All Chapters of Deux Fois Toi: Chapter 41 - Chapter 50

I wake in the castle with my face wet with real tears, the faded gold ring heavy on my finger like an anchor to a reality Harvey tried to erase. The memory arrives complete this time, carrying the smell of distant gunpowder and the sound of gunfire echoing through the streets of Dublin.Dublin, ten years ago. Thirty-eight weeks pregnant.Claire's birth didn't happen in a private maternity ward with a view of Phoenix Park. It happened in the middle of an urban war that turned Dublin into a battlefield.The power transition in the Callahan Empire had created a vacuum that three rival factions tried to fill simultaneously. The McKennas from the south, the Brennans from the north, and an unexpected alliance of smaller groups who saw in the "weakness" of a newly married Callahan about to become a father a golden opportunity.They were wrong about the weakness. Declan hadn't become vulnerable — he'd become lethal in a completely new way.My water broke on a Tuesday at eleven at night, while

Flashback : Le Dernier Combat (Partie 2)Le dernier souvenir ne demande pas la permission d'entrer. Il éclate à travers les barrières que Harvey a érigées dans mon esprit avec la force dévastatrice d'un barrage qui cède, apportant non seulement des images, mais la texture complète de cette nuit — l'odeur de la pluie irlandaise mêlée à la peur, le goût métallique de l'adrénaline, le poids spécifique d'une décision qui a tout réécrit.Dublin, il y a six ans. Novembre.Après que Maeve soit sortie par ma porte dans cette aube sanglante, j'ai vécu quatorze jours à porter deux mondes simultanément.Dans le premier, j'étais Evie Callahan — mère de Claire, épouse de Declan, reine silencieuse d'un empire construit sur la loyauté et la violence. J'emmenais ma fille au parc, je préparais des dîners, je dormais à côté de l'homme qui mettrait Dublin à feu et à sang pour moi.Dans le second monde, je portais la serviette en cuir de Maeve comme une bombe non désamorcée.J'ai caché les documents à l'

La décision de confronter Harvey seule n'est pas impulsive. Elle est calculée, pesée, inévitable comme l'orbite d'une planète autour de son étoile.Après la nuit à l'observatoire avec Declan, après avoir récupéré la mémoire complète du premier baiser, du mariage à Galway, de la naissance de Claire — après m'être souvenue de qui j'étais avant que Harvey Prescott ne décide de me reconstruire —, il y a une équation qui doit être résolue.Je ne peux pas continuer à exister entre deux hommes sans définir clairement où finit la programmation et où commence le choix authentique.Je trouve Harvey dans la bibliothèque à dix heures du matin, quand Declan est aux docks avec Zion et que Claire est dans la cuisine avec Luka, apprenant à faire des scones irlandais avec des résultats discutables. La maison respire avec cette qualité spécifique d'espace entre les crises, quand les gens baissent légèrement leur garde."Nous devons parler", dis-je en fermant la porte derrière moi.Harvey lève les yeux

Une semaine.Sept jours depuis que la bibliothèque du château s'est transformée en quartier général de guerre, avec des cartes de Viktor Lang étalées sur la table en acajou comme l'anatomie d'un ennemi qui danse encore dans les ombres de l'Europe. Sept jours de Luka coordonnant des contacts dans trois fuseaux horaires, Zion renforçant les périmètres avec cette discipline silencieuse qui est sa seconde nature, Maeve envoyant des messages cryptés de la cachette que je refuse encore de révéler complètement.Et sept jours de Harvey Prescott essayant d'apprendre à exister dans le même espace que moi sans me contrôler.Le changement n'est pas dramatique. Harvey ne fait jamais rien de dramatique — il est trop subtil pour ça, trop calculé pour des gestes évidents. Mais il est là, dans les petites absences qui pèsent plus que toute présence : le "bonne fille" qui ne vient plus automatiquement quand je suis ses instructions, la respiration qu'il ne régule plus avec des commandes déguisées en so

Le souvenir n'est pas venu comme un réconfort, mais comme un miroir brisé qui me montrait mon propre visage sans me demander si j'étais prête à voir ce qui s'y trouvait.Dublin, il y a quinze ans. Première année de lycée.C'était le premier jour dans une nouvelle école, et je détestais tout. Ma mère était morte un an plus tôt, et la seule personne que j'avais encore — mon père — était un étranger qui me regardait à peine et me parlait encore moins. Richard Ashford. J'avais écrit son nom moi-même dans mon cahier pour ne pas l'oublier. Il n'était pas vraiment mon père, pas dans le sens où les pères devraient l'être pour leurs enfants. Il était une voix au téléphone, un chèque, un formulaire signé. Mais il était tout ce que j'avais.J'étais assise dans la salle de classe, les mains croisées sur mes genoux, essayant d'être aussi petite que possible. Les autres enfants parlaient entre eux, échangeaient des noms et des histoires. Je ne disais rien.Puis elle est venue vers moi. Une fille av