All Chapters of Il m'a Rejetée, maintenant il me Réclame: Chapter 191 - Chapter 200

Ce soir-là, après avoir couché les enfants, John me trouva assise dans mon atelier, le regard perdu sur le jardin obscur.– Clara m’a raconté, pour la peinture sur la baie vitrée, dit-il en s’asseyant à côté de moi.– C’était un appel au secours, John. Ma fille de cinq ans a dû peindre sur une vitre pour que je la regarde enfin.– Vous ne pouviez pas tout faire, Isabella. Vous avez été dépassée, c’est humain.– Je ne veux plus être dépassée. Je veux être présente. Pour elle, pour Gabriel, pour les bébés. Je ne veux pas qu’ils grandissent en se sentant invisibles, comme je l’ai été.– Alors nous allons nous organiser autrement. Élodie peut prendre plus d’heures. Je peux déléguer davantage à mon bureau. Et vous, vous allez vous ménager du temps. Un moment chaque jour, rien que pour eux.– Rien que pour eux, répétai-je doucement.Je pris une profonde inspiration et je me levai. Demain, j’emmènerais Aurore au parc, rien que toutes les deux. Demain, j’écouterais sa musique, je regarderais

Je n’étais pas retournée dans l’atelier de Victor depuis son décès. Pas vraiment. J’y étais passée, bien sûr, pour superviser les travaux de transformation, pour accueillir les premiers boursiers de la Fondation Luz, pour m’assurer que les nouvelles cloisons respectaient l’esprit des lieux. Mais je n’avais jamais pris le temps de m’asseoir dans son vieux fauteuil en cuir, de respirer l’odeur du tabac froid et du papier ancien, de laisser les souvenirs affluer. C’était trop douloureux. Trop intime. Et puis, les enfants, la Fondation, le Centre Culturel, tout m’avait tenue éloignée de ce sanctuaire où j’avais passé tant d’heures à apprendre, à douter, à renaître.Ce matin de novembre, pourtant, je n’avais pas eu le choix. Clara m’avait appelée la veille pour me prévenir que les ouvriers chargés de rénover l’étage avaient découvert une malle coincée derrière une cloison. Une malle en bois renforcé, fermée par un cadenas rouillé, avec mes initiales gravées sur le couvercle. « C’est pour t

Je pliai la lettre avec précaution et la rangeai dans mon carnet de croquis. Puis je pris mon téléphone et appelai John.– Il faut que je te parle, dis-je simplement. C’est important.– Où es-tu ?– Dans l’atelier de Victor. J’ai trouvé quelque chose.– J’arrive.Une demi-heure plus tard, il était là, assis à côté de moi dans le vieux bureau, écoutant sans m’interrompre le récit de ma découverte. Quand j’eus fini, il resta silencieux un long moment, les yeux fixés sur la photographie de Lucien.– Que comptes-tu faire ? demanda-t-il enfin.– Retrouver Marguerite. Si elle est encore en vie. Lui parler, lui dire que Victor ne l’avait jamais oubliée.– C’est un long voyage.– Oui. Mais je dois le faire. Pour Victor. Pour son fils.John hocha la tête et posa sa main sur la mienne.– Alors je t’accompagnerai.Je lui souris, les larmes aux yeux, et je rangeai précieusement la photographie de Lucien dans mon carnet. L’ombre de Victor venait de se révéler, et il était de mon devoir de la faire

Les cauchemars de John commencèrent sans prévenir, une nuit de février, alors que le vent faisait battre les volets et que la pluie crépitait contre les vitres du loft. Je m’étais endormie paisiblement, bercée par la respiration régulière de mon mari, quand un cri déchira le silence.Un cri rauque, animal, qui venait du plus profond de la poitrine.Je me redressai brusquement, le cœur battant à tout rompre. John était assis dans le lit, les yeux grands ouverts dans l’obscurité, le visage ruisselant de sueur. Ses mains étaient crispées sur le drap, ses jointures blanchies, et sa respiration était courte, sifflante, comme s’il venait de courir un marathon.– John ! John, réveille-toi ! C’est un rêve. Juste un rêve.Il tourna la tête vers moi, et je vis dans ses yeux gris une terreur brute, viscérale, qui me glaça le sang. Ce n’était pas le regard de l’homme que je connaissais. C’était le regard d’un enfant perdu, terrifié, qui ne savait pas où il était.– Isabella ? murmura-t-il d’une vo

La lettre arriva un matin de mars, glissée parmi les factures et les prospectus que le facteur déposait chaque jour dans la boîte aux lettres du loft. Une enveloppe crème, épaisse, au papier vergé qui sentait le luxe discret. Le logo de la société était gravé en lettres dorées dans le coin supérieur gauche : « Al-Mansour Real Estate – Dubaï ». À l’intérieur, une proposition qui me coupa le souffle.Le promoteur, un richissime homme d’affaires émirati, avait entendu parler du Projet Phoenix et du Centre Culturel Antoine Luz. Il voulait me confier la construction d’un complexe hôtelier de luxe sur une île artificielle, face au golfe Persique. Un projet pharaonique, démesuré, avec un budget de plusieurs centaines de millions d’euros. Et surtout, une condition : que je m’installe sur place pour une durée de dix-huit mois, le temps de superviser le chantier.Je relus la lettre trois fois, assise à la table de la cuisine, ma tasse de café refroidie entre les mains. Mon cœur battait à tout r