All Chapters of LIAISONS FÉMININES 2 : Chapter 121 - Chapter 130

Elle ferme les yeux. Ses doigts s'écartent, épousent la courbe de mon sein. Ce n'est pas un geste sexuel. C'est un geste d'écoute. Elle écoute mon cœur à travers sa paume, comme on écoute un coquillage.Puis Marcus prend son autre main et la pose sur sa propre poitrine.— Et là, dit-il. Vous l'entendez aussi.Les deux mains de Damiana sont sur nos deux cœurs. Elle ne bouge plus. Elle ne parle plus. Elle est immobile, les paupières closes, les lèvres entrouvertes, et je vois des larmes sourdre à nouveau sous ses cils, mais ce ne sont plus des larmes de peur ou de tristesse. Ce sont des larmes de soulagement. Les larmes de quelqu'un qui a passé sa vie à nager contre le courant et qui, soudain, se laisse porter.— Embrasse-moi, dit-elle à Marcus.Il obéit. Il se penche sur elle, et leurs lèvres se joignent. C'est un baiser que je regarde de tout près , leurs bouches qui s'épousent, leurs souffles qui se mêlent, la main de Marcus qui vie

Je l'embrasse dans le cou. Mes doigts glissent entre son ventre et le ventre de Marcus. Je trouve son clitoris, je le caresse doucement, au même rythme que les mouvements de Marcus en elle. Nous nous coordonnons sans parler, lui et moi, comme si nous avions fait l'amour ensemble depuis toujours , alors que c'est notre première fois à trois, notre première fois en cette configuration sacrée.Damiana se met à gémir. Des petits gémissements d'abord, retenus, presque timides. Puis des plaintes plus longues, plus profondes, qui montent de son ventre et traversent sa gorge comme des vagues. Elle s'agrippe aux draps, à mes cheveux, au dos de Marcus. Elle ne contrôle plus rien. Elle ne contrôle plus son corps, sa voix, ses larmes. Elle s'abandonne.— Lâchez tout, dis-je à son oreille. Nous sommes là. Nous vous tenons.Elle lâche. Elle lâche avec un cri rauque, un sanglot, un spasme qui la secoue tout entière. Je sens son sexe se contracter autour de Marcus. J

Elle vient se blottir contre moi. Je l'enlace. Nous restons ainsi, debout dans la chambre du matin, à nous réchauffer mutuellement. — Qu'est-ce qu'on fait maintenant ? murmure-t-elle. — On attend. On lui donne l'espace qu'elle réclame. Et on espère. — Et si elle ne revient pas ? — Alors nous irons la chercher. Léna La journée s'étire comme un chat paresseux, lente, indolente, suspendue dans une attente qui nous ronge de l'intérieur. Nous avons quitté la chambre de Damiana après son départ, laissant derrière nous les traces de la nuit — les draps froissés, les bougies consumées, l'odeur de nos trois corps mêlée aux huiles parfumées. Marcus a refermé la porte avec la délicatesse d'un prêtre qui quitte un sanctuaire. Nous sommes retournés dans nos cellules respectives. Douche. Vêtements propres. Un semblant de normalité pour

Marcus La route vers la Bretagne est longue, silencieuse, coupée de tronçons d'autoroute monotones et de départementales sinueuses bordées de champs en jachère. Léna a insisté pour conduire. Elle a dit que j'étais trop nerveux, que j'avais les mains qui tremblent, que j'allais nous tuer dans un accident. Elle a raison. Je suis assis sur le siège passager, le front contre la vitre froide, et je regarde défiler le paysage sans le voir. Nous avons quitté Paris à l'aube. La ville était encore endormie sous un ciel de plomb, et le Cercle n'était qu'une coquille vide sans sa Maîtresse. J'ai laissé des consignes aux servantes, aux gardes, aux membres permanents. La Maîtresse s'est absentée pour quelques jours. Continuez votre service comme d'habitude. Si quelqu'un pose des questions, dites que tout va bien. Mais rien ne va bien. La femme que j'aime a fui. Elle a fui parce qu'elle a eu peur, parce que nous l'avons aimée trop fort, parce que quara

La maison de pierre, avec ses volets bleus, plantée au bord de la falaise comme un phare. Une maison modeste, trapue, qui semble défier les tempêtes depuis des siècles. De la fumée monte de la cheminée. — Elle est là, murmure Léna. Je gare la voiture à distance. Nous descendons. Le vent nous gifle le visage, chargé d'embruns et d'iode. Nous marchons vers la maison, le cœur battant, les mains moites. Nous ne savons pas ce que nous allons dire. Nous ne savons pas comment elle va réagir. Mais nous savons que nous devons être là. Que nous devons frapper à cette porte. Je lève la main, et je frappe. Damiana Le bruit des coups frappés à la porte me parvient comme un écho lointain, irréel, presque hostile. Je suis assise dans le fauteuil en rotin de ma grand-mère, face à la fenêtre qui donne sur l'océan. Le même fauteuil depuis cinquante ans. Le même coussin défoncé. La même vue sur les va