Tous les chapitres de : Chapitre 171 - Chapitre 180

Michael ist tot. Der Geruch von Schießpulver schwebt noch in der Luft, vermischt mit dem Eisen des Blutes, das über den Betonboden fließt. Aber während die anderen erleichtert aufatmen, spüre ich den kalten Lauf einer Waffe an meiner Schläfe.Jetzt bleibt mir noch eine andere Schuld."Nachdem wir Michael erledigt haben…" sagt Yakov, die Stimme heiser."Kümmern wir uns um dich." vollendet Vasily, den Finger am Abzug.Darya schluckt. Sie steht zwischen uns, die Augen auf ihre Brüder gerichtet, aber der Körper leicht zu mir geneigt, als wolle sie sich instinktiv in die Schusslinie stellen.Henri richtet seine Waffe auf sie. Genau wie unsere Soldaten ihre Waffen auf ihre Männer richten."Hört zu, ich weiß, dass ich nach Paris gekommen bin, um Olivier zu töten. Wir haben wochenlang ein Phantom gejagt… und er war die ganze Zeit hier." Sie atmet tief ein. "Aber ich glaube ihm, wenn er sagt, dass nicht er diesen Hinterhalt geplant hat, der Papa fast getötet hätte, sondern Michael."Yakov lach

Meine Mutter ballt die Fäuste, ihre Knöchel weiß vor Wut.„Dann hoffe ich, dass du bereit bist, dafür zu bezahlen.“Er sieht mich an, bevor er meiner Mutter mit erhobenem Kopf gegenübertritt, Blut rinnt über seine Schulter und seinen Oberschenkel.„Wenn ich die Zeit zurückdrehen könnte… würde ich alles anders machen. Aber ich kann nicht.“ Die Stille lastet schwer. „Also bezahle ich stattdessen.“Ein Schritt nach vorne. Mamas Browning zuckt nicht, aber er weicht nicht aus.„Jeder Schnitt, den Sie machen wollen. Jeder Schuss. Jeder Tropfen Blut, den Sie fordern.“„Hmmm…“ Sie zieht eine Augenbraue hoch, die Waffe immer noch auf Olivier gerichtet.Er schluckt.„Aber ich werde nicht um Vergebung bitten für den Versuch, mich für ein Massaker zu rächen, das meine gesamte Familie ausgelöscht hat.“Meine Mutter sieht ihn an, dann mich, und für eine Sekunde — nur eine Sekunde — sehe ich etwas anderes als Wut in ihren Augen. Etwas, das fast wie… Verständnis aussieht.Aber dann seufzt sie schwer,

EINIGE MONATE SPÄTER — ENDLICH VEREINT.Das Morgenlicht streichelt die Gärten des Palais-Royal mit einem Licht, das mein Hochzeitskleid in ein Spektakel aus Kristallen und Seide verwandelt. Meine Hände, so geschickt mit Waffen und Messern, zittern leicht über dem Strauß aus schwarzen Rosen und roten Pfingstrosen, eine Warnung und ein Versprechen, wie alles in unserem Leben.Meine Familie bewahrte dieses Geheimnis, als wäre es ein Mordplan. Mama, meine Schwestern und sogar meine verräterischen Zwillingsbrüder konspirierten monatelang mit Olivier, damit ich den Ort erst heute erfahre. Als das Auto vor diesen ikonischen Säulen hielt, beschleunigte sich mein Herz bei der sofortigen Wiedererkennung.Es war hier.Im selben Garten, wo Olivier mich vor einigen Monaten an einen versteckten Tisch drückte, mein Kleid bis zur Taille hochgeschoben, seine Zahnspuren noch an meinem Hals sichtbar, als wir gingen.Wo ich wusste, dass es kein Zurück mehr auf den Weg gab, den wir eingeschlagen hatten.D

PROLOG||WASSILI MICHAILOW-BREC||FÜNF JAHRE ZUVOR.Es ist nicht alle Tage, dass man einundzwanzig wird … Das sagt meine Zwillingsschwester, die neben mir stehen bleibt, zusammen mit unserem anderen Zwilling – oder unserem „Tri“, wie wir ihn seit unserer Kindheit nennen.Der Ball wurde von Darya, Mama und unseren jüngeren Schwestern organisiert. Die Musik pulsierte durch den Festsaal des Maskenballes, hallte von den Wänden wider, die mit Kristalllüstern und üppigen Wandteppichen geschmückt waren. Ich stand in der Mitte, umgeben von einer Menge maskierter Gesichter. Die Atmosphäre war voller Erwartung und Geheimnis, doch meine Augen ruhten nur auf zwei Personen: meinen Zwillingsgeschwistern, Darya und Yakov. Ihre Blicke schimmerten hinter den kunstvollen Masken und spiegelten eine Mischung aus Stolz und Sorge wider. Dies war nicht einfach ein Geburtstagsball; es war die Nacht, in der ich den Mantel des Pakhan, des Anführers unserer Bratva, übernehmen würde.Darya, die stets Aufmerksams

||°MIA BELLINI°||Nachdem meine Mutter mich an meinen mysteriösen Jungen erinnert hat, finde ich mich nun in einer berauschenden Nostalgie wieder, einer Nacht, die einem Roman entsprungen zu sein schien, in der das Geheimnis um den maskierten Jungen tanzte. Die Mühe, meinen italienischen Akzent zu verbergen, ein so inhärenter Teil von mir, fügte dieser ohnehin schon spannungs- und geheimnisgeladenen Interaktion eine weitere Ebene hinzu. Sie, die Englisch so mühelos sprach wie sie atmete, trug dennoch den melodischen Charme Italiens in ihren Worten, ein interessanter Kontrast zu Maïtês markantem russischem Akzent. Diese Mischung aus Sprachen und Akzenten webte einen faszinierenden Hintergrund für jene Nacht, die ich nie vergessen würde.Wenn ich tiefer nachdenke, beginne ich mich über die Herkunft des geheimnisvollen Jungen zu wundern. Seine Stimme, obwohl im Schlaf mit russischen Worten verziert, trug einen Akzent, der völlig vom reinen Russisch abwich und eher zu amerikanischen Nuanc