All Chapters of Je suis la maîtresse de mon ex-mari DD: Chapter 61 - Chapter 70

LiamIris s’endort sur le canapé vers vingt-deux heures.Elle a pleuré, mangé un peu, ri un peu, pleuré encore, ri encore. Pouchkine est couché contre son ventre. Elle tient la main du chien, littéralement, comme si Pouchkine était un doudou qu’elle refusait de lâcher.Je pose une couverture sur elle.Je baisse la lumière.Puis je vais dans la cuisine.Je m’assieds à la table.Je pose mon téléphone devant moi.Je regarde la note que j’ai écrite il y a quelques semaines.Iris est Maya. Confirmé. Pouchkine est complice. Aleksandr est amoureux. Iris est terrifiée. Ne rien révéler avant d’avoir compris ce qu’elle veut vraiment.Je la relis.Puis j’en écris une nouvelle.Nouveau plan. Faux mariage. Force Aleksandr à se déclarer. Force Iris à choisir. Force la vérité à sortir.Je m’arrête.Puis j’ajoute une phrase.Et moi, je perdrai.Je rega

IrisLa Fondation Volkov organise son bal annuel chaque année en juillet, un événement qui est un mélange grotesque de charité, de politique culturelle, de mondanités glacées et de photographes patients, où les invités portent des masques depuis que la Babouchka a décidé, il y a douze ans, que la haute société russe avait besoin d’un peu de mystère pour cacher la vacuité de ses conversations.Cette année, le thème a été choisi par elle-même : Les identités multiples, ce qui prouve soit qu’elle ne sait rien, soit qu’elle sait tout, parce qu’avec cette femme il est impossible de distinguer l’ignorance de l’omniscience.Je reçois la première invitation un mardi matin, dans ma boîte aux lettres, adressée à Madame Iris Volkov, artiste, un carton épais, ivoire, calligraphié à la main, dans une véritable enveloppe scellée à la cire noire avec le blason de la fondation qui semble me regarder comme un œil accusateur.Je la pose sur la table, je vais me chercher un café, je reviens, je regarde

Le bal commence à vingt heures, et j’arrive à vingt heures dix en Iris, avec ma robe bleu nuit, mes cheveux bruns attachés, mon masque argenté simple sur les yeux, mes chaussures noires, et un léger tremblement dans les mains que personne ne remarquera parce que tout le monde est occupé à se regarder soi-même dans les miroirs vénitiens qui tapissent les murs du palais Volkov.Le palais est éblouissant avec ses trois immenses lustres qui projettent une lumière dorée sur l’escalier de marbre, son orchestration classique en direct qui joue une valse de Tchaïkovski, ses serveurs qui portent des plateaux comme s’il s’agissait de reliques religieuses, et ses invités déguisés en versions améliorées d’eux-mêmes qui glissent sur la piste de danse avec cette légèreté artificielle des gens qui ont passé leur vie à faire semblant.Katia est déjà là dans sa robe verte et son masque noir, et elle m’adresse un léger hochement de tête qui signifie que le placard à balais

IrisVingt-deux heures, je monte au deuxième étage où Katia est encore dans le placard, elle sort la robe bleu nuit, et je redeviens Iris en trois minutes trente, un nouveau record qui ne me procure aucune fierté parce que je suis trop occupée à paniquer en lui annonçant qu’Aleksandr sait, qu’il me l’a dit, qu’il a dit qu’il me voyait, qu’il me voyait déjà avant.— C’est vague, dit Katia.— C’est Aleksandr.— Tu es sûre ?— Il a ajouté qu’il me voyait déjà avant, je répète, et Katia s’assied sur un seau retourné en déclarant que je suis en train de perdre le contrôle de ma propre opération, ce qui est une façon polie de dire que je suis en train de foncer droit dans un mur.Je redescends en Iris, cheveux bruns, robe bleu nuit, masque argenté, et je croise la femme de Boris à mi-parcours de l’escalier, Anna Sokolova, grande, élégante, ambitieuse, amie de la Babouchka, ennemie de tous ceux qu’elle juge décoratifs, qui m’attrape le bras avec

IrisQuatre heures du matin, je rentre chez moi en montant l’escalier en silence, parce que Katia m’a déposée en bas et qu’elle est repartie chez elle avec la promesse de dormir vingt-quatre heures d’affilée sans répondre à mon téléphone, une promesse que je lui envie autant que je la comprends.Liam n’est pas là, il est resté au bal, il a envoyé un message disant qu’il dormait chez un ami ce soir, qu’il ne fallait pas l’attendre, que je devais prendre soin de moi, mais Liam n’a pas d’ami à Saint-Pétersbourg, ce qui signifie qu’il dort dans une chambre d’hôtel, ce qui signifie qu’il n’a pas voulu revenir dans l’appartement, ce qui signifie que je l’ai blessé et que je le blesserai encore.Pouchkine m’accueille dans l’entrée en posant sa tête contre ma cuisse, et je m’assieds au sol pour le prendre dans mes bras et pleurer longtemps, silencieusement, comme une femme qui a compris que la version d’elle-même qu’elle a inventée pour se sauver est en train de la tuer à petit feu.Puis je m