Todos los capítulos de Le jour où mon ex-femme est devenue une Star DD: Capítulo 121 - Capítulo 130

SeraLa Maison du Phare ouvre officiellement ses portes trois mois plus tard.C'est un grand bâtiment de trois étages dans le quartier de Chelsea, avec des salles de thérapie, des studios de musique, une bibliothèque, des chambres pour les enfants qui ont besoin d'un toit temporaire. Nous l'avons appelé ainsi en référence à Lighthouse, la chanson que j'ai écrite pour Maëlle, le phare qui protège la petite flamme.Il y a une cérémonie d'ouverture. Des journalistes, des artistes, des avocats, des représentants de l'administration. Ronan est à ma droite. Maëlle est là aussi, en robe bleue, intimidée par la foule mais fière d'être là. Elle tient ma main. Elle regarde le ruban que je dois couper.Je prononce un discours. Je parle des enfants d'artistes menacés, de la nécessité de les protéger, de la peur que j'ai connue, de la peur que Maëlle a connue. Je ne mentionne pas Vivienne. Je ne mentionne pas Cassian. Mais je parle de la protection,

CassianC'est un dimanche d'avril.Je suis au parc de Central Park nord, assis sur un banc, une casquette basse sur le front, un livre à la main que je ne lis pas. Je n'étais pas censé venir ici aujourd'hui. Renault m'avait dit que Maëlle et Sera étaient au chalet pour le week-end, que je n'avais aucune raison de traîner dans le parc. Mais j'avais besoin d'air, besoin de marcher, besoin de sortir de cette maison trop grande où chaque pièce me rappelle ce que j'ai perdu. Alors j'ai pris la voiture, je me suis garé près de l'entrée nord, et j'ai marché sans but précis, jusqu'à ce banc, face à l'aire de jeux où je l'ai vue, il y a des mois, appeler Ronan Papa.Je ne pensais pas les voir.Mais elle est là.Maëlle.Presque neuf ans maintenant. Elle a grandi. Ses jambes sont plus longues, ses cheveux plus épais, son visage plus fin. Elle traverse le parc avec sa nourrice, une femme d'une cinquantaine d'années que j'ai vue plu

CassianJe choisis un petit café discret, dans une rue calme de l'Upper West Side.Ce n'est pas un endroit que je fréquente d'habitude. Mes rendez-vous d'affaires se passent dans des restaurants d'hôtels, dans des clubs privés, dans des salles de conférence. Mais pour Maëlle, je veux un lieu simple, chaleureux, sans prétention. Un lieu où une enfant de neuf ans peut entrer sans se sentir intimidée. Un lieu où elle peut commander un chocolat chaud et un cookie sans qu'on la regarde de travers.J'arrive en avance. Je m'assieds à une table près de la fenêtre. Je commande un café noir, que je ne bois pas. J'attends.Je suis nerveux. Mes mains tremblent légèrement. J'ai changé trois fois de chemise ce matin. J'ai acheté un bouquet de fleurs simples — des marguerites blanches, des choses douces, pas des roses, pas des compositions sophistiquées. Juste des marguerites. Je ne sais pas si Maëlle aime les fleurs. Je ne sais presque rien d'elle.

SeraLa nuit de la naissance de Lyra, il y a un orage.Je suis allongée dans la salle de travail de la clinique, les mains crispées sur les barreaux du lit, le visage en sueur. Dehors, le tonnerre gronde. Les éclairs déchirent le ciel. La pluie frappe les vitres avec une violence qui me rappelle une autre nuit, il y a neuf ans, une nuit d'orage elle aussi, une nuit d'ascenseur en panne et de baiser sans visage.Je pense à cette nuit-là pendant que les contractions me traversent. Je pense à ce noir absolu, à cette main qui avait trouvé la mienne, à cette voix qui m'avait parlé dans l'obscurité. Je pense à Cassian, qui ne sait pas encore que je suis en train d'accoucher de la fille de Ronan, qui l'apprendra par un faire-part, qui enverra un cadeau anonyme. Je pense à lui pendant que je mets au monde l'enfant d'un autre homme, et ce n'est pas de la trahison, ce n'est pas du regret, c'est simplement la vie qui continue, qui tisse ses fils, qui relie les êtres malgré eux.Ronan est à mon c

CassianRonan s'assied à côté de moi sur le banc.Je ne l'ai pas entendu arriver. Il est silencieux, comme toujours. Il s'assied à trente centimètres, les coudes sur les genoux, le regard fixé sur Maëlle qui joue avec Lyra dans le landau.— Merci, je dis.— Pourquoi ?— Pour être le père que je n'ai pas su être.Il ne répond pas tout de suite. Il regarde Maëlle, qui montre un oiseau à Lyra, qui lui parle avec des mots de grande sœur, des mots doux, des mots protecteurs.— Je ne le fais pas pour toi, dit-il enfin.— Je sais. Mais merci quand même.Il se tourne vers moi. Il me regarde. Ses yeux sont sombres, calmes, impénétrables.— Tu sais que tu ne seras jamais son père ?— Je sais. Je suis juste un ami de la famille.— Peut-être. Un jour.Je le regarde. Il n'y a pas d'hostilité dans sa voix. Il n'y a pas de triomphe. Il y a quelque chose d'autre, une reconnaissance, peut-être. Une acceptation. Une trêve.— Tu as fait du travail sur toi, dit-il.— Oui.— Ça se voit.— Merci.— Ne me r