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GabrielVendredi huit août. Le conseil d'administration extraordinaire est convoqué à dix heures dans la grande salle de réunion de la tour Laurent, au quarantième étage. Vue panoramique sur Paris. Table ovale en acajou. Douze sièges autour, et quelques strapontins pour les observateurs.J'arrive à neuf heures quarante-cinq. Je suis en costume sombre, chemise blanche, cravate sobre. Je prends place sur un strapontin, contre le mur, en retrait. Je ne suis pas membre du conseil. Je suis là comme témoin, et comme directeur d'une filiale concernée par les discussions.Les administrateurs arrivent un par un. Armand de Montclair, venu spécialement de Genève. Bertrand Verne, le directeur financier du groupe. Sophie Lambert, la directrice juridique. Trois administrateurs indépendants que je connais de vue. Et quelques autres.Raphaël Moreau entre à neuf heures cinquante-sept. Il est impeccable, comme toujours. Costume gris clair, chemise bleu pâ

ÉléonoreLe vingt-cinq août, nous vendons le penthouse.La décision a été prise un dimanche soir, trois semaines après la chute de Raphaël. Nous étions assis dans le salon, face à la baie vitrée qui donne sur Paris. Gabriel regardait les toits. Moi, je regardais les murs. Ces murs qui ont abrité quatre ans de solitude, de dîners silencieux, de nuits séparées dans des lits qui se touchaient à peine. Ces murs qui ont vu ma rage, ma vengeance, mes larmes retenues. Ces murs qui ont vu aussi, plus récemment, nos mains qui se cherchent sous la table, nos rires étouffés, nos réconciliations maladroites.Je les regardais, ces murs, et je sentais qu'ils étaient pleins. Pleins de tout ce que nous avions été, de tout ce que nous n'étions plus. Ils étaient devenus trop lourds pour contenir ce que nous étions en train de devenir.Gabriel a parlé le premier. Il s'est tourné vers moi et il a dit, simplement, comme s'il énonçait une évidence météorologique, que nous pourrions vendre. Pas fuir, a-t-il

ÉléonoreLe dix-sept octobre, Gabriel m'emmène à Venise.Il ne me prévient pas. Enfin, si, il me prévient la veille, parce qu'il sait que j'ai besoin d'anticiper, de déplacer des réunions, de prévenir mon assistante. Mais il ne me demande pas mon avis. Il pose deux billets d'avion sur la table du petit-déjeuner, un vendredi matin, et il dit: nous partons demain, prépare une valise légère, je m'occupe du reste.Je pourrais protester. J'ai un conseil de surveillance mardi, une conférence téléphonique avec Tokyo lundi, trois dossiers urgents qui dorment sur mon bureau. Mais je ne proteste pas. Je regarde les billets. Venise, Marco Polo. Départ samedi matin, retour lundi soir. Et je dis oui. Juste oui.Il sourit, presque surpris, comme s'il s'attendait à une négociation plus serrée. Il ne sait pas encore que j'apprends à lâcher prise. Il ne sait pas encore que je m'entraîne, chaque jour, à être moins présidente et plus femme. C'est un entraî

ÉléonoreLe baiser dure longtemps. Ce n'est pas un baiser de conquête. Ce n'est pas un baiser d'urgence. C'est un baiser qui prend son temps, qui explore, qui découvre, comme si nous nous embrassions pour la première fois. Et d'une certaine manière, c'est la première fois. La première fois sans colère, sans vengeance, sans clause au-dessus de nos têtes. La première fois où nos bouches ne cherchent pas à prouver quelque chose.Gabriel pose ses mains sur mes hanches, doucement, presque avec révérence. Il ne précipite rien. Ses pouces caressent le tissu de ma robe, un mouvement circulaire, apaisant. Je ferme les yeux. Je sens ses lèvres qui se détachent des miennes, qui glissent sur ma joue, sur ma tempe, sur ma paupière. Des baisers légers, aériens, comme des ailes de papillon.Il murmure mon nom. Juste mon prénom, Éléonore, mais il le dit différemment ce soir. Il le dit comme on caresse une soie précieuse. Je rouvre les yeux. Il recule d'un pas. I

Je sens monter une deuxième vague, plus profonde, plus puissante que la première. Elle part du ventre et irradie dans tout mon corps. Mes doigts s'agrippent à ses épaules. Mes ongles tracent des sillons dans sa peau. Il accélère, répondant à l'appel de mon corps. Il me suit. Il m'accompagne.— Maintenant, dis-je.— Oui.Nous basculons ensemble. Lui d'abord, puis moi, ou moi d'abord puis lui, je ne sais plus, cela n'a pas d'importance. Nous tombons en même temps, dans le même vertige, les yeux dans les yeux, les mains nouées, les souffles suspendus.Le silence revient. Le clapotis du canal contre la pierre. Le rideau qui gonfle sous la brise. La lune qui a bougé dans le ciel et qui éclaire maintenant le mur opposé.Il roule sur le côté, m'attire contre lui. Ma tête au creux de son épaule. Sa main dans mes cheveux. Nos jambes emmêlées. Le drap en désordre. La rose de verre soufflé qui scintille doucement sur la table de chevet.