Mariée à mon demi frère mafieux

Prologue Bianca Je me tiens au cimetière, vêtue de noir de la tête aux pieds. Le tissu de mon long manteau effleure mes jambes tandis que le vent froid de Las Vegas soulève le bord de mon voile. Un chapeau à larges bords ombrage mon visage et mes lunettes de soleil dissimulent la rougeur de mes yeux. Mes escarpins noirs s'enfoncent légèrement dans l'herbe humide tandis que je fixe la tombe fraîchement creusée devant moi.

Mon père est mort.

Giuseppe Batisti.

Aux yeux du monde, il était puissant. Respecté. Craint. Un conseiller dans le milieu mafieux de Las Vegas. Un homme dont le nom ouvrait des portes et faisait taire les critiques. Pourtant, pour moi, il n'était qu'une figure distante qui régnait sur notre maison avec silence et autorité.

Ma mère et moi n'avons jamais vraiment fait partie de son monde. Nous assistions à des mariages et des galas de charité.

Parfois à des funérailles comme celle-ci. Occasionnellement à un dîner avec d'autres familles influentes. Mais la véritable nature de sa vie restait toujours cachée derrière des portes closes et des conversations à voix basse.

Le prêtre termine la prière finale tandis que le cercueil de bois disparaît sous terre. Le bruit de la terre frappant le cercueil résonne à mes oreilles comme un lointain coup de tonnerre. Autour de nous, des hommes en costumes noirs de prix se tiennent dans un silence respectueux. Certains sont des soldats qui ont servi sous les ordres de mon père. D'autres sont issus de puissantes familles de la ville.

Malgré la foule qui nous entoure, l'atmosphère est étrangement pesante.

Ma mère se tient à mes côtés, les mains jointes calmement devant elle. Elle ne pleure pas. Son visage est pâle mais serein. Je sais pourquoi. Pendant des années, elle a enduré la cruauté de mon père derrière les portes de notre manoir. Les bleus qu'elle s'efforçait de dissimuler. Les dîners silencieux. Les disputes froides.

Il n'y a jamais eu d'amour dans leur mariage.

Seulement le pouvoir.

Et pourtant, nous vivions comme des rois.

Des demeures aux sols de marbre. Un yacht privé amarré au port. Des week-ends passés à traverser le pays en jet privé. Des vêtements de créateurs remplissant des pièces entières de notre maison.

Le luxe était le seul cadeau que mon père nous ait fait.

Les funérailles s'achèvent et la file des personnes en deuil commence. Un à un, ils s'approchent de ma mère pour lui présenter leurs condoléances.

« Je suis désolé pour votre perte, Madame Batisti. » « Votre mari était un homme respecté. » « Il nous manquera. » Chaque phrase sonne creux et récitée. Ma mère hoche la tête poliment, mais ne dit presque rien.

Finalement, la foule commence à se disperser. Notre chauffeur attend près d'une longue voiture noire garée près des grilles du cimetière. Derrière, plusieurs Mercedes Classe G noires tournent au ralenti, remplies d'hommes qui ont jadis servi sous les ordres de mon père.

Ses soldats.

Son empire.

Ma mère et moi nous dirigeons vers la voiture. Je sens leurs regards scruter nos corps avec une attention soutenue.

Au moment où nous atteignons le véhicule, le bruit d'un autre moteur brise le silence.

Un SUV noir franchit lentement les grilles du cimetière et s'arrête près de nous. Je me fige.

Quelque chose cloche dans cette arrivée.

Je fais glisser mes lunettes de soleil sur mon nez pour mieux voir.

La portière passager s'ouvre la première. Une femme en sort avec grâce, ses talons claquant sur le bitume. Mes yeux se plissent aussitôt.

Elle semble avoir à peu près l'âge de ma mère, peut-être une quarantaine d'années, mais sa tenue est loin d'être respectueuse pour des funérailles. Sa robe noire moulante lui épouse les formes et son décolleté est beaucoup trop plongeant pour l'occasion. Son rouge à lèvres est éclatant. Ses longs cheveux noirs tombent parfaitement sur ses épaules.

Elle a l'air confiante.

Presque victorieuse.

Puis la portière conducteur s'ouvre.

Un homme descend de voiture, une mallette en cuir à la main. Je le reconnais, et un froncement de sourcils m'échappe.

C'est l'avocat de mon père.

Tous deux s'approchent de nous calmement, comme s'ils étaient chez eux.

La femme prend la parole la première.

« Bonjour, Bianca. Veronica. » Sa voix est douce et d'une assurance insolente. « Je m'appelle Rafaella Deconti. Je crois que nous devrions aborder quelques points importants concernant feu Monsieur Giuseppe Batisti. » J'ai un nœud à l'estomac en entendant le nom de mon père.

Je jette un coup d'œil à ma mère. Son visage reste un instant impénétrable, puis elle hoche légèrement la tête.

« Allons au manoir », dit-elle doucement.

Le trajet jusqu'au manoir se fait dans un silence pesant. Le convoi noir nous suit, tel un cortège funèbre.

À l'intérieur, l'air est plus froid que d'habitude.

Nous nous rassemblons dans le grand salon où ma mère et moi prenons place en face de Rafaella et de l' avocat. La cheminée en marbre, derrière eux, crépite doucement, projetant des ombres dans la pièce.

L'avocat s'éclaircit la gorge et ouvre sa mallette.

Il en sort un épais dossier noir et dispose soigneusement plusieurs documents sur la table.

« En tant que représentant légal de feu M. Giuseppe Batisti, j'ai reçu pour instruction de vous présenter officiellement le contenu de son testament. » Mon cœur se met à battre la chamade.

L'avocat poursuit d'un ton calme et professionnel.

« Monsieur Batisti a signé ce document plusieurs mois avant son décès. Le testament a été dûment attesté, notarié et enregistré conformément à la législation de l'État du Nevada. » Il tourne une page.

« Conformément aux termes du document, Monsieur Batisti a transféré la pleine propriété de ses actifs financiers, de ses participations commerciales, de ses biens immobiliers, de ses portefeuilles d'investissement, de son avion privé et de ses navires à Madame Rafaella Deconti. » Pendant un instant, je suis incapable de comprendre ce que je viens d'entendre.

L'avocat continue, comme s'il lisait une liste de courses.

« Les seuls biens attribués à Madame Veronica Batisti et à Mademoiselle Bianca Batisti sont le penthouse de Las Vegas situé sur West Harmon Avenue et la Mercedes-Benz actuellement immatriculée au nom de Monsieur Batisti. » Un silence de mort s'installe.

Je fixe les papiers étalés sur la table.

Toute la fortune que mon père contrôlait.

Le manoir.

Le jet privé.

Le yacht.

Les entreprises valant des milliards.

Disparue.

Léguée à une inconnue.

Je m'efforce de garder une voix calme. « Et les hommes dehors ? » L'avocat joint les mains calmement.

« Le personnel de sécurité et opérationnel précédemment employé par M. Batisti est désormais sous l'autorité de Mme Deconti, car elle est son héritière désignée pour gérer ses biens et ses intérêts. » Je tourne lentement la tête vers Rafaella.

« Vous avez donc remplacé mon père », dis-je doucement. « Vous faites maintenant partie de l'organisation. » Rafaella esquisse un sourire.

« Votre père m'a confié beaucoup de choses », répond-elle.

Puis, avec une assurance froide, elle se penche en avant.

« Ce qui m'amène au point suivant. » Son regard parcourt la pièce comme si elle en était déjà propriétaire.

« Cette maison m'appartient désormais. » Mon cœur se serre.

« Je vous demande à toutes les deux de quitter les lieux ce soir. » Ma mère ne proteste pas. Elle se lève simplement et monte à l'étage.

Je la suis, abasourdie et silencieuse.

Une heure plus tard, nos valises sont bouclées.

En sortant, l'air du soir me paraît plus lourd.

Matteo, notre chauffeur, se tient près de la voiture. Il baisse les yeux respectueusement en me voyant.

Mais il n'ouvre pas la portière.

Je comprends immédiatement.

Il ne travaille plus pour nous.

Sans un mot, je contourne la voiture et m'installe au volant. Mes mains agrippent le volant tandis que je démarre le moteur et m'éloigne du manoir qui appartenait autrefois à ma famille.

Le penthouse nous accueille dans un silence vide.

Plus tard dans la nuit, je me tiens devant l'immense baie vitrée qui surplombe les lumières scintillantes de Las Vegas.

Tout cela appartenait à mon père.

Maintenant, cela appartient à Rafaella Deconti.

Mon reflet me fixe dans la vitre sombre.

Un jour, je reprendrai tout.

Chaque dollar.

Chaque entreprise.

Chaque once de pouvoir qui nous a été volée.

J'entre vivante et je repars morte. Car une fois qu'on naît dans la mafia, il n'y a pas d'échappatoire .

Derrière moi, ma mère prend enfin la parole.

« C'était un monstre. » Je me tourne vers elle. Ses longs cheveux noirs sont encore humides de la douche et elle porte une simple robe blanche.

« Je le hais », je murmure.

Elle hoche lentement la tête.

« J'ai encore des économies sur mon compte », dit-elle doucement. « De quoi survivre un petit moment. » Je prends une grande inspiration.

« Ne t'inquiète pas, maman. Je trouverai du travail. » Elle esquisse un sourire.

« Et je recommencerai à travailler aussi. J'ai toujours mon diplôme d'architecture d'intérieur. Ton père ne m'a jamais permis de l'utiliser. » « Tu étais sa femme-trophée », dis-je doucement.

Elle rit amèrement.

« Je n'arrive pas à croire que j'aie supporté cet homme pendant tant d'années. » Je m'approche et prends sa main.

« Mais maintenant, nous sommes libres. » Pour la première fois de la journée, elle semble pleine d'espoir.

« Et nous allons enfin apprendre à vivre. »