارت وجهها بعنف ومسحت الدموع بكمّها، كأنها تخجل من البكاء."كذبتَ عليّ!" صرخت.أصابتني الكلمة في الصدر."لم أكذب. أنا فقط..." توقفت، لأن "أنا فقط لم أُخبر" كانت، بلغتها، نفس الشيء بالضبط. "أخطأت. كان يجب أن أتحدث معك."ارتجفت شفتها. ارتجف ذقنها. اتّسعت عيناها."ستذهب" كررت، بصوت أصغر، بالكاد بنَفَس. "ستتركني وتبقى فقط مع الطفل."كانت غريزتي أن أنفي فوراً. لكنني تذكّرت ما كانت أمي تقوله دائماً: حين يكون الطفل خائفاً، لا تجادل الخوف. أمسك به."أنتِ خائفة" قلت، ببطء، واضعاً يديّ على ركبتيّ حتى لا أحاول لمسها مجدداً وأزيد الأمر سوءاً. "فهمت.""لا أريد!" بكت بصوت أعلى. "لا أريد أن يتغيّر شيء!""أعرف" أجبت. "أعرف يا حب

~ ريناتا ~رنّ الهاتف قبل أن أصل إلى المنزل.رأيت اسم محاميّ على شاشة السيارة وابتسمت دون أن أُظهر أسناني.مثالي.ردّيت على مكبر الصوت، يداي على المقود وتعبيري هادئ كمن لم تفعل شيئاً سوى ممارسة "حق الأمومة"."ريناتا" قال. "تلقّيت للتوّ رسالة من متدرّبي. عن الفوضى في منزل السيد مونتيسي.""فوضى." أحب كيف يسمّي المحامون الحريق "حدثاً"."فوضى كلمة جميلة" أجبت، بحلاوة. "مرّت بيلا بأزمة. أمور أطفال. لكنني أتخيّل أن ما أسمّيه أنا 'أمور أطفال' قد تسمّونه أنتم دليلاً."بقي صامتاً لنصف ثانية. يحسب."ذكرتِ أنه كانت هناك إشاعات عن حمل.""ليست إشاعات" صحّحت، لا تزال بنفس النبرة. "رأيت ما يكفي لأتأكد. ولم أحتج اختراع أي شيء. تسرّب الخبر. حسابات فضائح. تعليقات. المدينة بأكملها تتحدث."كان بإمكاني سماع النقرة الذهنية له وهي تنطبق."تقولين إننا نستطيع استخدام هذا كحقيقة جديدة.""أقول لك إنها حقيقة جديدة" أجبت. "وأن ابنتي سمعت بأسوأ طريقة ممكنة. دون تحضير، دون حذر. من فم الإنترنت. وبعدها... بعدها حدث بالضبط ما تتخيله: خوف، انعدام أمان، فقدان سيطرة.""هل وثّقتِ ذلك بأي شكل؟" سأل، باحترافية.ضحكت."تريد

~ بيانكا ~لم يكن مبنى الـ Comune رومانسياً بأي شكل.كان جميلاً بطريقته: حجر قديم، سلّم عريض، علم يرفرف بكسل في الخارج. لكنه لم يكن نوع الأماكن التي تختارها لأنك تريد "مشهداً". كان نوع الأماكن التي تختارها لأنك تحتاجه.وفي تلك اللحظة، كنت أحتاجه.كنت أسير بالمستندات داخل ملف رفيع، كأن الورق قادر على أن يُبقي منزلاً كاملاً واقفاً. كل خطوة تتردد صداها في الممر العالي، ولاحظت تفاصيل كنت عادة أتجاهلها: صوت كعبيّ، رائحة الشمع على الأرض، الضوء يعبر النوافذ الزجاجية الملوّنة دون قصد.كان نيكو بجانبي. ليس ببدلة لا تشوبها شائبة، ليس كالرجل الذي يمكن أن يكون في حفلة مجلة، بل مرتَّباً بالطريقة التي كان عليها حين يريد أن يبدو هادئاً ولا يكون كذلك. قميص فاتح، سترة داكنة، ذلك الهواء "أفعل هذا بيديّ"، حتى حين كانت المعركة اليوم مختلفة.كان كريستيان يأتي خلفنا، يعبث بهاتفه بتركيز من يحاول السيطرة على العالم برسالة. ومارتينا... كانت مارتينا أكثر صمتاً مما رأيتها من قبل، كأنها تحفظ شيئاً داخل صدرها كي لا ينسكب قبل الأوان.الشهود.نحن الأربعة فقط.بسيط، نظيف، سريع. كضمادة تُوضع بحزم. دون فرصة لانتزاعها

~ بيانكا ~انفجر رأسي قبل أن تُنهي زوي الجملة حتى.مشكلة.كانت الكلمة مفتاحاً. تفتح، دون قصد، كل الأبواب التي كنت أحاول إبقاءها موصدة: بيلا، ريناتا، الجلسة، الفضيحة، التسريب، ذلك النوع من المآسي التي تصل دون أن تطرق.شعرت بجسدي بأكمله يتصلّب."ماذا؟" سألت، والقلب يتسارع بالفعل. "ماذا حدث؟ هل هي بيلا؟"رمشت زوي، كأنني قفزت عشرين فصلاً."لا. لا!" أمسكت ذراعي من جديد، شبه ضاحكة. "هدوء. ليس ذلك.""إذن تكلّمي بسرعة" طالبت، وكرهت سماع صوتي بتلك النبرة.تنفّست زوي بعمق بجدية سخيفة، كأنها ستُعلن حرباً. ثم، بجدية من يوشك على الاعتراف بجريمة، قالت:"الكعكة... ليست بالشوكولاتة الصحيحة. ليست المفضّلة لديكِ."بقيت أنظر إليها.ثانية.ثانيتان.حتى انطبق الواقع."أنتِ..." بدأت، وماتت الجملة في المنتصف لأنني ضحكت. ضحكت حقاً، بنوع من الارتياح المفاجئ لدرجة أنه كاد يسبّب دوخة. "سحبتِني لتقولي هذا؟"عقدت زوي ذراعيها، متألّمة بمزاح."لديّ سمعة علاقات عامة يجب أن أحافظ عليها. إن لم تكن الشوكولاتة الصحيحة، فقد فشلت كإنسان."أسندت جبهتي على كتفها للحظة وعانقت بقوة، كأنني أعانق نسخة مني كانت لا تزال تستطيع ال