Todos os capítulos de CAPTURADA PELO ALFA DA FLORESTA NEGRA: Capítulo 51 - Capítulo 60

POV CARUÃ A fumaça do breu queimado no salão do Conselho estava mais densa do que na noite anterior. O ar mal circulava entre as grossas colunas de maçaranduba, preso sob o teto de palha e pesado pelo calor de dezenas de corpos reunidos. Parei no centro da arena de terra batida. A marca de cinza no meu braço esquerdo deu um repuxão sob a túnica, uma agulhada fria que subiu pelas minhas costas, mas não pisquei. À minha direita, Riane permanecia na primeira fileira dos bancos de pedra. As mãos estavam afundadas nos bolsos do moletom, a postura ereta, o queixo firme. Mas eu via o vinco tenso na testa dela e a respiração acelerada. Pela primeira vez desde que pisara no Rio Negro, o olhar dela não trazia o desafio afiado de quem podia resolver o problema no soco. Ela odiava estar presa àquele banco. Eu via isso no jeito que as unhas marcavam o tecido do bolso. Matias deu dois passos à frente, saindo do grupo de anciãos. Ele não vestia a túnica de caça comum; usava a faixa vermelha de c

POV RIANE A casa de comando estava escura, iluminada apenas pelas brasas que ainda resistiam na lareira. Do lado de fora, a chuva fina caía sobre o teto de palha de tucum, produzindo um chiado constante que abafava os passos da patrulha no pátio. O cheiro do breu-branco queimado se misturava ao da terra molhada e entrava pelas frestas da madeira. Caruã estava sentado num banco baixo de itaúba, passando a pedra de afiar pela lâmina da faca de serviço. Vai e vem. Vai e vem. O metal raspava na pedra molhada num ritmo constante, como se contasse os últimos instantes antes do pôr do sol seguinte. A luz alaranjada da brasa desenhava os músculos dos braços dele, e um brilho de suor escorria pelo ombro. Eu o observava encostada no batente da janela, o moletom pesado dobrado nos cotovelos. O pingente no meu peito emanava um calor manso, uma presença constante que acompanhava a minha respiração. Sempre que eu tentava puxar o ar mais fundo, o metal frio da corrente roçava na minha clavícula

POV RIANE O pano de algodão grosso saiu vermelho da tigela de argila. A água morna, temperada com casca de barbatimão e breu-branco, cheirava a terra e seiva azeda. Caruã estava sentado no banco de madeira aos pés da cama, o peito nu ainda coberto de poeira e suor seco. O ombro esquerdo tinha um corte profundo, a pele aberta e marcada pelo sangue. Na coxa direita, a calça de sarja rasgada estava encharcada de sangue escuro. — Para de se mexer — resmunguei, pressionando o pano contra o corte do ombro dele. Ele soltou um som áspero no fundo da garganta, a musculatura do tórax travando sob as minhas mãos. — Eu não tô me mexendo, Riane. — Tá sim. Fica quieto antes que eu passe a pasta de pimenteira direto na carne viva. Ele levantou o rosto. Os olhos dele, que na arena queimavam num dourado puro de fera acuada, agora estavam castanhos escuros, densos, tomados por uma exaustão que ele tinha segurado até fechar a porta da casa de comando. — Você quase entrou naquele pátio — ele diss

POV RIANE O grito que rasgou a neblina da ilharga sul não vinha de homem nem de lobo. Era um estalo grave, parecia um tronco grosso se partindo de uma vez no fundo do igarapé, seguido por um urro sufocado, carregado de água escura. Saí da casa de comando num salto, a faca de caça na mão direita e o moletom escuro aberto no peito. Caruã já estava dois passos à minha frente. O peito nu dele exibia a faixa de tecido limpo no ombro ferido do duelo, mas a mão direita empunhava a lança de madeira de lei com ponta de aço batido. — Na borda do mandiocal! — Bira gritou, surgindo da curva do pátio com a besta de repetição engatilhada. — Não é caçador do Solimões! É outra coisa! A mata ao redor da aldeia reagia com um pavor estranho. Os pássaros noturnos não voavam; estavam mudos nas copas. As folhas das castanheiras balançavam sem vento nenhum, uma vibração seca que subia da terra e fazia o chão estremecer sob os meus coturnos. Chegamos ao limite da plantação em poucos segundos. Duas estac

POV JUMA O cheiro de cera de abelha e fumo de breu-branco ficava entranhado nas tábuas da casa dos registros como óleo velho. Do lado de fora, a chuva fina de varredura batia no teto de palha de tucum, produzindo um murmúrio constante que abafava o movimento no pátio. Ergui a lamparina de querosene. A chama amarelada dançou dentro do vidro, projetando sombras compridas sobre as prateleiras de madeira de lei. Todo o passado do Rio Negro estava ali — rolos de pele de veado, folhas amareladas amarradas com fibra de tucum e baús de itaúba trancados por fivelas de ferro batido. Depois da aberração que atacou a horta de mandioca e do confronto de Caruã com a Yara na beira do igarapé, a aldeia tinha mergulhado num silêncio tenso. Os Deltas trocavam de patrulha sem dar uma palavra. O pátio parecia terra seca esperando pela faísca. Mas não era a audácia do Solimões que estava me incomodando. Era o aviso que a Yara soltou antes de subir na voadeira. Sei mais sobre o Fundo do que vocês dois