Le grand salon du manoir Rurik commençait à prendre forme pour le Conclave.Les tapisseries avaient été hissées avec soin, chacune représentant les clans fondateurs des Lycans : Volkov, Rurik, Dragunov, Baranov, Vasiliev, Kovalenko et Chernov. Les blasons ancestraux scintillaient sous le feu des torches enchantées, qui brûlaient sans consumer l’air, avec des flammes bleu-gris qui dansaient au rythme du pouvoir pulsant depuis les profondeurs du sol.Au centre du salon, le Cercle de Sang et de Serment était tracé avec une précision millimétrique par des prêtres de différentes lignées. Des runes anciennes, faites de poudre d’os d’Alpha endormi mélangée à du sang rituel et des fragments d’argent noir, contournaient le cercle.Les tables, disposées en demi-lune, seraient la scène où les représentants des clans s’assiéraient. Mais aucun d’eux n’osait traiter ce moment comme une simple rencontre politique.Là, la réalité tremblait.En haut de l’escalier offrant une vue sur tout le salon, Mak
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