Todos os capítulos de La Prisionera Virgen del Mafioso Italiano : Capítulo 81 - Capítulo 90

Los días siguientes transcurrieron con una normalidad casi absurda. O al menos lo más parecido a la normalidad que podía existir en una fortaleza llena de hombres armados.Desayunos en la terraza. Paseos por los jardines con Nico corriendo delante de nosotros. Tardes tranquilas en la biblioteca.Y sesiones de entrenamiento que Ciro insistía en mantener. Aseguraba que debía mejorar mi puntería, sin saber que yo ya era mejor que la mitad de sus hombres. Me dejaba corregir. Fingía fallar de vez en cuando. Y él, paciente, me ajustaba los brazos y me susurraba instrucciones al oído.—Vuelve a intentarlo —ordenó.Le lancé una mirada.—Llevo acertando al blanco toda la mañana.—Y aun así puedes mejorar —dijo serio. —Eres insoportable.—Y tú te quejas demasiado.Rodé los ojos y levanté la pistola.Apunté.Disparé.La bala impactó exactamente donde quería.Ciro asintió.—Mejor.Él no tenía idea de que llevaba años entrenando. No sabía que antes incluso de llegar a Italia yo ya sabía disparar.

Llegamos a la mansión pasada la medianoche.La tranquilidad de la playa quedó atrás en cuanto cruzamos las puertas.Ciro ni siquiera se detuvo.Entró dando pasos largos.—Enzo, quiero un informe completo en mi despacho en diez minutos.—Ya están revisando las cámaras.—Que revisen también las de tránsito aledañas.Enzo y varios hombres lo siguieron rumbo al despacho.Me quedé sola en medio del vestíbulo. Solté un suspiro de agotamiento y me llevé las manos a la cara. Estaba cansada. Física y mentalmente.—Señorita Viktoria.Levanté la cabeza. Rosa estaba en la puerta de la cocina, con su delantal de siempre y esa expresión cálida que tanto me reconfortaba.—Venga conmigo. Le prepararé algo.—No tengo hambre, Rosa.—No he dicho que vaya a darle de cenar. He dicho que venga.No tenía ganas de hacer nada, pero tampoco quería quedarme sola pensando.Así que la seguí.La cocina estaba cálida. Acogedora. Olía a mantequilla, vainilla y limón recién rallado.Rosa colocó un plato delante de mí

Regresamos a la mansión en silencio.Rosa no preguntó. Supo que algo me había pasado en el mercado. Me vio la cara pálida, las manos temblorosas, y decidió no insistir. Se lo agradecí en silencio.Esa noche no dormí. Me quedé sentada en la cama, con las luces apagadas, dándole vueltas a las palabras de aquel hombre. Nikolai Volkov. El hermano mayor. El que no quería guerra.¿Y si mentía? ¿Y si era una trampa de Iván para sacarme de la mansión?Pero, ¿cómo sabía el nombre de mi madre? ¿Cómo sabía lo del orfanato? ¿Cómo sabía que allí me había criado?Ciro no llegó a dormir. Seguía encerrado en su despacho, dirigiendo la guerra contra los Volkov. Y yo, mientras tanto, me debatía entre contárselo todo o guardar silencio una vez más.A la mañana siguiente desperté agotada después de tener un sinfín de raros sueños. Me senté en la cama y me pasé ambas manos por el rostro. Unos minutos después una empleada llamó a mi puerta.—Señorita, ha llegado esto para usted.Era una carta. Sellada. Si

—¿Y ahora qué hago? —pregunté.Mi voz salió más débil de lo que esperaba.Rosa se apoyó contra la encimera y me observó durante unos segundos.—Primero, confirmar si realmente está embarazada.—¿Y cómo se supone que haga eso?—Con una prueba.—¿Y dónde voy a conseguirla? Tendría que ir a la ciudad, a una farmacia...—Usted no va a ninguna parte. Voy yo. Espéreme aquí.—Rosa...—Espéreme. Y no se mueva de esta cocina. Volveré lo antes posible.La vi salir con el bolso y el delantal todavía manchado de harina. Me quedé sola, sentada en aquella silla, con las manos apoyadas sobre la mesa y la cabeza dándome vueltas.Los minutos pasaron lentos. Demasiado lentos.Intenté convencerme de que Rosa estaba exagerando. Que seguramente todo era estrés. Que una guerra mafiosa, mentiras, amenazas y descubrir que pertenecía a la familia más odiada por Ciro eran razones suficientes para enfermarse.Sí.Tenía que ser eso.¿Verdad?No sé cuánto tiempo pasó. Quizás media hora. Quizás más. Estaba tan abs

El silencio que quedó en el despacho después de aquella pregunta fue insoportable.—¿Quién demonios eres?Todavía podía escucharla resonando dentro de mi cabeza.Las lágrimas seguían cayendo por mis mejillas.—Ciro, escúchame. Por favor. Antes de que te cierres a la verdad, escúchame.Ciro permaneció inmóvil.No respondió. Solo me observó.Pero ya no era la misma mirada.Ya no veía amor.Ya no veía ternura.Solo veía distancia.Y eso me aterró.Tomé aire.—Yo tampoco lo sabía —dije.Ciro soltó una risa seca.Una risa sin humor.—Claro —ironizó. —Es verdad —mi voz se quebró — Lo descubrí cuando me reuní con Nikolai. Le conté todo lo que Nikolai me había revelado. Que mi madre estaba viva. Que era prisionera de los Volkov desde hacía veintitrés años. Que me había dejado en San Petersburgo para salvarme.—Dijiste que eras huérfana —me interrumpió, con la voz fría.—Lo creía. Lo creía de verdad. Toda mi vida creí que mi madre me había abandonado. Que había muerto. No sabía nada de los V