Todos los capítulos de Le jour où mon ex-femme est devenue une Star DD: Capítulo 111 - Capítulo 120

Vivienne LacroixL'école de la 81e rue est un bâtiment de brique rouge avec un portail vert, un gardien nommé Ernie qui connaît tous les enfants par leur prénom, et une cour fermée qui sent la craie et les gommes. J'y entre pour la première fois un lundi matin d'octobre, à sept heures quarante-cinq, avec un badge provisoire épinglé sur mon gilet et le nom de Ruth Calloway imprimé dessus en lettres bleues.R. Calloway, assistante de classe, remplacement Mme Donnelly, 3 semaines.Trois semaines. C'est court. C'est assez.Madame Ferro, la maîtresse que je remplace en assistant, m'accueille sans chaleur particulière, ce qui me convient parfaitement. Elle me montre la classe, les placards, le rangement des cahiers, la salle des maîtres, le réfectoire, la cour. Elle me présente vingt-six enfants de CE2. Elle les nomme un par un.— Et là, au troisième rang, Maëlle.Je ne tourne pas la tête trop vite. J'ai travaillé ce geste des centaines de fois devant le miroir du studio : le regard qui gli

Dolores ReyesJ'ai quarante-cinq ans, vingt-deux ans de métier, et je n'ai jamais couru aussi vite de ma vie.Je le raconterai plus tard à la police, dans le petit bureau de la directrice, avec deux tasses de café froid sur la table et une jeune inspectrice qui prend des notes. Je raconterai tout dans l'ordre, parce que dans mon métier on apprend que l'ordre des choses compte.Je sors du marché de Columbus Avenue à quinze heures vingt-quatre. J'ai le bar, j'ai les légumes, j'ai les citrons que Madame Sera aime le matin. Quinze heures vingt-quatre, ça me laisse quatre minutes pour deux cents mètres : j'arrive toujours à l'avance, c'est la règle que je me suis fixée il y a six ans, le jour où la famille m'a confié la petite. On n'arrive jamais en retard. Jamais. La règle n'a pas d'exception.Ce jeudi-là, il y a un camion de livraison coincé en double file sur la 81e, et le trottoir est bloqué par les palettes. Je perds quatre-vingt-dix secondes à contourner par la chaussée. Quatre-vingt

Ronan AshSera passe l'appel dans la chambre d'amis, porte fermée. Je ne demande pas à entendre. Je reste dans le salon avec deux tasses de thé froid, à regarder le plan de la ville qu'on a étalé sur la table basse sans raison valable, juste pour avoir quelque chose à regarder.Elle revient douze minutes plus tard. Elle s'assied. Elle pose les mains à plat sur ses cuisses, comme elle fait quand elle s'apprête à chanter un titre difficile.— C'est fait, dit-elle. Il sait.— Comment il a pris ça.Elle réfléchit.— Il n'a pas crié. Il n'a pas posé cent questions. Il a demandé si elle allait bien, il a demandé où elle était, et après il a dit : je peux faire quelque chose ? Et tu sais ce qui m'a frappée, Ronan. C'est qu'il a demandé. L'ancien Cassian aurait dit voici ce que je vais faire. Celui-là a demandé la permission.— Et tu lui as dit quoi.— Protège-la de loin. Comme tu sais le faire.Je hoche la tête. C'est la bonne réponse. C'est même la seule.La police fait ce que la police fai

Cassian VaneQuarante-huit heures.C'est le délai que je me donne, à deux heures du matin, dans le bureau transformé en centre de crise. Renault arrive à deux heures vingt, habillé, rasé, comme s'il n'avait jamais dormi. Marcus à deux heures trente-cinq, en jogging, avec son ordinateur. Drummond, contactée par mes soins via un canal que la fondation ne connaîtra jamais, m'envoie ses fichiers par relais sécurisé à trois heures dix : tout ce que l'équipe de Sera a collecté, sans qu'elle sache que je l'ai. Il y a des choses qu'on ne demande pas.Je fais venir trois agences. Pas les plus grandes : les meilleures. Celles qui comptent dans leurs rangs d'anciens policiers du NYPD, d'anciens du bureau fédéral, des spécialistes de la traque financière qui savent lire un compte comme d'autres lisent une partition.À trois heures trente, tout le monde est dans la pièce.Je me lève.— Vous connaissez le sujet. Vivienne Lacroix, trente et un ans. Blonde, yeux clairs, un mètre soixante-quatorze. An

CassianElle quitte New York le soir même.Renault me confirme le lendemain matin. Elle a rendu le dossier à mon coursier à sept heures trente. Elle a pris un taxi pour l'aéroport de Newark. Elle a acheté un billet pour Paris sous une fausse identité, la dernière qui lui restait. L'avion a décollé à midi. Elle ne reviendra pas.Je reçois le message à quatorze heures. Je le lis. Je le pose. Je vais à la fenêtre. Il fait gris sur Manhattan. Un ciel bas, laiteux, qui promet de la pluie.Je devrais être soulagé. Je le suis, d'une certaine manière. La menace est écartée. Vivienne est partie. Elle ne touchera plus à ma fille. Elle ne touchera plus à Sera. Elle ne touchera plus à Ronan.Mais le soulagement est teinté de quelque chose d'autre. Une tristesse sourde. La tristesse de constater qu'une partie de ma vie, huit ans de ma vie, vient de s'effacer dans un avion pour Paris, sans un au revoir, sans une explication, sans rien. Huit a