All Chapters of Aime-moi, détruis moi ! : Chapter 121 - Chapter 130

DéesseJe le prononce.Il sort de moi comme une eau qu’on laisse enfin couler après des siècles derrière une digue. Une seule syllabe longue, grave, qui n’a rien d’une malédiction et tout d’une origine. Il traverse la place des Arches porté par la pierre elle-même, qui le connaît, qui l’a toujours connu, qui l’attendait.Le silence qui suit dure trois battements de cœur.Puis une voix, quelque part dans la foule — une vieille femme, la même qui pleurait le premier jour — le reprend.Puis une autre.Puis dix.Puis mille.La place entière scande mon nom. Pas le titre. Le nom. Il monte le long des escaliers, rebondit sous les ponts, court dans les veines de la pierre noire qui pulse d’un coup plus fort, comme un cœur qui reçoit enfin le sang qui lui revenait de droit.Je ferme les yeux.Je le laisse me traverser.Chaque voix qui le porte le lave un peu plus de ce qu’on en avait fait. Chaque enfant qui le crie sans le savoir le restitue à son innocence première. Je l’entends prononcé par

 Le hurlement secoue toute la cavité. Je me dégage, je reprends mon épée, je frappe. Encore. Encore. Chaque coup est calme, mesuré, exact — pas la frénésie du désespoir, mais le travail d’un homme qui achève une tâche. Je l’arrache des fondations pierre par pierre. Je détruis chaque point d’ancrage de sa lumière malade. Il diminue. Il se ratatine. Il supplie, à la fin, avec la voix de Maëva d’autrefois, une voix douce qui promet des choses.Je n’écoute pas.Le dernier coup le sépare de la paroi mère.Il s’effondre. Il devient poussière noire. La lueur malade s’éteint dans la cavité, et pour la première fois depuis des siècles, ce lieu n’est plus qu’une grotte. Une simple grotte, sous une cité qui guérit.Je ramasse au sol

DéesseElyndor n’avait pas connu une telle fête depuis des millénaires.Je le sais parce que l’archiviste, le matin même, m’a apporté un rouleau des dernières grandes noces de la cité, datées d’avant même mon premier règne, et qu’il m’en a lu des passages d’une voix tremblante, avant de conclure : celle-ci les dépassera toutes.Il avait raison.La place des Arches est couverte de lanternes d’obsidienne bleue. Les veines de la pierre noire brillent d’elles-mêmes, sans qu’aucun mage ne les sollicite, comme si la cité tenait à fournir sa propre lumière à l’événement. Des guirlandes de fleurs noires et argentées courent d’un pont à l’autre. Il y a des tables dressées dans toutes les rues réhabilitées, de la Cité Hau

KaelFormer une expédition, c'est comme préparer un siège : tout le monde a un avis, et tous les avis sont mauvais.Pendant trois semaines, la salle du conseil ressemble à un champ de bataille de parchemins. La capitaine veut cinquante gardes. Eryon veut douze scribes. Le maître verrier veut envoyer un apprenti — argument imparable : si le monde dehors ne connaît pas le verre d'obsidienne, nous avons déjà quelque chose à échanger. Les guildes se disputent les places comme des mouettes un poisson.Au final, nous tranchons petit. Une lame, pas un marteau.Dix personnes. Deux escouades de garde allégées sous les ordres de la jeune lieutenant Soren — celle qui a tenu le pont des Chaînes pendant la reconquête. Un cartographe. Une guérisseuse. Eryon, que la reine a voulu comme conseiller et mémoire vivante — et qui a accepté avec ce visage qu'il fait quand on lui donne exactement ce qu'il voulait en prétendant que c'était une charge. Et nous deux.Le départ a lieu à l'aube grise, un matin o

 DéesseLa nuit est tombée sur le campement, et les clochettes de bronze chantent dans le noir comme des étoiles qu'on entendrait.La chamane a fait apporter du thé amer et des braises. Autour de nous, la tribu s'est rassemblée en cercle, silencieuse — même les enfants. Ce qu'elle va dire, apparemment, se dit devant tout le monde ou ne se dit pas.— Écoute, Voilée. Ce que je vais te dire, ma mère l'a tenu de la sienne, qui l'a tenu de la sienne, en remontant jusqu'aux premiers fils dormants. Nous ne l'écrivons jamais. Nous le portons.Eryon a rangé sa plume. Même lui a compris qu'on ne consigne pas cela.La chamane ferme les yeux, et elle récite.Sa voix change quand elle récite — elle devient plus basse, plus rythmée, comme si les mots la portaient au lieu du contraire. Je ne la transcrirai pas ici dans sa la