Alle Kapitel von Mariée à mon demi frère mafieux: Kapitel 101 – Kapitel 110

Séraphina « Tu sens », dit-il, assez bas pour que je sente les mots plus que je ne les entende, « la peur, la rébellion et autre chose. Quelque chose que j'ai mis des années à apprendre à reconnaître dans l'obscurité, avant que la lumière ne s'allume. » Sa tête s'incline, ses yeux gris captent la lumière comme les diamants au-dessus de nos têtes. « La faim, Séraphina Belagio. Tu sens la faim de choses que tu n'as pas appris à nommer. » Mon souffle se coupe, prisonnier de poumons qui, soudain, ne se souviennent plus de leur fonction. « Et toi ? » La question s'échappe, abrupte, imprévue. « De quoi sens-tu, Antonio Sanchez ? » Sa main finit par me toucher, du bout des doigts, la pression précise d'un instrument chirurgical, inclinant mon visage vers la lumière dont il semble avoir besoin pour l'examiner. « La mort », dit-il, sans emphase, sans mise en scène. « Le pouvoir. La pourriture particulière de la conscience, depuis longtemps soumise à la nécessité. » Son pouce caresse ma lèvre i

Antonio « Deuxième jour de préparation », je murmure, et je la sens se figer, sentir chaque muscle de son petit corps se contracter contre ma paume.« Qu’est-ce que ça veut dire ? » Sa voix émerge à peine audible, dépouillée de la dureté de la cabine, dépouillée de tout sauf de la peur que je désire et que je veux apaiser.Je ne réponds pas. Les portes s'ouvrent sur le penthouse, sur le lustre en diamants qui projette des arcs-en-ciel sur le sol en marbre, sur la cage que j'ai construite pour elle et pour moi. Je la fais entrer, je la sens hésiter sur le seuil, je la sens le franchir malgré tout, car il n'y a pas d'autre solution, car je me suis assuré qu'elle n'ait nulle part ailleurs sa place.« Antonio… » « Silence. » Je referme la porte derrière nous, verrouillant les portes d'un bruit sourd. « Tu me demandais ce que signifiait la préparation. Laisse-moi te le montrer. » Je me place derrière elle, assez près pour sentir sa chaleur à travers mon costume, assez près pour humer le ja

Séraphina Le trajet du retour vers le penthouse s'éternise, mon pied appuyé sur l' accélérateur, puis délibérément relâché, puis de nouveau appuyé. Je n'arrive pas à me décider : dois-je arriver ou fuir ?L'affrontement qui m'attend représente-t-il une opportunité ou une menace ?Les nouveaux gardes apparaissent comme par magie à mon entrée dans le hall, leur présence annoncée par un changement de pression atmosphérique, un subtil déplacement des regards. L'un d'eux s'avance, plus grand qu'Antonio, plus large d'épaules, le visage aux traits précis trahissant un passé militaire.« Mademoiselle Belagio. Monsieur Sanchez vous a demandé de l'attendre à la résidence. Il sera de retour vers six heures. » « A demandé ». Ce choix de mots m'intrigue, une autorité adoucie qui ne parvient pas tout à fait à en dissimuler la nature. J'acquiesce , le laissant m'escorter jusqu'à l'ascenseur, composer le code que je connais déjà, monter la garde tandis que les portes se referment entre nous.Le pen

Séraphina.La dégustation de gâteaux a lieu dans un entrepôt reconverti, un style industriel chic avec des briques apparentes et des fleurs qui coûtent plus cher que ma première voiture. La pâtissière – Marie, française, d'abord distante jusqu'à ce qu'elle voie la carte noire – présente les options avec le sérieux d'une conservatrice de musée.« Vanille traditionnelle », commence-t-elle. « Citron et fleur de sureau, très populaire. Ganache au chocolat, si vous préférez le spectaculaire. » Je les goûte tous. La vanille est parfaite, techniquement irréprochable, et oubliable. La fleur de sureau a le goût des mariages des autres, des magazines et des attentes. Le chocolat est riche, écœurant, trop affirmé .« Quelque chose de plus léger », dis-je. « Crème. Ni blanc, ni ivoire. » « Crème. » Le regard de Marie s'illumine. Elle disparaît à l'arrière, puis revient avec un petit gâteau rond, comme sculpté dans le clair de lune. Le glaçage est lisse comme la peau, la couleur exactement comme

Séraphina Les ouvriers se déplacent dans le penthouse comme des ombres en bottes de travail, leurs ceintures à outils cliquetant à chaque pas. Je me tiens au bord du salon, les regardant installer de petits dômes noirs dans les angles où les moulures rejoignent le plafond. La lumière de l'après-midi traverse les fenêtres du sol au plafond en épais rayons dorés, illuminant les particules de poussière qui tourbillonnent autour de la tête des hommes tandis qu'ils percent les murs d'un blanc immaculé.Antonio est appuyé contre l'îlot de cuisine en marbre, sa veste de costume noire déboutonnée, le blanc de sa chemise presque aveuglant sur la laine sombre. Il tient une tasse à café noire dans une main, la céramique s'accordant si parfaitement à sa tenue qu'elle pourrait être un accessoire. Ses yeux gris suivent les ouvriers du regard, avec l'attention désinvolte d'un homme qui a déjà approuvé chaque détail, chaque intrusion.« Pourquoi installez-vous des caméras ? » Ma voix perce le bourdon