LIAISONS FÉMININES 2 のすべてのチャプター: チャプター 61 - チャプター 70

Je la regarde, surprise, excitée. Victoria qui propose un lieu incongru, un lieu public, un lieu où nous pourrions être vues, c'est nouveau. L'ancienne Victoria, la Victoria d'avant, aurait trouvé ça vulgaire, déplacé, indigne de sa réputation. La nouvelle Victoria, ma Victoria, s'en fiche. Elle est libre, elle est légère, elle est heureuse. Et cette liberté, cette légèreté, ce bonheur, c'est moi qui les lui ai donnés.— D'accord, dis-je en souriant. Allons-y.Nous descendons l'escalier de pierre qui mène à la crique, main dans la main, comme deux adolescentes qui fuguent la nuit. Les marches sont inégales, usées par le temps, et je dois me retenir à la rambarde pour ne pas trébucher. Victoria me tient fermement, ses doigts enlacés aux miens, et je sens sa force, sa détermination, son désir. La lune est pleine, énorme, suspendue au-dessus de la mer comme une lanterne céleste, comme un œil bienveillant qui veille sur nous. Son reflet argenté danse sur les

Je suis remontée dans la chambre, la feuille à la main, le cœur battant d'une excitation joyeuse. Maya était réveillée, allongée dans le lit, les yeux encore gonflés de sommeil, le ruban bleu autour du cou. Elle m'a souri en me voyant entrer, un sourire paresseux et confiant, un sourire de femme aimée, de femme heureuse, de femme qui se sait désirée.— Qu'est-ce que tu as dans la main ? demande-t-elle en apercevant la feuille, en se redressant sur les oreillers.— Une surprise. La dernière. Promis. Enfin, la dernière pour cette semaine. Je ne peux pas m'engager sur le long terme.— Victoria, tu m'as déjà offert un mariage, une lune de miel en Grèce, et une nuit d'amour sous la lune. Qu'est-ce que tu peux bien m'offrir de plus ?— Lis. Et ne ris pas. S'il te plaît. J'ai mis tout mon cœur dans ce texte. Si tu ris, je crois que je vais mourir de honte.Elle prend la feuille, s'assied dans le lit, cale un oreiller derrière son dos. Le dr

Victoria prend le ruban dans ses mains, le caresse du bout des doigts, le porte à ses lèvres, le respire. Elle ferme les yeux, et je vois une larme perler au coin de ses paupières. Une larme de joie, de gratitude, d'accomplissement.— Je comprends, murmure-t-elle en rouvrant les yeux. Et je suis heureuse. Heureuse que tu n'en aies plus besoin. Heureuse que tu sois libre, vraiment libre. C'est tout ce que j'ai toujours voulu. Depuis le jour où je t'ai rencontrée, depuis le jour où j'ai compris que je t'aimais, depuis le jour où j'ai décidé de changer. Te libérer. Te rendre ta dignité. Te donner des ailes.— Tu m'as libérée, Victoria. Le jour où tu t'es agenouillée sur mon paillasson, le jour où tu as déchiré le contrat, le jour où tu m'as offert ce ruban. Tu m'as libérée de la peur, de la honte, de la dépendance. Tu m'as appris à m'aimer moi-même, à être fière de qui je suis, à ne plus avoir besoin de chaînes pour me sentir exister.— Et toi,

Je me suis regardée dans le miroir, et je ne me suis pas reconnue. La femme qui me fixait n'était pas Léna Moreau, journaliste ratée, divorcée frustrée, bonne élève de province montée à Paris pour conquérir le monde et qui finissait par manger des nouilles lyophilisées dans vingt mètres carrés. C'était Eva. Une créature de chair et de luxure, une femme qui savait ce qu'elle voulait et comment l'obtenir, une putain sacrée descendue d'un tableau de Klimt. J'ai glissé le micro dans le fermoir de mon collier , un pendentif en argent ouvragé, assez lourd pour dissimuler l'électronique. L'appareil photo miniature, je l'ai cousu dans la doublure de ma pochette. Entre les deux, un petit couteau suisse, lame de trois centimètres. Pas par peur. Par principe. Une femme seule dans un club inconnu, même déguisée en offrande, n'oublie jamais qu'elle est une proie. Le taxi m'a prise à 21h30. Un type silencieux, qui n'a pas fait de commentaire sur ma tenue. Peut-

Léna Le trône est une monstruosité de bois noir sculpté, un objet qui semble avoir été arraché à une cathédrale gothique ou à un temple païen. Des volutes de chêne s'entrelacent autour de corps nus, d'animaux fabuleux, de fleurs dont les corolles s'ouvrent comme des sexes de femmes. Le dossier monte jusqu'à la voûte, et des tentures de velours grenat encadrent l'ensemble comme un tableau vivant. Et au centre de ce tableau, il y a elle. Damiana. Je ne connais pas encore son nom , pas officiellement , mais tout en elle hurle qui elle est. La Maîtresse. La Reine. La Déesse. La Pute suprême de ce bordel d'élite. Elle est assise dans une posture d'une indolence calculée, une jambe croisée sur l'autre, le pied balançant doucement au bout de sa cheville gainée de soie. Ses chaussures sont des escarpins vertigineux, noirs, à plateforme, lacés jusqu'à mi-mollet comme des bottines de dominatrice victorienne.