PROLOGUE

La pluie fouette les vitraux de la cathédrale Saint-Patrick, à New York, tandis que je répète les mots censés sceller le reste de ma vie.

« Moi, Beatrice Ashford, je te prends, Harvey Prescott, pour légitime époux… »

Ma voix est faible. Instable. Étrangement fausse.

Mon lourd voile recouvre mon visage comme une condamnation, étouffant le monde et rendant tout lointain, flou. Harvey serre mes mains trop fort. Sa prise est excessive, possessive. Lorsque je lève les yeux, je découvre son sourire : assuré, satisfait, presque triomphant.

Comme s’il avait déjà gagné.

Comme s’il savait qu’après cette nuit, je lui appartiendrais pour toujours.

Je devrais être heureuse. Protégée. En sécurité.

Pourtant, quelque chose en moi hurle.

Ce n’est pas normal.

Soudain, les portes de l’église s’ouvrent dans un fracas assourdissant.

Le bruit déchire l’air. Le bois éclate. Des cris retentissent de toutes parts. L’orgue s’interrompt au milieu d’une note, laissant derrière lui un silence grotesque, juste avant que le chaos n’engloutisse tout.

Mon cœur manque d’exploser dans ma poitrine.

Des hommes armés envahissent l’allée centrale.

Trois d’entre eux ouvrent la marche. Celui du milieu est grand, blond, les épaules larges, vêtu de noir. La pluie ruisselle sur son costume, comme s’il avait traversé la tempête entière pour arriver jusqu’à moi.

Mais ce ne sont pas les gouttes qui me paralysent.

Ce sont ses yeux.

Bleus. Féroces. Fixés sur moi avec une intensité si brutale qu’elle me coupe le souffle.

Comme si j’étais le seul être vivant dans toute cette cathédrale.

Harvey lâche immédiatement mes mains et se place devant moi.

« Qui diable êtes-vous ? » rugit-il, sa voix résonnant contre les murs. « C’est un mariage. Sortez d’ici, immédiatement ! »

L’homme blond ne ralentit pas.

Il continue d’avancer vers l’autel, un pas après l’autre, comme si rien au monde ne pouvait l’arrêter. Comme si chaque centimètre qui nous sépare lui appartenait déjà.

Derrière lui, d’autres hommes vêtus de noir se dispersent sur les côtés, encerclant les invités, bloquant toutes les sorties et transformant l’église en prison.

L’un d’eux, brun et au regard glacial, plaque le canon de son arme contre la nuque de Harvey.

« Un seul geste, dit-il d’un calme terrifiant, et je repeins cet autel avec votre cervelle, Prescott. »

Harvey se fige.

La colère brûle encore sur son visage, désormais mêlée à la stupeur.

J’essaie de reculer d’un pas, mais ma robe lourde entrave mes mouvements.

Mon estomac se noue.

« Non… non… »

L’homme blond gravit les marches de l’autel sans hésiter. Sans demander la permission. Sans manifester la moindre peur.

Puis son bras s’enroule autour de ma taille avec la rigidité de l’acier.

« Lâchez-moi ! Lâchez-moi ! » Je hurle en me débattant lorsqu’il m’attire contre lui.

Il est fort. Implacable. Dangereux.

Son parfum me parvient en premier : la pluie, le bois sombre et quelque chose de sauvage, de brut, qui me met profondément mal à l’aise.

Mon corps réagit avant même que mon esprit puisse comprendre ce qui se passe.

« Evie », gronde-t-il d’une voix basse et rauque, chargée de douleur et d’une colère à peine contenue.

Je me fige un instant.

Evie ?

« Je m’appelle Beatrice ! » craché-je en luttant de toutes mes forces. Mes ongles lui égratignent le cou jusqu’au sang. « Lâchez-moi, espèce de psychopathe ! »

De sa main libre, il arrache mon voile.

Nos regards se croisent.

Le monde entier semble basculer.

Pendant une seconde, quelque chose de profond et de viscéral me traverse lorsque je plonge les yeux dans les siens. Une sensation étrange m’envahit, rapide, violente, douloureuse. Ma peau se hérisse. Mon cœur s’emballe d’une manière qui ne relève pas uniquement de la peur.

C’est comme si mon corps le reconnaissait.

Comme si une partie oubliée de moi savait déjà exactement qui il était.

Même si mon esprit ne comprend pas.

Même si mes souvenirs ne me renvoient qu’un vide absolu.

Alors, il sourit.

Froid. Obscurité. Menace.

« Tu étais ma femme », déclare-t-il d’une voix qui sonne à la fois comme une promesse et un avertissement. « Et tu l’es toujours. »

Avant que je puisse réagir, il passe un bras sous mes genoux et me jette sur son épaule comme si je ne pesais rien.

Le monde se retrouve à l’envers.

Ma robe remonte. Le sang afflue à ma tête. L’humiliation me frappe avec autant de force que la panique.

« Lâchez-moi ! À l’aide ! Quelqu’un, aidez-moi ! » Je hurle, donnant des coups de pied désordonnés et frappant son dos de toutes mes forces.

Il resserre sa prise sur ma jambe pour m’empêcher de lui échapper.

Ferme. Implacable. Comme s’il refusait catégoriquement de me laisser partir.

« Calme-toi, Sirius », murmure-t-il en m’emportant dans l’allée comme s’il venait de remporter une victoire. « Tu vas te souvenir. »

Tout mon corps se raidit.

« Ou je trouverai un moyen de te faire retrouver la mémoire. »

Harvey tente de se libérer, le visage rouge de fureur.

« Enlevez vos sales pattes d’elle ! » hurle-t-il. « Beatrice ! »

L’un des hommes lui assène un coup brutal dans l’estomac. Harvey se plie en deux, le souffle coupé, tandis que le canon de l’arme reste braqué sur sa tête.

Personne ne vient me sauver.

Personne ne le peut.

La pluie nous frappe comme des lames de glace lorsque l’homme me porte hors de l’église. Le ciel de New York n’est plus qu’une masse sombre et indistincte. Des flashs crépitent. Des cris retentissent. Des pneus crissent sur la chaussée détrempée. Des portières claquent.

Il me jette sur la banquette arrière d’un SUV blindé noir, puis monte à son tour en claquant violemment la portière.

Paniquée, je me précipite aussitôt vers l’autre côté et tire de toutes mes forces sur la poignée.

Verrouillée.

« Non, non, non… »

Il me ramène vers lui par les hanches et m’immobilise sur le siège, m’empêchant de m’échapper.

Sa présence est écrasante. Impossible à ignorer. Impossible à fuir.

« S’il vous plaît… » Ma voix se brise. « Je ne vous connais pas. »

Des larmes chaudes coulent sur mes joues.

Il saisit mon menton entre ses doigts et m’oblige à le regarder.

De près, ses yeux bleus sont encore plus sauvages. Plus intenses. Plus inquiétants. J’y distingue de la douleur. De la haine aussi. Une colère sombre et profonde qui me fait trembler malgré moi.

« Tu me connaissais mieux que n’importe qui dans ce monde maudit », gronde-t-il. « Tu as dormi dans mon lit. Tu as donné naissance à ma fille. Et j’ai tué pour toi. »

Mon sang se glace.

Non.

C’est impossible.

« Maintenant, tu rentres à la maison. Avec moi. »

La voiture démarre à toute vitesse dans les rues détrempées de Manhattan.

Je me débats. Je le repousse. Je pleure. Je tente de me libérer de sa prise, de sa présence oppressante, de cette réalité que je refuse de comprendre.

En vain.

D’une main, il maintient mes poignets au-dessus de ma tête. De l’autre, il me bloque contre le siège, m’empêchant de bouger.

« Lutte autant que tu veux », murmure-t-il d’une voix assombrie. « Plus tu résisteras… »

Il marque une pause.

« … plus tu me donneras de raisons de découvrir qui t’a fait ça. »

Je détourne le visage, tremblante.

Mais au plus profond de ma poitrine, cette sensation insupportable persiste.

Une étincelle.

Un écho.

Un souvenir sans visage.

Et tandis que New York disparaît derrière le rideau de pluie, je comprends, avec une terreur glaciale qui me parcourt les veines, que ma vie vient de m’être arrachée.

Volée par un homme qui prétend être mon mari.

Un homme dont je ne me souviens pas.

Mais qui, de toute évidence, ne m’a jamais oubliée.