Semua Bab Divorcée le Jour de l'Accouchement :Le Milliardaire Regrette: Bab 91 - Bab 100

Le dossier arriva un matin, sans prévenir.Jonathan était à son bureau, dans l'appartement du seizième arrondissement, en train de préparer une réunion avec ses avocats. Violette dormait encore dans la chambre voisine — son sommeil était devenu lourd et agité à l'approche du terme, et il faisait tout pour ne pas la déranger.C'est Monsieur Lambert qui apporta l'enveloppe.Le majordome avait fait le déplacement depuis l'hôtel particulier, comme il le faisait chaque matin, pour s'assurer que tout allait bien, que rien ne manquait. Il entra dans le bureau, le visage plus fermé qu'à l'ordinaire.— Monsieur, ceci vient d'être déposé devant la porte.— Déposé ? Par qui ?— Je l'ignore. L'agent de sécurité ne l'a pas vu arriver. L'enveloppe était simplement là, sur le paillasson.Jonathan prit l'enveloppe. Elle était en papier kraft, sans timbre, sans adresse, sans cachet. Rien qu'un mot, écrit en lettres capitales noires : Chéron.— Vous l'avez ouverte ?— Non, monsieur.— Appelez l'équipe

La nuit s'étirait, interminable.Jonathan n'avait pas dormi. Il était resté dans le fauteuil du salon, le regard fixé sur la fenêtre, à regarder le ciel changer lentement de couleur. Le noir profond de la nuit avait cédé la place à un gris pâle, puis à des nuances de rose et d'or. L'aube se levait sur Paris, indifférente à la tragédie qui se nouait entre les murs de cet appartement.Il avait passé la nuit à réfléchir. À peser chaque option, chaque conséquence, chaque possibilité.Parler à Violette, lui dire la vérité, et affronter ensemble les conséquences ? Elle l'avait toujours dit : ils étaient plus forts à deux. Mais cette fois, la menace était différente. Le maître chanteur ne bluffait pas. Le dossier noir contenait des informations qui pouvaient détruire Violette. Pas sa réputation — elle s'en moquait. Pas sa fortune — elle n'en avait jamais eu. Mais son âme. Sa capacité à se regarder dans un miroir. Sa paix intérieure.Apprendre que le père de son enfant était un homme qu'elle

Le lendemain, Jonathan n'était plus le même.Violette le sentit dès le réveil. Il n'était plus allongé à côté d'elle. Sa place dans le lit était vide et froide, comme s'il s'était levé depuis longtemps. Elle tendit l'oreille et perçut des bruits dans la cuisine — le cliquetis d'une cuillère contre une tasse, le grincement d'une chaise sur le carrelage.Il préparait le petit-déjeuner, comme chaque matin.Mais quand elle le rejoignit, enveloppée dans sa robe de chambre, elle comprit immédiatement que quelque chose avait changé.Jonathan était assis à la table, une tasse de café devant lui, les yeux fixés sur sa tablette. Il ne leva pas la tête à son arrivée.— Bonjour, dit-elle en s'asseyant en face de lui.— Bonjour.Un mot. Un seul. Pas de sourire. Pas de baiser. Pas de « bien dormi ? ».— Tu n'as pas préparé de crêpes ? demanda-t-elle, essayant de garder un ton léger.— Non. Pas ce matin.— Tu as mal dormi ?— Non.— Quelque chose ne va pas ?— Tout va bien. J'ai du travail. Beaucoup

Le lendemain matin, Violette prit une décision.Elle n'allait pas rester passive. Elle n'allait pas regarder son mariage s'effondrer sans se battre. Jonathan traversait une crise — elle l'acceptait. Il avait peur de quelque chose — elle le comprenait. Mais elle n'était pas de ces femmes qui abandonnent sans avoir essayé.Elle descendit chez le fleuriste du quartier et acheta un bouquet de pivoines blanches. Leurs pivoines. Celles qu'il avait fait déposer dans sa chambre le jour de leur mariage. Celles qu'il lui offrait à chaque anniversaire, chaque célébration, chaque réconciliation. Celles qu'il avait choisies en souvenir d'Élise, la seule femme douce de son enfance.Elle rentra à l'appartement et disposa les fleurs dans un vase en cristal, au centre de la table de la salle à manger. Puis elle prépara le dîner — un dîner simple, des pâtes aux truffes comme les aimait Jonathan, avec une bouteille de vin qu'il gardait pour les grandes occasions.Elle avait pensé à tout. Les bougies. La

Violette l'attendit longtemps, allongée dans le lit conjugal, les yeux fixés sur la porte entrouverte. Elle guettait le bruit de ses pas dans le couloir, le grincement de la poignée, le froissement des draps quand il se glisserait à côté d'elle. Elle guettait comme on guette un miracle, avec cette foi absurde qui refuse de s'éteindre malgré toutes les preuves du contraire.Mais les pas ne vinrent pas.À minuit, elle se leva et sortit dans le couloir. La lumière du bureau filtrait sous la porte, dessinant une ligne dorée sur le parquet sombre. Elle s'approcha, hésita, puis frappa doucement.— Jonathan ?Pas de réponse.Elle frappa de nouveau, un peu plus fort.— Jonathan, tu viens te coucher ?Un silence. Puis la voix de Jonathan, étouffée par l'épaisseur du bois.— Non. Je dors ici ce soir.— Dans le bureau ? Tu n'as même pas de lit.— Le canapé suffira.— Jonathan, ouvre la porte. S'il te plaît.Un nouveau silence. Plus long. Plus lourd. Elle entendit des pas à l'intérieur, puis le b