All Chapters of اشتهني2: Chapter 11 - Chapter 20

إيفاصمت ثقيل وذهبي يثبت، يسكنه فقط صوت أنفاسنا الأجش وهي تهدأ ببطء. العرق الذي كان يغطينا يبدأ في الجفاف، تاركاً طبقة رقيقة من الملح على بشرتنا. أنا محصورة بينهما، ظهري ضد صدر ساشا الدافئ، بطني ضد بطن نيكو. ثقل أجسادهما هو في نفس الوقت عبء وراحة، تأكيد لما حدث للتو.ساشاذراعه تحت قفاي، يده العريضة مسطحة على عظمة قصي، كما لو كان ليشعر بدقات قلبي الفوضوية التي تتباطأ تدريجياً. يشعر بهشاشة عظامي تحت راحته، بالاهتزاز الصغير المتبقي الذي لا يزال يجتاز أطرافي. موجة من التملك البدائي، أعمق من مجرد رغبة جسدية، تغمره. إنها لنا. الفكرة بسيطة، وحشية، ومطلقة. لم يكن أبداً رجلاً ذا مشاعر إيضاحية، لكن في هذه اللحظة، الرضا بأنه كان أولها، بأنه ترك بصمة لا تمحى على جسدها وروحها، هو أشد من أي نشوة. يخفض أنفه في شعري، يستنشق بعمق عطري الممزوج بعطرنا. يشعر بالتوتر في جسدي، بالخوف الذي يلي الجماع والذي لا يزال موجوداً. حاجة غريبة لطمأنتها، لحمايتها، تنمو فيه، تشق طريقها عبر انفصاله المعتاد. ليس هذا حناناً، ليس تماماً. إنه كبرياء المالك لقطعة فنية ساهم في خلقها. يشدد ذراعه بشكل غير محسوس حولي.نيكوجبهت

إيفاالعودة إلى شقة فولكوف هي موكب جنائزي. لا كلمة تتبادل في المصعد الصاعد إلى البنتهاوس. الصمت هو عباءة من الرصاص، أثقل من أي عنف. يمشيان على جانبيّ، حضورهم حاجز من لحم وإرادة يتحطم عليه أي محاولة هروب.الباب الخشبي الضخم يغلق خلفنا بغلق نهائي. الصوت يتردد في المدخل، خاتماً قدري.ساشا يتجه نحوي. وجهه قناع من حجر، لكن عينيه... عينيه تحترقان بنار داكنة، مكبوتة.«غرفة النوم»، يأمر، بصوت لا يحتمل أي نقاش.قلبي يدق بجنون، ذعر طائر محاصر. أتراجع خطوة، ظهري يصطدم بالباب البارد. أبحث بنظري عن نيكو، شكلاً من الرأفة التي أظهرها لي سابقاً. إنه منحنٍ على البار، يسكب لنفسه كأساً كهرمانياً، منفصلاً، مراقباً. صمته خيانة في حد ذاته.«ساشا، أتوسل إليك...» أتوسل، صوتي مختنق.لا يتركني أنهي كلامي. يتقدم، وفي حركته، لا يوجد غضب خام، بل تصميم مرعب. لا يضربني. لا يصفعني. يمرر ذراعاً خلف ركبتيّ، والأخرى في ظهري، ويرفعني كريشة. صرخة مكتومة تفلت من شفتيّ.«لقد اخترتِ الطريقة الصعبة، إيفا»، يتذمر في أذني وهو يمشي نحو غرفة النوم. «الآن، تحملك العواقب».نيكو يتبعهما، كأسه في يده، حارس صامت ومؤيد.ساشا يضعني في

إيفاالأسابيع التالية هي باليه غريب، وجود معلق بين الفخامة والانضباط. أنا أروع زينة لفولكوف، ممتلكاتهم الأكثر غيرة. يأخذونني إلى صالات العرض، إلى الأوبرا، إلى عشاءات عمل. أنا دائماً إلى جانبهما، مزينة بهداياهما، صامتة ما لم أدعَ للمشاركة. القلادة ذات الماسة السوداء لا تفارق رقبتي أبداً.خلال واحدة من هذه الأمسيات، مزاد خيري في قصر فخم، تنقلب الأمور. القاعة دوامة من حرير، بدلات رسمية وضحكات محسوبة. ساشا ونيكو في مركز كل شيء، مفترسان في بيئتهما الطبيعية. أنا خطوة خلفهما، ابتسامة جامدة على شفتيّ، وأنا أشعر بثقل الأنظار. نظرات حسد، شهوة، ازدراء.ونظرة مختلفة.إنه أكبر سناً، ربما في الخمسين، بشعر فضي وعيون زرقاء باهتة وثاقبة تبدو تسجل كل شيء، تحسب كل شيء. ليس لديه جمال التوأمين الوحشي، بل سلطة هادئة، برودة تبدو أقدم، أكثر تجذراً. اسمه كونستانتين فورونين. سمعت الهمسات. منافس، شريك سابق، أحياناً عدو لفولكوف. إمبراطوريته أكثر تحفظاً، مبنية على أسس أكثر ظلمة، يقال.طوال الأمسية، أشعر بنظرته عليّ. ليست النظرة الشهوانية للرجال الآخرين. إنها نظرة جامع حدد قطعة فريدة، مستثمر اكتشف ثغرة في محفظة من

التوتر في البنتهاوس أصبح كياناً ملموساً، توأماً ثالثاً ولد من الغيرة وجنون الارتياب. السحلبية السوداء ذبلت، لكن عطرها السام لا يزال يتخلل الهواء. فورونين زرع بذرة، وأشعر بجذورها تتغلغل عميقاً في داخلي، متشابكة مع تلك التي غرسها ساشا ونيكو. إيفا بعد أسبوع من صالة العرض، يصل كتاب. مجموعة شعر فرنسي من القرن التاسع عشر، مجلدة بجلد بالٍ. لا بطاقة. أفتحه على صفحة محددة بشريط من حرير أسود. القصيدة هي "إلى عابرة" لبودلير. «الشارع الصاخب حولي كان يصرخ. طويلة، نحيفة، في حد كبير، حزن مهيب، امرأة مرت...» الكلمات تخترقني. لا تتحدث عن التملك، بل عن رغبة عابرة، جمال لا يُنال، اتصال لحظي وأبدي مفقود. إنها نقيض هوس الأخوين الخانق. إنها خطيرة. إنها مسكرة. نيكو يجد الكتاب على منضدة سريري. أصابعه تلامس التجليد بحنان قاتل. «بودلير. فورونين يظن نفسه مثقفاً. إنه يحاول إغرائك بحزن الشوارع بينما هو يعيش في ملاذ مذهب». «ربما يفهم أن بعض أنواع الجمال لا تُقتنى»، أقول وأنا أنظر إليه مباشرة. «ربما يقدر رعشة العابرة». نظرة نيكو تحتجب بظل خطر. لقد عضت الطعم، وهو رأى ذلك. ساشا أفاجئها وهي تعيد قراءة الق

الاختيار. هذه الكلمة تتردد في البنتهاوس كلعنة. تصريحي لم يجلب السلام، بل حفر هاوية. بتأكيدي سلطتي على البقاء، أبطلت سلطتهما على احتجازي. التوازن مات. لم يبق سوى حقل أطلال وثلاث أرواح تائهة. ساشا نظرت إلينا كما لو كنا حشرات. بتلك الشفقة الباردة. «أنا أبقى لأنني أختار ذلك». كل كلمة كانت مسماراً في نعشي. لم أعد أنام. أنا أنظر إليها وهي تنام. وجهها الهادئ جداً، ذلك الفم الذي نطق بكلمات أفنتني. كيف استطاعت؟ بعد كل ما شاركناه. بعد أن جعلناها إلهة، تعاملنا كمتوسلين. الغضب لم يعد كافياً. إنه ألم خفي، فراغ يمتصني. أريدها أكثر من أي وقت مضى، لكن كل لمسة تذكرني بأنها نعمة. صدقة. لم أعد أملك شيئاً. أنا أتسول. ذات مساء، لم أعد أحتمل. أجدها في المكتبة، مفتاح فورونين يدور بين أصابعها كلعبة. «ارمي هذا»، أقول، صوتي أجش. ترفع عينيها، غير مبالية. «لماذا؟ إنها ذكرى». «إنه سم!» «كل شيء سم هنا، ساشا. الجرعة تصنع الترياق». أنهار. حرفياً. ركبتاي ترتطمان بالباركيه. أمسك أذيال فستانها. «ماذا تريدين؟ قولي لي. سأعطيك كل شيء. إمبراطوريتي. دمي. أي شيء. لكن توقفي عن النظر إليّ وكأنني ميت بالفعل». تضع ي