《Rejetée par les miens.. Aimée par le roi des loups 》全部章節：第 1 章 - 第 10 章

HéloïseJe suis une ombre dans ma propre vie, et une ombre, personne ne la voit vraiment. On la devine parfois, du coin de l'œil, mais on se retourne et il n'y a déjà plus rien.Je traverse le couloir sans faire craquer le parquet. J'ai appris. Chaque latte qui grince, je la connais par cœur. La cinquième avant la salle de bains, surtout, celle qui réveillerait Marthe si je posais le talon trop fort. Je retiens mon souffle sans même y penser, c'est devenu un réflexe, une seconde nature. Respirer le moins possible. Prendre le moins de place possible. Exister en mode mineur, en sourdine, comme une note à peine jouée qu'on oublie aussitôt.Marthe. Ce nom seul me contracte l'estomac. Elle n'est pas ma mère, elle ne sera jamais ma mère, elle ne veut pas être ma mère. Elle est la femme que mon père a choisie après la mort de maman, deux ans après, quand la maison était encore pleine de silences lourds et de vêtements qu'on n'osait pas donner. Deux ans, c'est le temps qu'il lui a fallu pour

HéloïseLa première nausée me prend dans le bus, un matin ordinaire qui ne le restera pas.Un hoquet sec qui me plie en deux sur mon siège, une contraction violente de l'estomac qui me vide de toute force. Le type à côté de moi, un homme en costume gris, se pousse brusquement, agacé, rabat son manteau comme si j'allais le salir, comme si ma simple présence était une offense. Il ne dit rien, mais son regard est éloquent : dégoût, mépris, cette façon qu'ont les gens de considérer la maladie des autres comme un inconvénient personnel. Je murmure une excuse que personne n'entend. Ma gorge est acide, ma bouche se remplit de salive. Je descends deux arrêts plus tôt, la main sur la bouche, et je vomis derrière un platane, les mains agrippées à l'écorce rugueuse, le front en sueur, secouée de spasmes qui me laissent épuisée et tremblante.Ça ne passe pas. Les jours suivants, c'est pire. L'odeur du café le matin, cette odeur que j'avais toujours aimée, qui me rappelait maman, me retourne l'est

Mathe Le test lui-même n'est pas dans la poubelle. Je vérifie, je remue les détritus du bout des doigts, le cœur au bord des lèvres. Rien. Donc elle l'a gardé, la petite sotte. Elle l'a caché quelque part. Je retourne dans sa chambre, méthodique, déterminée, plus calme en apparence mais avec un feu qui couve dans la poitrine, une colère froide qui monte doucement. Je cherche mieux cette fois. Mes gestes sont précis, presque professionnels. Sous le matelas. Rien. Dans la taie d'oreiller. Rien. Entre les livres de la bibliothèque, je glisse les doigts derrière chaque rangée. Rien. Dernier espoir : le tiroir du bas de la commode, celui qui coince, celui où elle cache son journal intime qu'elle croit bien planqué. Je l'ai trouvé une fois, par hasard, en rangeant son linge. Je n'ai pas lu, à l'époque. Aujourd'hui, c'est différent.Je tire d'un coup sec, la commode tremble. Le tiroir s'ouvre dans un grincement de bois gonflé.Le journal est là, en effet, un cahier noir à spirale, usé aux c

Éloïse Je devrais effacer. Prendre un mouchoir, de l'eau, du savon, frotter jusqu'à ce que le marqueur disparaisse, jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien de cette phrase immonde. Mais je ne le fais pas. Mes bras sont lourds, trop lourds, comme si on m'avait coulé du plomb dans les veines. Je reste là, debout devant le miroir, le mouchoir à la main, incapable de bouger.La porte des toilettes s'ouvre. Deux filles entrent, des étudiantes de première année que je reconnais vaguement. Elles s'arrêtent en me voyant. Leurs regards glissent sur moi, sur l'inscription derrière moi, puis elles échangent un coup d'œil rapide, chargé de sous-entendus, et elles ressortent sans un mot, en étouffant un rire dans leurs mains.La honte. La honte pure, brûlante, qui monte du ventre et envahit la poitrine, qui serre la gorge et pique les yeux. Je la connais, cette honte-là. Elle m'accompagne depuis que Marthe a brandi le test de grossesse devant mon père, depuis qu'elle m'a traitée de traînée, depuis qu

Éloïse Je me retourne lentement. Je la regarde. Elle est debout dans l'encadrement de la porte de la cuisine, les bras croisés sur son tablier impeccable, le visage dur, les yeux pleins de reproches. Elle a l'air triomphante, presque heureuse de me voir sombrer, comme si ma chute justifiait toutes les méchancetés qu'elle m'a infligées depuis qu'elle a épousé mon père.— Ta réputation ? je réponds. Ma réputation ? C'est ta fille, Chloé, qui a écrit sur les murs des toilettes que je suis une louve enceinte d'un chien. C'est ta fille qui répand des rumeurs ignobles sur moi. C'est ta fille qui me filme en cachette et qui poste mes humiliations sur internet. Alors ta réputation, Marthe, franchement, je m'en fous.Les mots sont sortis tout seuls. Ils ont jailli de ma bouche comme un torrent trop longtemps contenu, emportant sur leur passage les digues de ma peur et de ma soumission. Marthe accuse le coup, ses yeux s'écarquillent, sa bouche s'ouvre et se ferme sans qu'aucun son n'en sorte.