All Chapters of Il m'a Rejetée, maintenant il me Réclame: Chapter 171 - Chapter 180

– Mais comment ? Mon livre continue de se vendre, la série est toujours diffusée à l’étranger, la fondation a besoin de moi…– La fondation a Clara. Votre livre se vendra sans vous. Et la série passera, comme tout passe. Ce qui compte, c’est vous. Votre santé. Votre équilibre. Notre famille.Je baissai les yeux, incapable de soutenir son regard. Il avait raison, bien sûr. Mais l’idée de tout arrêter, de déserter le combat, me remplissait de culpabilité.– J’ai l’impression d’abandonner, murmurai-je.– Abandonner quoi ? Votre mission ? Vous l’avez remplie, Isabella. Vous avez témoigné, vous avez aidé des milliers de femmes. Maintenant, il est temps de penser à vous. De vous recentrer sur l’essentiel.– L’essentiel ?– Oui. Nous. Les enfants. Votre travail d’architecte, qui vous passionne tant. La fondation, oui, mais à votre rythme, sans vous épuiser. Tout le reste, ce n’est que du bruit.Je fermai les yeux, et je sentis une bouffée de soulagement m’envahir. Du bruit. Oui, c’était exac

Le quatrième jour, je m’autorisai une promenade seule dans les collines environnantes. John garda les enfants, et je partis sans but, un bâton de marche à la main, mon carnet de croquis dans le sac à dos. Le sentier serpentait entre les vignes et les bois, bordé de murets en pierre sèche où lézardaient des petits lézards gris. L’air sentait le foin coupé, la terre chaude, et cette odeur indéfinissable de l’été qui évoque l’enfance et l’insouciance.Au sommet d’une colline, je m’assis dans l’herbe et regardai le paysage s’étendre à perte de vue. Des champs, des bois, des clochers de village qui émergeaient ici et là de la verdure. Pas un bruit, sinon le chant des cigales et le bruissement du vent dans les feuillages. Je fermai les yeux, et je sentis une paix immense m’envahir.Pour la première fois depuis des mois, je ne pensais ni au livre, ni à la série, ni aux critiques, ni aux lettres de lectrices. Je ne pensais qu’à l’instant présent. À cette lumière dorée sur ma peau. À cette ode

Je le trouvai un matin de septembre, dans le vingtième arrondissement, au fond d’une cour pavée cachée derrière un porche en brique rouge. Une ancienne usine de pianos, fermée depuis plus de vingt ans, dont personne ne semblait plus se souvenir. Le propriétaire, un vieil homme aux mains noueuses et au regard las, me fit visiter les lieux avec une lenteur résignée.– C’était l’usine de mon père, expliqua-t-il. Luthier de génie. Il a fabriqué certains des plus beaux pianos de Paris. Mais les temps ont changé. Les gens n’achètent plus de pianos. Ils écoutent de la musique sur leurs téléphones.La bâtisse était vaste, majestueuse malgré la poussière et les toiles d’araignées. Une grande verrière en dents de scie, typique des ateliers du début du siècle, coiffait l’ensemble. Les murs étaient en pierre meulière, les poutres en chêne massif, le sol en béton ciré. À l’intérieur, tout était resté en l’état : des établis couverts de sciure, des outils rouillés, des pièces de piano éparpillées,

Quand nous arrivâmes, les pompiers étaient déjà là. Deux camions rouges stationnaient devant le porche en brique, gyrophares allumés, projetant des éclats bleus sur les façades des immeubles voisins. Une épaisse fumée noire s’élevait au-dessus de la verrière, piquetée de flammèches qui dansaient dans la nuit comme des lucioles maléfiques. L’odeur âcre du bois brûlé et du plastique fondu prenait à la gorge.Je restai figée sur le trottoir, incapable de faire un pas. John s’approcha d’un des pompiers, un homme massif au visage noirci par la suie, et échangea quelques mots avec lui. Je n’entendais pas ce qu’ils disaient. Mes yeux étaient rivés sur la verrière, cette verrière que nous avions restaurée avec tant de soin, et qui n’était plus qu’une carcasse fumante.– Isabella. Isabella !La voix de John me tira de ma torpeur. Il s’était approché et avait posé ses mains sur mes épaules.– Le feu est maîtrisé. Il n’y a pas de blessés.– Et les dégâts ?– Importants. Mais pas irréparables.Je

L’arrestation de Lucien Morel n’avait été qu’un début. Les premiers éléments rassemblés par la police judiciaire étaient accablants : des instructions codées retrouvées dans sa cellule, des relevés téléphoniques qui prouvaient qu’il avait contacté un complice à l’extérieur, un petit truand de la banlieue lyonnaise qui avait accepté de jouer les incendiaires pour quelques milliers d’euros. L’homme avait été arrêté lui aussi, avait avoué presque immédiatement, et l’enquête semblait close. Mais quelque chose clochait. Morel était un ex-associé de Régis Halem, certes, mais il n’avait ni l’envergure ni les moyens de financer seul une opération aussi risquée depuis sa prison. Et surtout, il n’avait aucune raison personnelle d’en vouloir à mon père ou au Centre Culturel Luz.– Morel n’est qu’un exécutant, me dit John un soir, alors que nous dînions dans la cuisine du loft. Quelqu’un a tiré les ficelles dans l’ombre. Quelqu’un de plus puissant, de plus déterminé.– Un ancien concurrent de Hal