Todos los capítulos de POUR TE SAUVER , J'AI DÛ TE PERDRE : Capítulo 121 - Capítulo 130

Je souris.— Tu vois tout, toi.— Non. Je te vois toi. C'est différent.Nous roulons.La ville défile derrière la vitre. Les néons. Les feux. Les tramways de nuit. Notre appartement nous attend au sixième étage.Je pose ma tête contre la vitre.Je pense à Liana. Je pense qu'elle est peut-être en train de rentrer chez elle, quelque part dans cette ville, dans un petit appartement neuf qu'elle a loué pour ce nouveau chapitre de sa vie de bénévole. Je pense qu'elle va peut-être pleurer un peu ce soir, non pas de tristesse, mais de soulagement. Je pense qu'elle va peut-être décider, ou pas, de quitter cette ville. Ce n'est pas mon affaire.Je pense qu'il y a plusieurs manières de gagner une guerre.Certaines par le sang. Certaines par la peur. Certaines par une petite inclinaison de la tête à travers une salle bondée qu'une seule autre personne au monde peut lire.Je crois que la dernière est la plus difficile.Je crois que c'est la seule qui reste, ce soir, à ma balance.Chapitre 79 : La

Il ferme les yeux. Il rouvre les yeux. Il sourit, un sourire un peu abasourdi. — Naomi. Comment tu... comment tu penses à ça, toi. Comment tu penses à ma grand-mère. — Parce que je pense à toi. Et ta grand-mère fait partie de toi. Elle t'a élevé. Elle a payé tes études quand ton père est parti. Tu ne m'en parles pas beaucoup mais je le sais. Tu portes ses gestes dans les tiens sans t'en rendre compte. Alors on la fait revenir pour ce jour-là. Il pose sa main sur la mienne à travers la table. Il ne peut pas parler. Je souris. — C'est décidé. — C'est décidé. Nous restons longtemps sur le toit. Nous mangeons du fromage et du pain qu'il a apportés dans un panier. Nous vidons la bouteille. Nous soufflons une par une les quarante-huit bougies avant de partir, nous les soufflons à deux, en même temps, une par un

Kael Dorian entre dans mon bureau sans frapper. Il ne fait ça jamais. Dorian frappe. Toujours. Trois coups nets. Il attend qu'on lui dise d'entrer. C'est un des rituels qui font qu'on peut travailler dix ans avec un homme sans se lasser de lui, sa constance dans les petits gestes. Là, il entre sans frapper. Je lève les yeux de mon dossier. — Dorian. — Il faut qu'on parle. Sa voix est basse. Je vois immédiatement à son visage qu'il apporte une nouvelle qu'il n'a pas envie d'apporter. Je pose mon stylo. Je ferme le dossier. — Assieds-toi. Il s'assoit face à moi. Il pose devant lui, sur mon bureau, une chemise cartonnée fine. Il l'ouvre. Il en sort trois feuilles imprimées. Il me les fait glisser vers moi. Je lis. Je lis en silence pendant deux minutes. Puis je relève les yeux. — Dep

Naomi Le matin du mariage, je me réveille à cinq heures. Trop tôt. Beaucoup trop tôt. Ma sœur, qui dort dans la chambre d'à côté, dans la propriété, dort encore. Kael n'est pas là, la tradition, à laquelle nous avons décidé de nous plier pour une fois, veut que les futurs mariés ne se voient pas la veille au soir. Il a passé la nuit dans une chambre à l'autre bout de la maison. Je suis seule dans le grand lit qui a été celui de sa grand-mère. Cinq heures. Je regarde le plafond. Le plafond a des poutres en chêne foncé. Il y a un vieux lustre en fer forgé au milieu, à moitié rouillé, que j'ai décidé de garder tel quel. Le plâtre entre les poutres est un peu craquelé. Quelqu'un, probablement la grand-mère, il y a des décennies, a peint un tout petit motif floral discret dans un coin, à moitié effacé, qu'on ne remarque pas si on ne le cherche pas. Je le regarde longtemps.

Vraiment magnifique. Le régisseur et l'équipe qui l'a aidé ont fait un travail que je ne saurai jamais assez lui rendre. La pelouse est courte, verte, parfaite. Les trois tilleuls sont noués entre eux par une guirlande de fleurs blanches et vertes que j'ai fait tresser pendant deux jours par un fleuriste artisan de Montmartre. Sous les tilleuls, un petit autel de bois clair, tout simple, avec un bouquet unique de roses blanches en son centre. Devant l'autel, trente-quatre chaises en bois disposées en éventail sur trois demi-cercles. Toutes occupées. Nos invités. Je les regarde depuis le seuil de la porte-fenêtre. Ils sont tous debout maintenant, ils se sont levés dès la première note du violoncelle. Ils sont tournés vers moi. Trente-quatre visages qui sourient. Trente-quatre visages que je connais, presque tous par leurs prénoms. Sarah, en robe grise. Son mari, un peu ému. Camille, mon amie de Genève, en robe crème. Les deux cousins de Kael du côté de la tante. Marek,