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(Narrado por Adrián) Não foi imediato, e isso foi o pior, porque durante um segundo tudo pareceu continuar igual: a Clara continuava na minha frente, as luzes continuavam acesas, as pessoas olhavam sem entender e o eco do vidro se estilhaçando ainda flutuava no ar, como se a cena não tivesse terminado de se assentar por completo. No entanto, algo já estava errado, e eu vi no olhar dela: na forma como ela deixou de me focar e em como o seu corpo perdeu aquela precisão que sempre tinha. — Clara… Dei um passo na direção dela bem no momento em que ela se desequilibrou. E, embora não tenha sido um movimento brusco, foi ainda mais alarmante, porque foi lento — como se o seu corpo estivesse cedendo aos poucos sem que ela pudesse impedir. Alcancei-a antes que perdesse completamente o equilíbrio, sentindo como os seus dedos se agarravam apenas de leve à minha camisa, fracos, instáveis, como se tentasse se segurar em algo que já não controlava. — Adrián… O meu nome saiu dos lábios dela qu

(Narrado por Eduardo) O hospital não se parecia com nada do que eu conhecia. Ali não importavam os sobrenomes nem as decisões bem calculadas; tampouco o dinheiro ou a imagem que se projetava. Ali tudo se reduzia ao essencial, ao que não se podia negociar — e, pela primeira vez em muito tempo, não havia nada que eu pudesse controlar. Fiquei no corredor exatamente onde tinha parado desde que chegamos, sem me aproximar demais, mas sem ir embora também. Como se me mover fosse mudar algo que já não tinha como ser desfeito. A cena se repetia na minha cabeça com uma clareza insuportável, uma e outra vez, sem pausa, sem descanso: a voz do meu pai, o seu tom firme, a forma como justificou tudo com aquela lógica fria que sempre soube se impor sobre qualquer dúvida… e depois, a taça, a Clara, o momento exato em que entendi o que estava acontecendo. Tarde demais. Sempre tarde demais. E o que eu sentia não era surpresa, mas algo pior: era reconhecimento. Porque eu sabia e não fiz nada, e essa

(Narrado por Eduardo) O telefone vibrou na minha mão por mais tempo do que deveria — como se cada segundo fosse uma oportunidade para não atender, para deixar que tudo ficasse lá fora e desaparecer por um tempo, mesmo que fosse só por um momento. Mas eu não podia ignorá-lo. Não depois de tudo o que tinha acontecido. Então, atendi. — O que você fez? — a voz da Sandra veio sem filtro, rápida e tensa. — O que aconteceu com o Adrián? Por que vocês estavam brigando? E que porra foi aquela com a taça? Cada pergunta caiu uma atrás da outra, sem me dar espaço, sem pausa, como se ela precisasse de respostas imediatas para algo que claramente não entendia. Fechei os olhos por um instante, apoiando a cabeça contra a parede, sentindo a dor se espalhar com uma clareza incômoda. Mas não foi isso o que me fez falar. Foi outra coisa. — Me ajuda. A palavra saiu mais baixa do que eu esperava: mais frágil, como se não me pertencesse do todo. — O quê? — perguntou ela, e desta vez já não soava i

(Narrado por Adrián) O hospital não parecia o mesmo quando você sabia que alguém que amava estava lutando do outro lado de uma porta fechada — porque o tempo deixava de ser algo mensurável e se tornava algo pesado: algo que se arrastava sem realmente avançar, acumulando-se em cada segundo que passava sem respostas claras. Eu não tinha me movido daquele lugar desde que a tinham levado. E, embora o mundo ao meu redor continuasse funcionando — com pessoas caminhando, vozes se cruzando e portas se abrindo e fechando —, nada disso chegava a me atingir por completo. Porque toda a minha atenção estava concentrada em um único ponto: naquela porta que continuava fechada, como se a qualquer momento fosse se abrir e alguém fosse me dizer algo que mudasse tudo. Algo definitivo. Algo que me permitisse entender em que ponto estávamos realmente. Mas isso não acontecia. E esse era o problema: porque não havia certezas, apenas a espera. E a espera, quando você não tem o controle, é a pior coisa qu

(Narrado por Eduardo) Acordei antes de abrir os olhos, porque a dor chegou primeiro: espalhando-se sem pressa, mas sem pausa, ocupando cada espaço do corpo como um lembrete constante da noite anterior. Durante alguns segundos, fiquei completamente imóvel, tentando me situar sem me mexer demais — como se isso pudesse tornar tudo menos real ou doloroso. Não funcionou. Nada daquilo desaparecia. O silêncio não era o da minha casa, o ar não parecia o mesmo e, quando finalmente abri os olhos e reconheci o espaço onde estava, lembrei-me de tudo sem necessidade de reconstrução. O hospital, a Clara, a taça, o momento exato em que entendi, o meu pai, o taco de golfe, os golpes… e depois, a Sandra. Apertei a mandíbula de leve enquanto me levantava com cuidado, sentindo o corpo responder com lentidão — como se cada movimento precisasse atravessar primeiro o peso do que tinha acontecido. Mas não foi a dor física que me fez parar no meio do caminho: foi a outra coisa, o que continuava ali me