Lahat ng Kabanata ng Cœur Sous Contrat: Kabanata 91 - Kabanata 100

Je trouvai un studio de danse dans le 10e arrondissement.C’était petit, mal éclairé, mais le loyer était modeste. Le propriétaire, un ancien danseur nommé Victor, accepta de me louer les heures creuses – les matins, surtout, quand les gens travaillaient.– Tu es sûre de vouloir te lancer ? demanda-t-il. C’est dur, le métier.– Je sais. J’ai déjà donné des cours, avant.– Avant quoi ?– Avant ma vie d’avant.Il ne posa pas de questions. Il avait l’habitude des histoires brisées.Je commençai avec trois élèves. Des femmes, surtout, des quadragénaires qui voulaient se remettre en forme, ou retrouver une activité. Je leur apprenais les bases – les positions, les pas, la grâce. Mes jambes me faisaient mal, mes pieds saignaient. Mais je souriais.– Vous êtes douée, dit l’une d’elles, après le cours.– Merci. J’ai beaucoup pratiqué.– Vous étiez danseuse professionnelle ?– Presque.– Pourquoi vous avez arrêté ?– La vie. Les hommes. Les mensonges.Elle ne comprit pas. Mais elle hocha la têt

Il soupira. Il prit ma main.– S’il te plaît, Léa. Juste un week-end. Pour parler, pour se retrouver, pour essayer d’arranger les choses.– Tu crois qu’un week-end suffira ?– Je crois que c’est un début.Je réfléchis. Il avait raison, sur le fond. On avait besoin de souffler, de se parler sans les tensions du quotidien.– D’accord, dis-je. Un week-end. Mais je préviens mes élèves.– Merci.– Ne me remercie pas. C’est pour nous.Il sourit. Un sourire timide, presque enfantin.Nous partîmes le vendredi après-midi. La maison de campagne était celle de son grand-père – une vieille demeure en pierre, entourée de bois. Il faisait froid, les arbres étaient nus.– On est seuls ? demandai-je.– Oui. Mon grand-père est à l’hôpital pour des examens.– Il va bien ?– Il va vieillir. C’est tout.Nous entrâmes. La maison sentait le bois et la cendre. Julien alluma la cheminée. Je préparai du thé.– On se promène ? proposa-t-il.– Dehors ? Il fait froid.– On s’habillera chaudement.Je le suivis. D

Nous rentrâmes de la campagne plus proches qu’avant.Les étoiles, la forêt, la promenade – tout cela avait resserré des liens que les disputes avaient distendus. Pendant deux jours, nous avions marché, parlé, dormi sous les branches, blottis l’un contre l’autre pour ne pas mourir de froid. Julien m’avait confié ses peurs les plus intimes, la peur de finir seul comme son grand-père, la peur de n’être jamais assez bien pour moi. Moi, je lui avais avoué que l’autel vide hantait encore mes nuits, mais que sa présence, sa main dans la mienne, suffisait à éloigner les cauchemars.Le trajet en taxi, le lendemain matin, s’était fait dans une douce complicité. Nos doigts entrelacés sur la banquette arrière. Ses yeux qui me regardaient comme si j’étais un miracle. Le chauffeur, un vieux homme barbu, nous avait souri dans le rétroviseur sans rien dire. Il avait compris, peut-être, que nous revenions de quelque part. D’un lieu où l’on se dit les choses importantes.Mais en approchant de Paris, l’

Il posa mon téléphone sur la table, face contre le bois. Comme pour étouffer les mots.– Ne lis pas les commentaires, dit-il.– Je ne les lirai pas.– Tu les liras.– Oui. Mais tu auras raison.Il me prit dans ses bras. Je fermai les yeux. Ses mains caressaient mes cheveux, mon dos, mes épaules. Il était chaud, vivant. Il ne tremblait pas.– Je t’aime, Léa.– Je t’aime aussi.– Quoi qu’il arrive.– Quoi qu’il arrive.Nous restâmes enlacés jusqu’à ce que la nuit tombe. Dehors, les journalistes étaient encore là. Mais on ne les entendait plus. On n’entendait que nos cœurs.***L’article fit le tour du monde en quelques heures.Je ne dormis pas de la nuit. Allongée dans le lit, les yeux ouverts, je regardais le plafond. Julien était à côté de moi, il ne dormait pas non plus. Nos mains étaient entrelacées sous les draps. Le silence était pesant, chargé de tout ce que nous ne disions pas.Vers 3 heures du matin, je pris mon téléphone. Julien avait raison : je lus les commentaires.« Ils no

Je respirai profondément. Les mains posées sur mes genoux, les doigts entrelacés.– J’ai rencontré Julien dans un café, il y a quelques mois. Je sortais d’une relation toxique. J’avais été abandonnée devant l’autel, humiliée, détruite. Je cherchais à me venger.– C’est pour ça que vous avez engagé un gigolo ?– Oui. Je voulais faire croire à mon ex que j’étais heureuse. Que j’avais refait ma vie. Que j’étais désirable.– Et Julien a accepté de jouer le rôle.– Il a accepté, oui. Mais pas pour l’argent. Il avait ses propres raisons. Son grand-père était malade. Il voulait lui offrir une dernière joie. Lui faire croire que son petit-fils avait trouvé l’amour.– Donc vous vous êtes menti l’un à l’autre.– On s’est menti, oui. Mais on a aussi appris à se connaître. À s’apprécier. À s’aimer.– Les gens disent que c’est une comédie. Que vous êtes toujours en train de jouer.– Les gens disent ce qu’ils veulent. Moi, je sais ce que je ressens. Je l’aime, Julien. Pas pour son argent, pas pour