Lahat ng Kabanata ng Cœur Sous Contrat: Kabanata 81 - Kabanata 90

Thomas continua, encouragé par le silence de Julien.– Tu sais, Léa, elle n’a jamais compté pour moi. C’était une bonne poire. Une fille qu’on épouse parce qu’elle est gentille, parce qu’elle cuisine bien, parce qu’elle ne pose pas de questions. Mais elle ne m’a jamais fait vibrer. Jamais.– Ce ne sont pas mes affaires, dit Julien froidement.– Si, ce sont tes affaires. Parce que toi, tu es en train de tomber dans le même piège. Elle t’endort avec ses sourires, ses petits plats, ses nuits au coin du feu. Mais un jour, tu te réveilleras. Et tu verras qu’elle n’est rien. Juste une fille brisée qui a besoin qu’on la porte.– Tu as fini ?– Presque. Je voulais juste que tu saches que, pour moi, elle n’a jamais été qu’un plan B. Un filet de sécurité. Une conne qui m’attendait sagement à la maison pendant que je m’envoyais d’autres femmes.La rage me submergea.Je me levai. Je voulais entrer. Je voulais lui crier à la figure qu’il était un menteur, un lâche, une ordure. Je voulais lui faire

Le lendemain, Julien sortit un écrin de son bureau.Il était petit, carré, en cuir noir. Il le posa sur la table de la cuisine, entre nos tasses de café.– Ouvre, dit-il.Je soulevai le couvercle. Un diamant. Gros, brillant, taillé en solitaire. Il jetait des éclats sous la lumière, des reflets bleutés qui dansaient sur les murs blancs.– Elle est magnifique, dis-je.– Elle était à ma mère. Mon père la lui a offerte pour leurs dix ans de mariage. Juste avant qu’elle ne tombe malade.– Julien…– Je ne te la donne pas. Je te la prête. Pour la cérémonie. Pour les photos. Pour que tout le monde croie.– Je sais.– Tu n’es pas obligée de la porter tout le temps. Seulement quand on est en public.– Je la porterai.Je pris la bague. Elle était lourde, plus lourde que je ne l’imaginais. Le métal était froid, le diamant dur. Je l’enfilai à mon annulaire. Elle brillait, trop grande, trop voyante. Elle ne me ressemblait pas.– Elle te va bien, dit Julien.– Elle ne me va pas du tout.– Si. Elle

Alma, la styliste, m’avait appelée pour l’essayage.– J’ai la robe parfaite pour vous, dit-elle. Venez demain.J’y allai seule. Julien était pris par une réunion – ou il avait besoin de souffler, je ne savais pas. Peut-être les deux.La boutique sentait les fleurs blanches, comme la première fois. Alma m’accueillit avec un sourire.– Vous êtes nerveuse ?– Très.– C’est normal. Toutes mes clientes le sont.– Je ne suis pas comme vos clientes.– Si. Vous êtes une femme qui va se marier. Ou se fiancer, c’est presque pareil.– Ce n’est pas pareil.– Pour la robe, si.Elle sortit le modèle. Une robe blanche, longue, fluide. Pas de dentelle, pas de perles. Un tissu simple, presque austère, qui tombait droit le long du corps. Un décolleté modeste, des manches longues, une traîne légère.– Elle est sobre, dis-je.– Elle est élégante. Et elle vous ressemble.– Elle ne me ressemble pas. Je ne suis pas sobre.– Vous l’êtes devenue.Je ne répondis pas. Je me déshabillai, enfilai la robe.Dans le

Cette nuit-là, je ne dormis pas.Je restai allongée dans son lit – nous dormions ensemble, maintenant, la chambre d’amis était devenue un bureau. Il avait son bras passé sous ma nuque, sa main posée sur mon ventre. Il respirait doucement, apaisé.Moi, je regardais le plafond, les ombres, les souvenirs.L’autel. Thomas. Les chuchotements. La honte.Je me rappelai chaque détail. La robe blanche, trop serrée à la taille. Les gants en dentelle que j’avais enlevés un par un. Le téléphone qui vibrait, le message fatal.« Elle est enceinte, désolé. »Les larmes montèrent. Je les retins. Mais elles étaient plus fortes que moi. Elles coulèrent, silencieuses, sur mes joues, sur l’oreiller.Julien sentit mes sanglots. Il se réveilla, doucement.– Léa ? Tu pleures ?– Oui.– Pourquoi ?– J’ai peur.– De quoi ?– De recommencer. De croire. De me tromper.– Tu ne te trompes pas.– Comment tu peux en être sûr ?– Parce que je suis là. Parce que je ne suis pas Thomas. Parce que je ne te laisserai jam

La conférence de presse eut lieu trois jours plus tard.Julien l’avait organisée dans une salle de l’hôtel George V. Les journalistes étaient nombreux – plus de cent, venus de tous les pays. Les caméras, les micros, les flashs. On aurait dit un procès, pas une déclaration d’amour.– Tu es prête ? demanda Julien dans les coulisses.– Non.– Moi non plus.– Alors on y va ?– On y va.Il me prit la main. Nous entrâmes dans la salle.Les flashs crépitèrent. Les questions fusèrent. Julien leva la main, demanda le silence.– Merci d’être venus, dit-il. Nous avons quelque chose à vous dire. Quelque chose d’important.– C’est une déclaration de mariage ? lança un journaliste.– Pas encore. D’abord, un aveu.Le silence se fit, plus profond.– Léa et moi, nous ne nous sommes pas rencontrés dans un café. Nous ne sommes pas tombés amoureux dès le premier regard. Au début, c’était un contrat. Je l’avais engagée. Pour le gala. Pour faire croire à mon grand-père que j’étais heureux.Les chuchotement