All Chapters of Je suis la maîtresse de mon ex-mari DD: Chapter 71 - Chapter 80

IrisLe lundi matin, je reprends mon carnet Excel intitulé Opération_Fantôme_Plan_Maitre_VF.xlsx que j’ai commencé en janvier, et je crée un nouvel onglet intitulé Meurtre_De_Maya_Planification.xlsx avec des colonnes pour l’objectif, le scénario, la probabilité de réussite, le facteur de chaos et une note humoristique parce que si je ne ris pas de ma propre tragédie, je vais finir par me noyer dedans.Je remplis méthodiquement : Scénario A, lettre de rupture manuscrite, départ officiel pour résidence artistique à Tokyo, probabilité de réussite soixante-cinq pour cent, facteur de chaos moyen, note : classique mais efficace ; Scénario B, incendie de l’atelier, disparition mystérieuse, aucune trace, probabilité de réussite trente pour cent, facteur de chaos élevé, note : Katia refusera de participer ; Scénario C, révélation directe à Aleksandr, vérité complète immédiate, probabilité de réussite inconnue, facteur de chaos catastrophique, note : je ne suis pas prête.Je choisis le scénario

AleksandrJe trouve l’enveloppe à six heures vingt-sept.Je sors de la salle de bains, une serviette autour du cou, les cheveux encore humides. Je marche vers la cuisine pour préparer mon thé. Je passe devant l’entrée.Je m’arrête.L’enveloppe est là.Sur le parquet, un peu de travers, comme si elle avait glissé trop vite.Papier crème.Cire noire.Aucune adresse.Aucun nom.Je sais immédiatement.Je ne bouge pas pendant plusieurs secondes.Je regarde l’enveloppe comme on regarde un animal blessé qu’on ne sait pas encore s’il faut approcher.Pouchkine n’est pas là.Il vit chez Iris depuis longtemps.Pourtant, à cet instant précis, j’aimerais qu’il soit couché à mes pieds. J’aimerais son poids familier contre mes chevilles. J’aimerais son soupir de vieux chien las qui a déjà tout vu.Je ramasse l’enveloppe.Le cachet de cire est parfait.C’est mon cachet.Elle m’a volé mon cachet.Je souris.Un sourire minuscule, involontaire.Elle a volé mon cachet.Elle a volé mon journal.Elle a pro

IrisAleksandr s’endort sur mon canapé peu après minuit.Ce n’est pas ce qui était prévu.Rien n’est plus prévu depuis longtemps.Il devait rester une heure. Nous devions parler. Il devait rentrer chez lui, digne, distant, prisonnier de ce plan étrange dans lequel nous sommes tous les deux consentants. Il devait me laisser continuer à préparer un mariage que je n’aurais jamais dû accepter.Au lieu de cela, il a bu son thé.Puis un deuxième.Puis un troisième.Puis il a posé la tête contre le dossier du canapé et il a fermé les yeux.— Cinq minutes, a-t-il murmuré.Cinq minutes se sont transformées en trente.Trente en une heure.Une heure en une nuit.Je suis assise dans le fauteuil, en face de lui.Il dort profondément.Aleksandr Volkov, dans mon salon, à minuit passé, avec Pouchkine couché entre ses chevilles, la chemise légèrement froissée, le visage détendu comme je ne l’avais jamais vu.Je ne bouge pas.J’ai peur qu’il disparaisse si je respire trop fort.Je le regarde longtemps.

LiamIris me raconte tout le lendemain.Enfin, presque tout.Elle me raconte la lettre.Elle me raconte le canapé.Elle me raconte le mot du matin.Elle ne me raconte pas la phrase murmurée dans le sommeil.Ne pars pas.Cette phrase-là, elle la garde pour elle.Je le vois à sa manière de s’interrompre au milieu d’un récit.Je ne lui demande rien.Ce n’est pas ma phrase.Ce n’est pas ma nuit.Ce n’est pas ma femme.Je pose mon café.Nous sommes dans sa cuisine.Pouchkine dort sous la table.La radio joue une émission stupide sur les tendances horoscopiques du mois.Iris a les cheveux en bataille, un vieux tee-shirt trop grand, un pantalon de jogging.Elle est belle comme quelqu’un qui a peu dormi et beaucoup compris.— Il sait, dit-elle.— Je sais.— Depuis longtemps.— Je sais.— Il ne m’en veut pas.— Je sais.— Liam, arrête de dire je sais.— Je sais.Elle rit malgré elle.Puis son rire s’efface.— Il veut qu’on aille jusqu’au bout.— Le faux mariage.— Oui.Je hoche la tête lenteme

IrisLa boutique de mariée se trouve rue Malaïa Konouchennaïa, au deuxième étage d’un immeuble beige surmonté d’une enseigne discrète en écriture cyrillique dorée, dans un quartier où les vitrines des créateurs se succèdent avec l’élégance légèrement fatiguée des vieux commerces qui ont vu passer trop de mariages heureux et de mariages catastrophiques sans jamais faire la différence entre les deux.Katia me tient par le coude comme si elle craignait que je m’enfuie à mi-parcours de l’escalier.Je ne m’enfuis pas.Je monte marche après marche, les jambes lourdes, les mains moites, la gorge sèche, avec cette sensation étrange de vivre une scène que je devrais reconnaître, puisque je l’ai déjà vécue il y a six ans, dans une autre boutique, avec une autre robe, une autre paire de chaussures, une autre version de moi qui croyait encore que le mariage était une ligne d’arrivée plutôt qu’une porte que l’on peut ouvrir et refermer plusieurs fois dans