Todos los capítulos de Aime-moi, détruis moi ! : Capítulo 131 - Capítulo 140

 DéesseNous ne partons pas par les routes.C'est Maëva qui l'a proposé, trois jours avant le départ, dans la salle basse qu'elle a choisie pour atelier — une ancienne citerne des quartiers médians, ronde, couverte de ses propres runes. Elle y travaille seule, la plupart du temps. Sa magie purifiée est une chose étrange à voir : elle n'a plus rien de la corruption qui la nourrissait, mais elle a gardé la profondeur. C'est une magie de fondations, de puits, de souterrain. La magie exacte qu'il faut pour ce qu'elle s'apprête à faire.— Les routes de terre mettraient deux ans, dit-elle en traçant à la craie grasse un cercle sur le sol de la citerne. Deux ans pendant lesquels le seigneur du sable continuerait de saigner son empire. Je peux faire mieux.— Un portail, dis-je.— Un passage, corrige-t-elle. Les portails appartiennent

 DéesseLa première ville que nous atteignons s'appelle Sahl, et elle est faite de deux choses : du sel, et de la peur.Le sel, c'est littéral. Sahl est bâtie au bord d'une mer morte — une cuvette blanche, scintillante, qui fut de l'eau et qui n'est plus qu'une croûte — et ses maisons sont taillées dans des blocs de sel rose qui brillent au soleil comme de la chair. C'est la chose la plus belle et la plus inquiétante que j'aie vue depuis les profondeurs.La peur, c'est plus subtil. Ce sont les regards qui se baissent. Ce sont les conversations qui s'arrêtent quand un inconnu passe. Ce sont les marques — des estampilles rouges, gravées à même la pierre des portes, une goutte stylisée cerclée d'un anneau — que l'on retrouve sur chaque seuil, chaque puits, chaque étal.Nous entrons comme des voyageurs. Des étoffes du d&eac

DéesseLes chaînes sont froides, et le froid n’est pas le pire.Le pire, c’est le verre.Nos geôles sont taillées dans le verre noir, cette matière que le désert fond sous ses trois soleils et que les esclaves du Saigneur polissent jusqu’à la transparence d’un coup de poing. Mes poignets sont suspendus au-dessus de ma tête par des anneaux de métal brûlant. Mes pieds touchent à peine le sol. À travers la paroi bombée de ma cellule, je vois celle de Kael, à dix pas de moi, de l’autre côté du couloir circulaire.Il est attaché comme moi. Sa tunique est déchirée. Son torse porte les marques de la capture — hématomes, coupures, une brûlure en croissant sur l’épaule. Mais il est réveillé. Ses yeux sont ouverts. Ils me cherchent à travers le verre, me trouvent, et ne me quittent plus.C’est notre seule richesse, ici : nous pouvons nous voir.La pyramide inversée où nous sommes enfermés descend dans le sable comme une racine de verre. La chaleur y est étrange — brûlante au plafond, glaciale a

DéesseJe passe les heures suivantes à faire la chose la plus difficile qui soit : transformer mon horreur en instrument.Kael dort enfin, suspendu, épuisé au-delà de tout. Les gardes ont apporté de l’eau — une comédie de cruauté, l’eau qu’on donne avant de vider. J’ai bu une gorgée. Le reste, je l’ai laissé pour lui.Je m’adosse à la paroi de verre et je ferme les yeux.Je n’ai plus la puissance cosmique d’avant. Je ne peux pas briser ces chaînes, ni fendre ce verre, ni pulvériser ce colosse comme j’aurais pulvérisé un trône autrefois. Ce temps-là est fini, et je ne le regrette pas.Mais j’ai autre chose.J’ai la nappe d’eau claire. J’ai la magie d’empathie, celle qui relie, qui écoute, qui soigne. Et j’ai — je pose ma main droite sur mon avant-bras gauche — la braise.Elle pulse encore. Faible. Régulière. Comme un cœur de souvenir.Pendant que le Saigneur faisait bouillir le sang de Kael, cette braise-là battait au même rythme que son geste. Je l’ai senti. Elle ne souffrait pas de l

DéesseLa salle du trône occupe le sommet de la pyramide inversée ou son fond, selon la manière de regarder, car tout est renversé ici : on descend vers le pouvoir, on monte vers les geôles.Nous franchissons les doubles portes de verre, et je m’arrête net.Le trône est fait de corps.Je le savais. Je l’avais senti à travers la pierre, pendant ma captivité , un amoncellement de présences figées, des vies arrêtées en plein cri. Mais le sentir et le voir sont deux choses différentes. Le siège du Saigneur est une architecture d’hommes et de femmes cristallisés dans leur sang, vidés, durcis, polis jusqu’à la transparence, empilés en un fauteuil immense. Certains ont encore les yeux ouverts.Le Saigneur est assis dessus.Il nous attend. Il n’a pas appelé ses gardes. Devan