All Chapters of عزيزي المدير، التوأم ليسوا لك!: Chapter 341 - Chapter 350

ليا هامبتونبدا الطريق إلى غرفة الانتظار المخصصة للعائلات وكأنه يمتد كيلومترات. قدماي، اللتان تتحركان عادة بخفة داخل حذائي الرياضي المريح، كانتا تجران نفسيهما كما لو أنني أرتدي حذاءين من الرصاص.كان ماركوس يسير بجانبي. لم يحاول الإمساك بذراعي أو إرشادي، واحترم مساحتي، لكن وجوده كان أشبه بجدار خرساني يحميني من ريح عاتية تحاول إسقاطي. كان قد عدّل بدلته، ومرر يده في شعره، واستعاد رباطة جأشه بالكامل، لكنني كنت أعرف أنه في داخله غاضب بقدر غضبي.وصلنا إلى باب الغرفة الخاصة. كان صوت البكاء المكتوم يتسرب عبر الخشب.— دعيني أتحدث أولًا. — قال ماركوس بصوت منخفض قرب أذني.— إنهم مرضاي يا ماركوس.— وهذا مستشفاي. الخلل الأمني مسؤوليتي. — وضع يده فوق يدي التي كانت تمسك بالمقبض. — سنفعل هذا معًا، لكنني سأتلقى الصدمة الأولى.أومأت وأنا أبتلع الغصة في حلقي.دخلنا.كان هناك نحو ١٠ أشخاص. حبيبة جوناس، ووالداه اللذان وصلا للتو، وزوج السيدة ميلر، وزوجة السيد تاكاغي، وربما أقارب المريضين الآخرين اللذين ماتا في قسم آخر.عندما رأونا، توقف البكاء للحظة، وحل محله ذلك الترقب المرعب. كانوا يريدون سماع أن الأمر م

ماركوس بلاكوودانفتح باب المصعد الخاص ليكشف عن ردهة مدخل شقة البنتهاوس الخاصة بي.كانت الساعة ٢٢:١٥.كان من المفترض أن يكون صمت الشقة بلسمًا. كان من المفترض أن تكون تلك اللحظة التي أنزع فيها عني جلد المدير الذي أمضى الساعات الأربع عشرة الماضية يتعامل مع الشرطة والصحافة والعائلات المفجوعة وقاتل متسلسل. كان من المفترض أن أدخل، وأصب لنفسي كأسًا مضاعفًا من الويسكي، وأنظر إلى منظر المدينة، وأطفئ عقلي.لكن على أريكتي، كان هناك شخص صغير يكسر التناظر المثالي للديكور.مارك.كان جالسًا متكورًا في زاوية الأريكة، يعانق ركبتيه. كان التلفاز مطفأً.كان يرتدي بيجاما زرقاء من الفلانيل مطبوعًا عليها صواريخ، وبدت جديدة أكثر من اللازم. على الأرجح كانت واحدة من مشتريات الطوارئ التي قامت بها السيدة هيغينز.عندما رآني، أضاءت عيناه.— بابا؟ما زلت غير معتاد على وقع تلك الكلمة.سرت نحو الأريكة، وأبقيت يدي في جيبي سروالي، غير عارف تمامًا كيف أبدأ الحديث.— مارك. — خرج صوتي أجش ومتعبًا. — ماذا تفعل مستيقظًا؟ الأطفال في عمرك يفترض أن يكونوا نائمين منذ ساعات.فرك إحدى عينيه بقبضته المغلقة، وهو يقاوم النعاس.— كنت

ليا هامبتونكانت رائحة الثوم المحترق، بلا شك، أسوأ رائحة في العالم، ولا يسبقها في السوء إلا رائحة الأنسجة المتنخرة.— اللعنة! — شتمت وأنا أبعد المقلاة عن النار بحركة مفاجئة.كان مطبخي، الذي يبقى عادة نظيفًا تمامًا لمجرد أنني لا أستخدمه أبدًا، في حالة فوضى. قشور البصل على الأرض، والدقيق منتشر فوق سطح الغرانيت الأسود، وثلاثة أوانٍ متسخة في الحوض.كنت قد قررت أن أطبخ.كان نوعًا من العلاج. بعد يوم من التعامل مع الموت والشرطة وانهيار عائلات بأكملها، كنت بحاجة إلى صنع شيء. كنت بحاجة إلى رؤية مكونات خام تتحول إلى شيء مغذٍ وجيد.كانت الخطة إعداد ريزوتو بالفطر البري. أما الواقع فكان كتلة لزجة محترقة من الأسفل.اهتز هاتفي، الذي كان ملقى بشكل خطير بالقرب من لوح تقطيع الخضروات، وبدأ يرن وهو ينزلق فوق السطح الحجري.مسحت يدي بمنشفة أطباق أصبحت متسخة أصلًا ونظرت إلى الشاشة.رقم مجهول.عقدت حاجبي.— من بحق الجحيم... — تمتمت. ربما كان المستشفى. رقمًا داخليًا لم أحفظه.أجبت.— ألو؟صمت. مجرد تشويش خافت على الطرف الآخر.— ألو؟ من معي؟ — أصررت وأنا أمسك الهاتف بكتفي وأحاول كشط قاع القدر بملعقة خشبية.لا

ليا هامبتونجاء صباح اليوم التالي برقة جهاز إزالة رجفان مضبوط على أقصى طاقة.فتحت عيني على صوت المنبه، ولجزء من الثانية بدا كل شيء طبيعيًا. ثم هبطت علي ذكرى الليلة الماضية كالسندان.كان لدي موعد مع ماركوس بلاكوود.دفنت وجهي في الوسادة وأطلقت صرخة مكتومة كانت ٥٠٪ ذعرًا و٥٠٪ نشوة لم أشعر بها منذ أيام الجامعة.نهضت، وأجبرت عقلي على الدخول في «وضع العمل»، وتوجهت إلى المستشفى. ولحسن الحظ، كان العمل ترياقًا فعالًا ضد الرومانسية. فعندما يكون لديك ثلاثة مصابين بإصابات متعددة قادمين من حادث تصادم متسلسل على جسر جورج واشنطن، لا يتبقى في عقلك متسع لتحليل نبرة صوت رئيسك في الهاتف.لكن، وبشكل حتمي، تقاطعت طرقنا.كان ذلك نحو الساعة ١٤:٠٠، في الممر الذي يصل الإدارة بالمركز الجراحي. كنت أناقش جدول المناوبات مع الدكتور موريس، الذي ما زال ينظر إلي باستياء لكنه يطيع، عندما انفتحت الأبواب المزدوجة.كان ماركوس قادمًا من الاتجاه المعاكس، محاطًا بمحاميين والدكتور فانس.قلبي الخائن قام بقفزة بهلوانية داخل صدري.رآني.لثانية، اختلت خطوته. هبطت عيناه إلى فمي ثم عادتا إلى عيني بسرعة مذهلة.اعتدلت في وقفتي، وضغط

ليا هامبتونكان المطعم الإيطالي بالضبط من النوع الذي توقعت أن يعرفه ماركوس، لكنه لم يكن من النوع الذي توقعت أن أراه فيه برفقة طفل.أوقف ماركوس السيارة في المكان المخصص لخدمة صف السيارات. نزل أولًا ودار حول السيارة ليفتح لي الباب، لكن يدي كانت قد وصلت بالفعل إلى مقبض الباب الخلفي.— دعني أساعد الصغير — قلت وأنا أبتسم له وأفتح الباب.كان مارك يصارع حزام مقعد الأطفال، وساقاه تتأرجحان في الهواء.— هل علقت يا مارك؟ — سألت وأنا أنحني إلى داخل السيارة.— الزر قاسٍ. — تذمر وهو يعقد وجهه من شدة الجهد.ضغطت زر التحرير وفككت الأحزمة. انزلق مارك من المقعد وأمسك بذراعي ليساعد نفسه على القفز إلى الرصيف. الطريقة التي وثق بها في توازني أثارت داخلي موجة من الحنين. ذكرني بأبولو عندما كان في مثل عمره.— هكذا. — عدلت معطفه.كان ماركوس واقفًا على الرصيف يراقبنا.— هيا؟ — مد يده إلى مارك، فتشبث الصبي بأصابعه فورًا.دخلنا المطعم وجلسنا إلى طاولة مستديرة في زاوية هادئة، قرب نافذة بستائر مخملية. جلس مارك بيننا، ينظر إلى أدوات المائدة اللامعة كما لو كانت ألعابًا ممنوعة.كان ماركوس متوترًا. يعدّل منديل مارك، وي