All Chapters of Sa chaleur 2: Chapter 121 - Chapter 130

Et Raphaël est là, debout près de la fenêtre, dos à moi, regardant la nuit. Il porte un peignoir blanc, ouvert sur son torse nu, comme au premier jour. Il se retourne quand il m'entend entrer, et ses yeux gris s'illuminent. Il ne bouge pas. Il attend. Il me laisse venir à lui. Je m'approche, m'arrête à quelques centimètres de lui. Le silence entre nous est palpable, vibrant, chargé de tout ce que nous avons traversé pour en arriver là. Puis je parle. — Je suis là. — Tu es là, répète-t-il doucement. — Pour de bon. — Pour de bon. — Je lui ai dit. À Sophie. Je lui ai dit que je t'aimais. Je lui ai dit la vérité. Toute la vérité. — Comment te sens-tu ? — Nu. Fragile. Terrifié. Mais vivant. Plus vivant que je ne l'ai jamais été. Il sourit. Un sourire différent, un sourire qui n'est ni calculateur ni séducteur, un sourire simplement heureux. Il ouvre

Ma voix est plus dure que je ne l'aurais voulu. Raphaël se tait immédiatement, et je vois son visage se fermer, comme une porte qu'on claque. Il se replie sur lui-même, prêt à encaisser le coup, prêt à accepter ma colère, mon rejet, mon départ. Il est tellement habitué à souffrir, tellement habitué à perdre ceux qu'il aime, qu'il se prépare déjà au pire.Je prends une grande inspiration, essaie de calmer les battements désordonnés de mon cœur. Ce n'est pas contre lui que je suis en colère. C'est contre moi. Contre ma lâcheté, contre mes mensonges, contre cette incapacité que j'ai eue à être honnête avec Sophie, avec mes parents, avec moi-même.— Ce n'est pas ta faute, je reprends plus doucement. Ce qui m'arrive, ce que je ressens pour toi, ce n'est pas une erreur que tu aurais commise. C'est quelque chose qui me dépasse, qui dépasse tout ce que j'avais imaginé, tout ce que je croyais possible. Je ne sais pas comment l'expliquer, je ne sais pas comment le nommer. Mais je sais que c'est

L'eau chaude nous enveloppe, amplifie chaque mouvement, chaque frisson. Le ciel s'éclaircit au-dessus de nous, les étoiles s'effacent une à une, remplacées par les premières lueurs du jour. Les oiseaux continuent de chanter dans les cyprès, et leur chant se mêle à nos souffles, à nos gémissements, au clapotis de l'eau contre les parois du bassin.Puis il ralentit, se retire doucement, et me fait pivoter entre ses bras. Maintenant, je suis face à lui, mon dos contre le rebord de la piscine, mes jambes qui flottent dans l'eau tiède. Nos regards se croisent enfin, et dans ses yeux gris, dans ces prunelles que l'aube teinte d'argent et d'or, je lis tout ce que je n'ai pas pu voir pendant qu'il était derrière moi. La passion, bien sûr, la passion brute, animale, qui dilate ses pupilles et accélère son souffle. Mais aussi autre chose. De la tendresse. De la vulnérabilité. Une émotion si pure, si intense, qu'elle me coupe le souffle plus sûrement que tous les mouvements de so

Léo s'installe au bureau, devant la feuille blanche. Il reste un long moment immobile, le stylo en l'air, les yeux fixés sur le papier. Puis il se met à écrire. Sa main tremble un peu au début, mais peu à peu, les mots viennent, les phrases s'enchaînent, et je le vois qui noircit la page avec une détermination croissante. Il écrit pendant une heure, peut-être plus. Je ne le dérange pas, je fais semblant de lire, mais en réalité je l'observe du coin de l'œil, ému par son application, par la concentration qui plisse son front, par la façon dont il mord sa lèvre inférieure quand il cherche le mot juste. Quand il a terminé, il repose le stylo, relit sa lettre en silence, puis il la glisse dans une enveloppe qu'il ferme soigneusement. — Voilà, dit-il d'une voix étrangement calme. C'est fait. — Tu te sens mieux ? — Je ne sais pas. Différent, en tout cas. Plus léger. Comme si j'avais déposé un poids que je portais

Raphaël me conduit à la salle de bains, fait couler l'eau chaude, me tend une serviette propre. Il ne me quitte pas des yeux, comme s'il craignait que je ne m'effondre d'un instant à l'autre. Je prends une douche, longue, interminable. L'eau brûlante coule sur mon crâne, sur mes épaules, sur mon dos, et j'ai l'impression qu'elle lave non seulement la crasse des trois derniers jours, mais aussi quelque chose de plus profond. Une couche de honte, de peur, de dégoût de moi-même. Quand je sors de la douche, propre, réchauffé, enveloppé dans un peignoir blanc, je me sens différent. Plus léger. Plus vulnérable aussi, mais d'une vulnérabilité qui n'est pas honteuse. Une vulnérabilité acceptée, embrassée. Raphaël m'attend dans la chambre bleue. Il a posé un plateau-repas sur la table de chevet, une soupe de légumes, du pain frais, du fromage. Et il est assis dans le fauteuil près de la fenêtre. Il ne dit rien. Il attend. Il respecte mon silence, mon rythme, ma douleur.