Todos os capítulos de اشتريتُ جيجولو، واتضح أنه ملياردير: Capítulo 671 - Capítulo 680

**~ بيانكا ~**لم نهتم حتى بالتجفيف جيداً.خرجنا من الدش وما زلنا نقطر، هو أخذ أي منشفة ومرّرها بسرعة على جسدي، أكثر بحجة لمسي منها لحاجة حقيقية.عندما وصلنا إلى السرير، دفعته للخلف فسقط جالساً على الحافة، ناظراً إليّ بتلك النظرة الجائعة التي جعلت معدتي تنقلب بشكل لذيذ."تعالي هنا" أمر، وصوته أجش.أطعته، صاعدة على حجره، ساقاي تلتفان حول خصره، وأشعر به منتصباً يضغط بالضبط حيث كنت أنبض من الحاجة.أنّن عندما شعر بي أنزل قليلاً، مستفزّاً دون أن يدعني أدخله بعد."بيا..." جاء كتحذير."همم؟" تظاهرت بالبراءة، محرّكة وركيّ في دوائر بطيئة.ضغطت يداه على مؤخرتي بقوة."أنتِ تستفزينني عمداً.""ربما" ابتسمت على فمه."إذاً تحمّلي العواقب."مدّدني على ظهري على السرير بسهولة مبهرة، جسده يغطي جسدي بالكامل، مستنداً على ساعديه حتى لا يضع ثقلاً على بطني."نيكو..." تنهّدت عندما تلامس معي، مستفزّاً."تكلمي" أمر، ناظراً مباشرة في عينيّ. "قولي ما تريدين.""أنت" أنّنت، محاولة سحبه أقرب. "أريدك بداخلي. الآن."ابتسم — تلك الابتسامة الخطيرة التي تعني أنني في ورطة.أنزل يده بين جسدينا، أصابعه تجد بظري الذي ما زال

~ بيانكا ~بقيت الرسالة في يدَي نيكو كأن لها ثقلها الخاص.كان واقفاً في منتصف الصالة، دون قميص، شعره لا يزال أشعث من الصباح، ومع ذلك بدا... رسمياً. كأن جسده فهم أن المنزل قد تحوّل إلى محكمة.كانت يداه ترتجفان قليلاً، بالكاد، بالكاد ملحوظ، لكنني رأيت. كنت أرى كل شيء فيه. دائماً رأيت.استندت إلى منضدة المطبخ، أحاول الحفاظ على الهواء داخل صدري. بدت رائحة القهوة التي بدأت تحضيرها الآن خاطئة. شيء من عالم لم يكن عالمنا في تلك الدقيقة.اهتزّ الهاتف على الرخام.مكالمة فيديو.أحد المحامين.أظهرت الشاشة الاسم، ولثانية، أردت أن أدعها ترنّ. كأن التجاهل يستطيع تأخير الواقع.رفع نيكو عينيه نحوي، وفي تلك النظرة كان هناك سؤال صامت: ردّي.ردّيت."دكتور كونتي" قلت، أحاول تثبيت صوتي بالفعل.ظهر وجهه، مؤطَّراً أكثر من اللازم، بخلفية محايدة أكثر من اللازم، ذلك النوع من الصور التي تأتي بخبر سيء مدمج فيها بالفعل. لم يبتسم."سيدة بيلوتشي. سيد مونتيسي." تنفّس مرة، باحترافية. "لديّ أخبار... ليست سارّة جداً."أطلقت هواء قصيراً، دون فكاهة."نعم. نعرف. وصل الإخطار للتوّ."سمعت خلفي الورقة تتجعّد قليلاً. كان نيكو

~ بيانكا ~للحظة، بقيت أنظر إلى بؤرة الميكروفون فقط، كأنه جسم محايد. ثم ابتسمت بأدب كافٍ ألا يتحوّل إلى عنوان صحفي."شكراً على السؤال" قلت، بنفس النبرة التي كنت سأردّ بها على سؤال عن التدفق النقدي أو التوسّع في السوق. "التكيّف العاطفي للطفل عملية، لا حدث. وما ينجح عادة بشكل أفضل، بغضّ النظر عن هيكل الأسرة، هو الثبات: روتين، قابلية للتنبؤ، تواصل مناسب للعمر، وبيئة تشعر فيها الطفلة بالأمان للتعبير عمّا تشعر به."توقفت هناك، عمداً.لا شيء عن "في منزلي". لا شيء عن "في عائلتي". لا شيء يمكن أن يتحوّل إلى ذخيرة. كان عملي دائماً اختيار الكلمات كمن يختار الأرقام: بعواقب.أمالت ريناتا رأسها كمن يختار أفضل زاوية للهجوم. حركة بسيطة، لكنني عرفت ذلك النوع من لغة الجسد. نشأت محاطة بأشخاص يبتسمون وهم يقطعون."أفهم" واصلت، بذلك الهدوء المحسوب. "وحين تُظهر تلك الطفلة... علامات رفض واضحة؟ حين لا تريد الشخص الجديد؟ حين تطلب أمها الحقيقية؟"تحرّك بعض الناس على كراسيهم، تلك الحركة الجماعية لمن يشمّ رائحة الصراع ويقرّر البقاء. رأيت المنسِّقة تحبس أنفاسها. رأيت إحدى المتحدثات بجانبي تضغط على دفتر ملاحظاتها ك

~ بيانكا ~خرجت من الحمّام كأن شيئاً لم يحدث.أُغلق الباب خلفي بنقرة ناعمة، شبه مهذَّبة، وسرت في الممر الضيق دون النظر خلفي، رغم طعم الدم المعدني المصرّ في زاوية فمي.مررت بظهر يدي هناك، أُخفي الحركة كمن يرتّب خصلة شعر.أحمر.خيط بسيط، لكنه كافٍ ليذكّرني أنني تجاوزت خطاً كنت أتجنّبه دائماً.لم أكن أحبّ العراك الجسدي.ليس لأنني كنت ضعيفة، بعيداً عن ذلك، لكن لأن، في تسعة وتسعين بالمئة من الأوقات، تُحلّ الأمور بمحادثة.فقط أن ريناتا كانت الواحد بالمئة الخاص بي.كانت لدى ريناتا موهبة مقرفة في تحويل الهواء إلى نصل. في إيجاد، بدقة، النقطة الصحيحة التي تجعل شخصاً ذكياً يفقد ذكاءه لثانيتين.وإن جعلوني أدخل معركة...حسناً.لم أستطع أن أبدو سيئة.كانت تلك مهارة تُطوَّر حين تكبر وأنت تُدفع ضد الخزانات من قبل أشخاص يجدون مضحكاً كونك "ابنة العشيقة". حين تتعلّم مبكراً جداً أن البكاء علناً يصبح رياضة للآخرين. حين تدرك أن العالم لا يملك الصبر لفتيات يُطأطئن رؤوسهنّ.لم أكن فخورة بذلك.حسناً. ربما... قليلاً.لأن كريستيان علّمني شيئاً لم أنسَه أبداً: إن لم تعرف كيف تدافع عن نفسك، سيحاصرك الآخرون دائماً

~ بيانكا ~ضرب هواء الشارع وجهي كصفعة باردة حين خرجت من مبنى الفعالية. ليس أن اليوم كان بارداً، لكنني كنت حارّة من الداخل. حارّة من الغضب، من الأدرينالين، من الخجل لفقدان السيطرة، من نوع عدم التصديق الذي جعل كل شيء يبدو خارجاً عن مساره قليلاً.حافظت على عمودي الفقري مستقيماً. حافظت على ذقني مرفوعاً. حافظت على التعبير الذي أستخدمه في اجتماعات مع رجال يعتقدون أنه يجب أن أشكر لكوني جالسة على الطاولة.فقط أنه، هذه المرة، لم تكن طاولة.كانت سيارة شرطة."سيدة بيلوتشي، من فضلك" كرّر الشرطي، بنبرة لم تكن وقاحة، لكنها لم تكن اختياراً أيضاً.نظرت حولي، أبحث عن أي منطق ليس الواضح. المرآب."هل هذا... جدّي؟" سألت، وخرج صوتي أهدأ مما شعرت به."وردت شكوى باعتداء" أجاب، باحترافية. "والشخص الذي سجّل الشكوى لديه إصابات متوافقة. نحتاج اصطحابك لتقديم إيضاحات."إصابات متوافقة.شعرت بموجة اشمئزاز تصعد عبر حلقي. متوافقة مع ماذا؟"كان عراكاً" قلت، ومجرد قول "عراك" جعلني أكره الكلمة بالفعل. "خلاف تجاوز الحدّ. أنا أيضاً مصابة."نظر الشرطي إلى فمي. إلى الخدوش على ساعدي، رفيعة، تحرق الآن مع انخفاض الأدرينالين.ل