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ÉléonoreJeudi douze juin, quinze heures. Salle du conseil, vingt-cinquième étage de la tour Laurent. Onze administrateurs présents. Verne préside. Boissy à sa droite, Estève à sa gauche. Les huit autres autour de la longue table ovale de merisier. Je suis assise en bout de table, face au président. À ma droite, Raphaël. À ma gauche, vide , la place traditionnelle du directeur juridique, que j'ai laissée volontairement vide.Gabriel n'est pas dans la salle. Il attend dans l'antichambre. Nous avons convenu qu'il n'entrerait que si je le demandais. C'est ma décision. Je veux que le conseil constate d'abord ma défense propre, avant de comprendre que j'ai un allié.Verne ouvre la séance. Il rappelle le contexte. Il rappelle les articles. Il rappelle la lettre des sept administrateurs. Il me passe la parole.Je parle pendant vingt-cinq minutes. Je déroule, factuellement, la méthode d'acquisition du groupe Delaunay. Je présente la note de l'AM

Raphaël Il est quatorze heures, mardi seize juin. Je suis au penthouse pour présenter à Éléonore un rapport juridique sur la clôture définitive du dossier Chloé — nous avons obtenu, hier, l'engagement écrit de la journaliste de cesser toute publication sur le fonds Laurent pendant cinq ans, en échange de la non-publication de la clé USB Vaquier. C'est un accord asymétrique, mais elle a signé. Elle n'avait pas le choix. Je rends compte. Éléonore et Gabriel m'écoutent tous les deux dans le petit salon. Je remarque, dès mon arrivée, quelque chose que je n'avais pas remarqué la dernière fois. Ils ne se touchent pas , nous sommes en réunion, ce serait déplacé , mais ils se placent l'un par rapport à l'autre avec une évidence spatiale qu'ils n'avaient pas encore. Elle est dans un fauteuil. Il est sur le canapé d'à côté, à un mètre. Sans se concerter, ils forment un angle. Un angle qui, à mes yeux d'observateur, ne triche pas. Je

Éléonore Il est vingt-deux heures, vendredi vingt juin. Trois jours ont passé depuis la nuit du pacte silencieux. Trois jours pendant lesquels nous ne nous sommes pas reparlé de la clause, ni de novembre, ni de cent soixante jours. Nous avons vécu, simplement, comme si cette conversation n'avait pas eu lieu, tout en sachant l'un et l'autre qu'elle avait tout changé. Ce soir, nous rentrons plus tard qu'à l'ordinaire — un dîner professionnel qu'Éléonore ne pouvait pas manquer et auquel j'ai été convié. Nous entrons dans le penthouse. Je pose mes clés. J'enlève mes talons. Je vais dans le salon. Je m'assieds sur le canapé. Je regarde par la baie vitrée. Paris, à cette heure, est bleu presque violet. Gabriel me rejoint. Il s'assied à côté de moi. Il ne dit rien tout de suite. Il regarde par la même vitre. — Éléonore. — Oui. — Je voudrais te parler. Je le regarde. Son

GabrielLe siège de Delaunay-Ouest est un bâtiment de brique et de verre construit dans les années quatre-vingt, à la sortie sud de Rennes, sur une zone industrielle qui a connu de meilleurs jours. Trois étages. Un parking à moitié vide. Un mât devant l'entrée avec un drapeau de l'entreprise qui n'a pas été remplacé depuis longtemps — je le vois en arrivant, il est délavé.À seize heures, je pousse la porte principale. La réceptionniste me regarde sans me reconnaître. Je me présente. Elle rougit — elle avait été prévenue de ma venue, mais elle attendait quelqu'un d'autre. Je souris. Je ne demande pas ce qu'elle voulait dire par quelqu'un d'autre. Je le sais. Elle attendait un homme plus âgé, plus dur, plus visiblement patron. Elle ne s'attendait pas à un homme de trente-huit ans en costume marine qui pose son bagage à ses pieds et lui demande si le café est bon dans la maison.Le comité de direction m'attend au deuxième étage, en salle de conseil. Nous sommes sept autour de la table.

Gabriel Le troisième jour à Rennes, jeudi vingt-six juin, je descends dans l'atelier de production. Je n'y étais pas encore allé. Serge Dumas, le directeur industriel, me guide. Nous parcourons les trois halls. Deux cent quatre-vingts personnes travaillent ici. Les machines sont vieilles. Les gens sont fatigués. Mais quelque chose me frappe : ils sont fiers. Malgré tout, ils sont fiers de ce qu'ils font. C'est visible dans la manière dont ils tiennent les pièces, dans la manière dont ils me regardent , sans complaisance, sans hostilité, avec un examen professionnel. Je m'arrête devant un poste. Une jeune femme y travaille , la trentaine, cheveux courts, lunettes rondes, blouse bleue. Elle inspecte une pièce métallique en la faisant tourner sous la lumière. Elle a un carnet à côté d'elle, plein de notes serrées. — Bonjour. — Bonjour, monsieur Delaunay. Elle sait qui je suis. Elle ne m'a pas vu à la réunion de