Semua Bab À genoux monsieur mon mari DD: Bab 41 - Bab 47

GabrielTrois semaines ont passé depuis la lettre sans ordre du jour. Trois semaines de réunions à huit heures moins deux, de plans de table redessinés à trois heures du matin, d'appels aux traiteurs, aux fleuristes, aux préfets, aux ambassades, aux services de sécurité de trois ministères. Trois semaines pendant lesquelles j'ai à peine dormi, mangé debout, oublié comment on faisait pour lire un roman ou pour marcher dans un parc.Trois semaines pendant lesquelles Éléonore et moi avons dîné, seuls, six fois. Six dîners sans ordre du jour. Nous avons parlé, longuement, sans nous toucher. Elle m'a raconté son enfance à la propriété de Normandie, l'école privée dont elle est sortie première, sa mère morte quand elle avait onze ans, son père mort quand elle en avait dix-huit. Armand de Montclair l'a recueillie ce jour-là, l'a fait entrer à HEC, l'a formée dans l'ombre. Elle en a parlé sans amertume, avec cette distance des gens qui ont depuis longtemps rangé les tragédies dans des tiroirs

GabrielIl est vingt-deux heures onze, mardi soir, une semaine après l'événement de reconnaissance. Je suis dans mon bureau à la Fondation. J'ai promis à Éléonore de rentrer tôt , nous devions dîner ensemble à vingt et une heures , mais un dernier dossier m'a retenu. Je lui ai envoyé un message. Elle a répondu par un mot : Prends ton temps. Deux mots, plutôt. Deux mots qui, il y a six mois, m'auraient laissé indifférent, et qui ce soir me font ranger mes affaires en quinze secondes.Je descends au parking souterrain. Le niveau moins deux est presque désert à cette heure. Ma voiture est garée à l'extrémité, contre le mur. Je marche vers elle, clé en main, quand j'entends deux voix. Elles proviennent d'un angle du parking, derrière un pilier, à une vingtaine de mètres. Je m'arrête. Instinct. Je ne me cache pas , je ne fais rien de coupable , mais je ne veux pas non plus interrompre ce qui semble être une conversation privée.Une voix d'homme. Une v

Elle ne répond pas tout de suite. Elle se lève. Elle marche jusqu'à la fenêtre du bureau. Elle regarde Paris. Les toits, la nuit, les lumières éparses.— Gabriel.— Oui.— Ce n'est pas de l'orgueil.Je ne réponds pas. Elle non plus. Nous restons ainsi, elle debout à la fenêtre, moi assis au bureau, pendant peut-être trois minutes. Puis elle se retourne. Elle me regarde. Elle a les yeux plus brillants qu'à l'ordinaire, mais elle ne pleure pas.— Merci, Gabriel.Elle sort. J'entends ses pas nus jusqu'à sa chambre. La porte se ferme, doucement.Je reste seul dans le bureau, avec les trois feuilles crème étalées sur la table. Merci. Elle m'a remercié. C'est la première fois en quatre ans. Ce ne sont que six lettres et un mot. Mais je sais que ce mot, pour elle, coûte plus cher qu'aucun autre. Elle a été formée à ne jamais le prononcer sans une contrepartie. Ce soir, elle l'a prononcé sans en attendre aucune.Je me lève. Je fais un pas vers la porte du bureau. Je m'arrête. Je ne vais pas l

RaphaëlIl est huit heures quarante-cinq, vendredi matin. Je suis dans mon bureau, boulevard Malesherbes, cinquième étage. Vue sur le parc Monceau. Café noir. Les documents que nous avons finalisés hier soir sont déjà sur mon écran, mis en forme par mon assistante qui est arrivée à sept heures. J'ai passé la nuit à quatre heures de sommeil. Je fonctionne mieux comme cela , j'ai remarqué, il y a longtemps, que les grandes crises se règlent avec du café et avec de l'exécution, pas avec de la fraîcheur.Le téléphone sonne à huit heures cinquante et une. C'est Gabriel Delaunay. Ponctuel , j'avais dit neuf heures, il appelle neuf minutes avant. Il apprend vite.— Raphaël.— Gabriel. Ta démission provisoire est prête. Je te l'envoie dans quinze minutes. Tu la signes chez toi, tu la scannes, tu me la renvoies. Je la déposerai à la Fondation à quatorze heures, comme convenu.— Bien.— Une autre chose.— Oui.—