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Dante Salvatore ValcárcelBendita sea su falta de diplomacia.—Presento mis respetos.—No fue invitado.—Lo sé.—Entonces se equivoca de puerta.—No suelo equivocarme de puertas.Su mirada se estrecha.—Claro. Usted prefiere entrar por las grietas.Sonrío apenas.—Veo que me presta atención.—No se halague. Los peligros se vigilan.—Entonces me considera un peligro.—Lo considero una molestia con buen traje.Rocco tose detrás de mí.Bianca palidece.Yo quiero reír.No lo hago.Pero quiero.Porque nadie me habla así.Nadie con sentido de supervivencia, al menos.Alessia no sabe si quiere sobrevivirme o hacerme sangrar. Esa duda le brilla en los ojos y me calienta la sangre.—Su padre habría sido más amable conmigo —rompo el silencio de vuelta.Su rostro cambia.La furia se vuelve algo más afilado.—Mi padre no está aquí para impedirle usar su nombre.—No uso su nombre. Cobro su memoria.—¿Qué significa eso? ¿De dónde conoce a mi padre?Bianca interviene.—Alessia, no es el momento.Ell

Alessia Vittoria BelleroseLa tensión entre Dante y este espacio reducido es demasiado palpable mientras sostengo la tarjeta negra entre mis dedos temblorosos. sus ojos me encuentran en un desafío lleno de temor lo deseo como una loca mi cuerpo lo reclama y eso me llena de miedo que no me gusta porque nunca en la vida me había sentido tan atraída por alguien como lo hago por este hombre. Dante da un paso hacia mí como un león cuando está a punto de cazar a su presa sola y asustada y es que así me siento, lo empujo con una mano, pero se vuelve acercar cerrando ese espacio que me atreví a cerrar. Su mano sube lentamente para acariciar mi mejilla sonrojada. Mi piel se tensa y un frío envuelve mi pecho provocando que mis pulmones colapsen y me quede sin aire.—No tienes que permitir esto si no lo deseas— murmura él, aunque sus ojos dicen lo contrario.No retrocedo. En cambio, subo mi mano libre para apoyarla sobre el pecho de Dante, justo sobre su corazón acelerado y me asusto al descubr

Dante Salvatore ValcárcelMe gustaría creerle.No lo hago.Las mujeres como Alessia pueden decir “nunca” con la boca, pero su cuerpo acaba de decirme otra cosa.Y el mío respondió como un maldito traidor.Subo al auto.Rocco se sienta adelante y hace una llamada en voz baja. Yo saco el teléfono, pero no marco. Solo miro la pantalla oscura.Podría escribirle.Podría enviarle una frase que la haga temblar de rabia. Algo sobre su vestido. Sobre su boca. Sobre lo poco convincente que sonó cuando me pidió que me fuera.Pero no lo hago.No porque sea prudente, porque si empiezo, no voy a detenerme y esta noche ya he perdido demasiado control.El auto avanza, las luces de la ciudad se deslizan sobre el cristal como cuchillas doradas. Cierro los ojos y aún la siento, la mano de Alessia sobre mi pecho, sus dedos aferrándose a mí, su respiración cuando intentó detenerme y no pudo, su cuerpo negándose a obedecer a su miedo.Maldición.Rafael Bellerose me debía dinero, favores y silencio, pero su

Alessia Vittoria BelleroseÉl entra y la pared vuelve a cerrarse detrás de su espalda.—Buenas tardes, Alessia.Su voz me recorre entera.Rabia, deseo, miedo, todo junto.—¿Qué demonios haces aquí?—Entrar.—Eso ya lo veo.—Entonces formula mejor la pregunta.Tomo un abrecartas del escritorio, él mira el objeto y luego me mira a mí. No parece preocupado, eso me molesta más.—Da un paso más y te juro que te lo clavo.Dante inclina apenas la cabeza.—Me gusta cuando amenazas con objetos que no sabes usar.—Pruébame.Sus ojos bajan a mi mano, luego a mi boca, luego vuelven a mis ojos.—No vine a pelear.—Entraste por una pared.—Por una puerta.—Esa puerta no existe.—Sí existe. Tu padre la usaba.La frase me golpea, miro la pared cerrada, mi padre tenía una salida secreta en su oficina. Mi padre.El hombre que me enseñó a leer contratos, a desconfiar de las sonrisas demasiado perfectas, a no entregar poder por amor.El hombre que nunca me dijo que en su despacho había una jodida puerta

Dante Salvatore ValcárcelLa mano de Alessia tiembla dentro de la mía, no lo admite, no lo diría aunque tuviera una pistola contra la sien.Pero tiembla y aun así no se suelta, eso me gusta más de lo que debería.La puerta secreta del despacho se cierra detrás de nosotros con un sonido seco, tragándose la voz de Lorenzo al otro lado. Su grito queda encerrado en la oficina, lejos de ella, lejos de sus papeles, lejos de ese intento miserable de quitarle el poder con la excusa de protegerla.Alessia camina detrás de mí por el pasillo estrecho, iluminado apenas por luces de emergencia empotradas en la pared. El corredor huele a metal viejo, polvo y secretos. Rafael Bellerose conocía bien este camino. Lo usó más de una vez cuando las reuniones dejaban de ser elegantes y empezaban a tener precio de sangre.Su hija, en cambio, avanza como si acabara de entrar en la garganta de un monstruo.—¿Cuántas puertas secretas tenía mi padre? —pregunta, con la voz mas aterciopelada que he escuchado e