All Chapters of MI ENEMIGO EN EL ALTAR: Chapter 91 - Chapter 100

Perspectiva: AlexandraEl olor persistía. No importaba cuántas horas hubieran pasado desde nuestra reunión con Valerian Frost, ni el viaje en el Maybach de regreso a Westchester. El aroma a pino marino, a bergamota y a ese vino oscuro y dulce de la Toscana seguía impregnado en las fibras de mi vestido y, de alguna manera perturbadora, en mi propia piel.Estábamos en la suite principal. Las gruesas cortinas de terciopelo estaban cerradas, bloqueando el mundo exterior y sumiéndonos en una penumbra pesada. Caleb no había dicho una palabra desde que subimos al coche. Su silencio no era el de un estratega calculando su próximo movimiento corporativo; era el silencio de un depredador que acababa de darse cuenta de que otro cazador había entrado en su coto.Estaba sentado en el sillón de lectura, con un vaso de whisky en la mano, observándome fijamente mientras yo me desmaquillaba frente al espejo del tocador.La tensión entre nosotros vibraba. Era diferente a la adrenalina de nuestros atrac

Perspectiva: AlexandraEl penthouse de Valerian Frost no era una casa, era un observatorio. Situado en la cima de un edificio emblemático con paredes de cristal que daban a toda la ciudad, el espacio estaba diseñado para que quien estuviera dentro se sintiera el dueño del mundo. Pero esa noche, para mí, se sentía como un escenario de teatro donde el público era un solo hombre sentado en las sombras.Caleb estaba en un sillón de terciopelo oscuro, en una esquina del salón, con una copa de coñac en la mano. Su postura era de una inmovilidad absoluta, como la de un depredador que ya ha tendido su trampa y solo espera el momento exacto para saltar. No había dicho una palabra desde que entramos. Su presencia era pesada, una presión constante en el aire que me hacía consciente de cada uno de mis movimientos, de cada respiración, de cada latido.Valerian, por el contrario, era puro movimiento. Se movía a mi alrededor como si estuviera esculpiendo el aire mismo. Llevaba una túnica de seda neg

Perspectiva: AlexandraLa gala de otoño en el Museo de Arte Moderno de Nueva York era un mar de diamantes, champán y sonrisas ensayadas, pero para mí, el aire era irrespirable. La fractura que se había abierto en nuestra suite la mañana anterior seguía latiendo entre Caleb y yo. Habíamos llegado juntos, impecables frente a las cámaras, pero la distancia emocional era un abismo de hielo. Caleb no me había tocado más que lo estrictamente necesario para las fotos. Su mandíbula estaba tensa, y sus ojos grises, oscuros y tormentosos, barrían la sala buscando amenazas externas, ignorando la que nos estaba devorando por dentro.Necesitaba aire.Me deslicé lejos del ruido, cruzando una de las galerías laterales hasta encontrar las pesadas puertas de cristal que daban a una amplia terraza privada. El aire frío de noviembre me golpeó el rostro, provocando que me estremeciera bajo mi vestido de seda negra, un diseño ajustado de corte sirena con la espalda completamente descubierta.Me acerqué a l

Perspectiva: AlexandraEl estudio de Valerian Frost en Soho estaba bañado por la luz blanca y cruda del mediodía, filtrándose a través de los inmensos tragaluces industriales. Había huido de Westchester al amanecer, dejando atrás las sábanas frías y el eco opresivo de la sentencia de Caleb. Mi cuerpo aún temblaba por la sobreestimulación no resuelta, una herida fantasma latiendo en mi bajo vientre, y mi mente era un campo de batalla devastado.Valerian me esperaba. Llevaba unos pantalones de lino blanco manchados de pintura y el torso desnudo, su piel pálida brillando levemente por el sudor. Cuando entré, no me hizo preguntas. No me exigió respuestas ni juramentos de lealtad. Solo me miró a los ojos, vio la fractura en mi alma y me ofreció su mano.—El acero te está asfixiando, musa mía —murmuró Valerian, atrayéndome hacia el centro del estudio, donde un inmenso plástico transparente cubría el suelo de madera vieja—. Hoy no hay reglas. No hay imperios que gobernar ni dueños a los que

Perspectiva: AlexandraEl sobre era de un papel negro mate, grueso y elegante, sin remitente. Estaba sobre el escritorio de obsidiana de mi oficina, esperándome a primera hora de la mañana.Lo abrí con manos que, a pesar de mis esfuerzos, no dejaban de temblar. Dentro había dos cosas: un billete de avión en primera clase con destino a París, con salida a las nueve de la noche de ese mismo día, y una tarjeta blanca con una caligrafía impecable.«El arte se marchita si no puede ver el sol, mi musa. Su oscuridad te está consumiendo, y sé que te estás quedando para intentar salvarlo. No lo hagas. Ven conmigo. Te ofrezco el mundo entero sin barrotes. El vuelo sale a las nueve. Valerian.»Dejé caer la tarjeta sobre la mesa. El billete de avión parecía irradiar su propio campo gravitatorio.El ultimátum había llegado. No con amenazas