جميع فصول : الفصل -الفصل 30

GabrielLe bar du New York Grill est au sommet de l'hôtel. Un lieu mythique, tout en jazz et en verre. La ville s'étend sous nos pieds comme un circuit imprimé géant. J'aurais dû être heureux. Deux heures plus tôt, nous avons signé le plus gros contrat de l'année. J'aurais dû être en train de trinquer, de rire trop fort, d'appeler Paris pour crier victoire. Au lieu de ça, je suis assis au bout du bar, la troisième gorgée de whisky déjà derrière moi, et je la regarde.Elle est à l'autre extrémité, entourée d'une petite cour improvisée. Nakamura est parti, mais ses conseillers sont restés. Un banquier de Hong Kong est venu se joindre au groupe. Et lui. Lui, surtout.Takeda. Investisseur. Trente-cinq ans, peut-être. Costume Tom Ford. Sourire de dentifrice. Il parle un anglais parfait, un français très correct, et un japonais dont je devine qu'il est chirurgical. Il est arrivé il y a vingt minutes. Il a demandé qu'on lui présente Éléonore. Depuis, il ne l

GabrielJe me réveille seul.La place à côté de moi est froide. Les draps sont tirés du côté d'Éléonore, comme si personne n'y avait dormi. Sur l'oreiller, aucun cheveu, aucun parfum, aucune trace. J'ai presque l'impression d'avoir rêvé, si mon corps ne me rappelait pas à chaque mouvement que non, cette nuit a bien eu lieu.Sur la table basse, une carte. Une carte de l'hôtel. Deux mots écrits à la main, de son écriture nette : Salle Kiku. 8 h. Rien d'autre. Ni prénom, ni signe, ni indication. Je regarde l'heure. Sept heures trente-huit. Je saute dans la douche. Je m'habille en deux minutes. Je descends.La salle Kiku est une salle de réunion du deuxième étage. Petite table ronde, plateau de petit-déjeuner impeccable, café fumant, viennoiseries françaises. Elle est déjà là. Tailleur bleu marine cette fois. Cheveux en chignon. Aucune trace de fatigue. Aucune trace de rien. Elle relit un dossier, stylo à la main.— Bonjour, dis-je.

GabrielTrois jours. Trois jours qu'il est là.Le siège du groupe Delaunay-Vasseur occupe cinq étages d'un immeuble haussmannien du 8e arrondissement. Mon bureau est au quatrième. Le sien, à Éléonore, au cinquième. Le sien, à Raphaël, est censé être au premier. Sauf que depuis trois jours, il ne quitte plus le cinquième. Il a pris l'ancienne salle de réunion attenante au bureau d'Éléonore. Ils l'appellent la salle de crise. Il l'appelle simplement le bureau.Je passe et repasse dans le couloir. Officiellement, parce que le cinquième héberge aussi la direction financière que je dois consulter. Officieusement, parce que je ne peux pas m'en empêcher.Chaque fois, la porte est entrouverte. Chaque fois, je capte une bribe. Un rire. Une phrase à demi. Un prénom, parfois. Le mien, parfois. Le leur, souvent.Ce matin, à onze heures, ils étaient penchés sur un tableau Excel. Ce midi, à treize heures, ils déjeunaient d'une salade dans son

Éléonore Trois jours d'enquête. Trois jours à faire glisser les regards sur les organigrammes. Trois jours à écouter Marc me faire l'état des connexions, des accès, des cartes magnétiques, des impressions réalisées sur les imprimantes sécurisées. J'ai deux suspects. Victor Ollivier, d'abord. Directeur régional, muté à Lyon il y a quatre mois. Une mutation décidée par Gabriel, contre mon avis d'ailleurs. Victor n'a jamais digéré. Il a des amis dans la presse économique. Il a l'accès résiduel à certains documents. Il a la rancœur pour lui. Chloé Vernier, ensuite. Ancienne maîtresse de Gabriel. Trois ans avant notre mariage. Toujours dans l'entourage du groupe via une agence de communication qu'elle a fondée depuis. Elle rôde à chaque cocktail. Elle m'a saluée pas plus tard que la semaine dernière avec ce petit sourire qui n'est pas un sourire. Elle a les moyens. Elle a le motif. Je penche pour Chloé,

GabrielIl y a des matins où l'on comprend, dès l'instant où l'on ouvre les yeux, que la journée qui commence ne ressemblera à aucune autre. Ce n'est pas une intuition, pas encore. C'est un désordre plus subtil : l'air du penthouse me paraît trop calme, la lumière trop blanche sur le parquet de chêne, et le silence d'Éléonore, dans la chambre voisine, a cette qualité particulière des silences qui préparent quelque chose.Je me lève sans bruit. Je m'habille en cherchant à ne pas croiser mon reflet dans le miroir de la salle de bains, parce que depuis quelques semaines je n'y reconnais plus tout à fait l'homme que j'ai été. Gabriel Delaunay, héritier, séducteur, cadre supérieur, ancien roi d'un royaume qu'il croyait posséder et qu'il découvre appartenir à sa femme. Le miroir me renvoie un homme aux traits plus creusés, aux yeux plus attentifs. Un homme qui écoute, désormais. C'est nouveau, et je ne suis pas sûr d'en être fier.Je descends dans la cuisine. Elle est déjà là. Assise au com