[LE MANOIR DE MONICA VOLKOV]Angel Cross était assise à table, s'attaquant méthodiquement à son dîner. Son assiette contenait du poulet grillé, des légumes rôtis et du riz brun, tout préparé selon ses spécifications nutritionnelles exactes. Elle mangeait par bouchées précises et contrôlées, sa posture parfaite, ses manières impeccables.La maison était silencieuse à part le léger cliquetis de ses couverts contre l'assiette. Trop silencieuse, vraiment, pour une maison où vivait un enfant. Il n'y avait pas de rires, pas de télévision en fond, pas de sensation de vie et de chaleur. Juste du silence et du vide.La porte d'entrée s'ouvrit, et la tête d'Angel se releva brusquement, ses yeux bleus s'illuminant immédiatement. Elle reposa sa fourchette et sa serviette, s'éloignant de la table au moment où Monica entra dans la salle à manger.« Maman, tu es revenue, » dit Angel en se levant de sa chaise et en traversant la pièce pour serrer sa mère dans ses bras.Une des employées de maison, un
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