Lahat ng Kabanata ng Cœur Sous Contrat: Kabanata 101 - Kabanata 110

– D’un mouvement. D’une prise de conscience. Les gens commencent à comprendre que ton histoire n’est pas juste un scandale. C’est l’histoire de milliers de femmes.Je posai le téléphone, les mains tremblantes.– Je ne voulais pas devenir un symbole.– Tu n’as pas choisi. Mais tu en es un, maintenant. Et tu portes leur voix.– C’est lourd.– Je sais. Mais tu n’es pas seule.Il prit ma main. Je la serrai.Les jours suivants, les messages affluèrent encore plus nombreux. Mon adresse email avait fuité – ou quelqu’un l’avait donnée – et ma boîte de réception était saturée. Des femmes de tous âges, de tous horizons, racontaient leurs histoires. Certaines étaient brèves, quelques lignes à peine. D’autres étaient des romans, des années de souffrance résumées en paragraphes douloureux.Je répondais à certaines, les plus touchantes, les plus désespérées. Je ne pouvais pas toutes les lire, encore moins toutes les réconforter. Mais je faisais ce que je pouvais.– Tu vas t’épuiser, me dit Julien.

Les jours qui suivirent furent les plus doux de notre histoire.Nous n’avions plus peur. Plus de scandale, plus de chantage, plus de journalistes aux aguets. Thomas était en prison, les actionnaires s’étaient calmés, l’opinion publique nous avait pardonnés. Il ne restait plus que nous – et l’avenir.– Tu te sens comment ? demanda Julien un matin, au réveil.– Légère. Comme si on m’avait enlevé un poids de cent kilos.– Moi aussi. J’avais oublié ce que ça faisait, de ne pas avoir peur.– Ça fait longtemps ?– Depuis la mort de ma mère, peut-être. Ou avant. Je ne sais plus.– Maintenant, tu sais.– Maintenant, je sais.Il m’attira contre lui. Nous restâmes au lit jusqu’à midi, à parler de tout et de rien. De nos projets, de nos rêves, de nos envies. Il voulait voyager. Je voulais ouvrir une vraie école de danse. Il voulait des enfants. Je voulais d’abord profiter de lui.– On a le temps, dit-il.– On a le temps.– On a la vie.– C’est long, la vie.– Pas assez.Il m’embrassa. Je me blot

Il me prit la main. Nous traversâmes l’allée, sous les pétales de roses que les invités nous jetaient.Dehors, le soleil brillait. Le printemps était là.– On est mariés, dis-je.– On est mariés.– Pour de vrai ?– Pour de vrai.– Pas de contrat ?– Plus jamais.Il m’embrassa encore. Je pleurais de joie.Les invités nous entourèrent, nous félicitèrent. Édouard nous prit dans ses bras, aussi fort qu’il le put.– Je suis fier de vous, dit-il. Si heureux.– Merci, Grand-père.– Appelle-moi Édouard, maintenant. Tu es de la famille.Je souris. Je l’embrassai sur la joue.Le vin coula, les rires éclatèrent. Nous dansâmes dans le jardin, sous les arbres, au son du jazz. Julien me tenait serrée, sa joue contre la mienne.– Tu veux qu’on s’échappe ? murmura-t-il.– Déjà ?– On a toute la vie pour être avec eux. Ce soir, je veux être seul avec toi.– Où ?– À l’hôtel. J’ai réservé une suite.– Tu es un romantique.– Je suis ton mari. C’est mon droit.Il me prit la main. Nous nous enfuîmes sans

L’après-midi, nous marchâmes sur la plage.Le sable était blanc, fin, chaud sous nos pieds. L’océan était turquoise, parsemé d’écume. Des crabes couraient sur le rivage, des oiseaux pêchaient au loin.Julien tenait ma main. Il était pieds nus, son pantalon relevé jusqu’aux genoux. Moi, je portais une robe légère, un chapeau de paille, des lunettes de soleil.– Tu es heureuse ? demanda-t-il.– Oui.– Vraiment ?– Vraiment. Et toi ?– Je n’ai jamais été aussi heureux.– Même avec le scandale ? Même avec la perte des contrats ? Même avec ton grand-père malade ?– Surtout avec tout ça. Parce que tout ça, c’est la vie. Et toi, tu es dans ma vie.– C’est beau, ce que tu dis.– C’est la vérité.Il s’arrêta. Il se tourna vers moi, me prit les deux mains.– Tu sais, Léa, j’ai pensé à toi, tout à l’heure. À ce que tu m’as dit, au réveil. Ta peur de tout gâcher.– Oui.– Je veux te dire quelque chose. Et je veux que tu l’entendes.– Je t’écoute.– Tu es chez toi, Léa. Avec moi. Où que tu sois. D

Ce fut un dimanche matin, la première grande dispute.Julien avait préparé le café – un geste qu’il faisait souvent, pour me faire plaisir. Il avait versé le lait, ajouté le sucre, posé la tasse devant moi. Un geste parfait, en apparence.Mais en tournant la tête, je vis la tache.Le café renversé. Une large auréole brune sur la nappe blanche, celle que j’avais achetée la semaine précédente, celle que j’avais choisie avec soin après des heures de magasinage.– Tu as renversé du café, dis-je, la voix plate.– Oh, désolé. Je vais nettoyer.– Avec quoi ?– Avec une éponge.– Ça va tacher.– Je ferai partir la tache.– Tu ne sais pas faire partir les taches. La dernière fois, tu as abîmé mon chemisier.– Ce n’était pas ma faute.– Si. Tu as utilisé de l’eau de Javel.– Je ne savais pas.– Tu aurais dû demander.– Tu n’étais pas là.– Tu aurais attendu.– Tu es de mauvaise foi.– Toi, tu es maladroit.– Toi, tu es contrôlante.– Toi, tu es irresponsable.– Toi, tu es insupportable.– Toi,