Semua Bab Sa chaleur 2: Bab 101 - Bab 107

Léo Le feu est en train de mourir dans la cheminée. Les braises rougeoient encore, projetant des ombres dansantes sur les murs du salon. La tête de Raphaël repose contre le dossier du canapé, ses yeux gris fixés sur les flammes agonisantes. Ma nuque est encore chaude de ses doigts. Mon corps entier vibre d'une tension qui ne retombe pas, qui ne retombera peut-être jamais. Je ne sais pas depuis combien de temps nous sommes là, silencieux, immobiles, bercés par le crépitement du bois. Le temps n'a plus la même consistance depuis que je l'ai rencontré. Il s'étire, se dilate, se contracte au gré de ses regards et de ses gestes. Je devrais rentrer. Sophie m'attend. Elle a préparé un dîner que je n'ai pas mangé, elle guette le bruit de mes pas dans l'escalier, elle se demande pourquoi son homme rentre si tard, pourquoi il est si distant, pourquoi il ne la touche plus comme avant. La culpabilité est une boule dure dans mon ventre, mais elle ne

Il se lève à son tour, me raccompagne à la porte du grenier. Dans l'escalier étroit, nos corps se frôlent, et chaque contact est une décharge qui me rappelle le désir toujours présent, toujours tapi sous la surface. Dans le vestibule, il m'aide à enfiler mes vêtements, geste étonnamment tendre pour un homme qui, quelques heures plus tôt, jouait à me séduire sous la table. Il ajuste le col de ma chemise, lisse un pli sur mon épaule, et ce soin presque paternel achève de me bouleverser. — À demain ? demande-t-il. — À demain. Je le regarde une dernière fois avant de partir. Debout dans l'embrasure de la porte, son peignoir blanc ouvert sur son torse, ses yeux gris brillant dans la pénombre. Il est beau. Il est triste. Il est vivant. Et il m'attend. Je marche dans la nuit vers ma voiture, et chaque pas m'éloigne de lui, mais chaque battement de mon cœur me ramène vers cette pièce circulaire, vers ces p

Léo L'appartement est silencieux quand je rentre. Trop silencieux. D'habitude, Sophie laisse la radio allumée dans la cuisine, une musique douce qui meuble le vide. Là, rien. Le silence total. Mes pas dans l'entrée résonnent bizarrement, comme dans un tombeau. — Sophie ? j'appelle. Je suis rentré. Pas de réponse. Je pose mes clés sur la console, j'enlève mes chaussures, j'avance dans le couloir. La porte du salon est ouverte. Sophie est assise sur le canapé, toute droite, les mains posées sur les genoux. Elle ne regarde pas la télévision éteinte. Elle ne regarde pas son téléphone. Elle regarde le vide. Et quand elle tourne la tête vers moi, je vois tout de suite que quelque chose est cassé. Ses yeux sont rouges, gonflés. Elle a pleuré. Beaucoup. — Sophie ? Qu'est-ce qui se passe ? Elle ne répond pas tout de suite. Elle me dévisage comme on dévisage un étranger, avec un mélange de tristesse et