All Chapters of POUR TE SAUVER , J'AI DÛ TE PERDRE : Chapter 151 - Chapter 158

Kael Iris a quatorze mois quand la menace arrive. C'est un jeudi. Je suis au QG, dans mon bureau, en train d'examiner les rapports du mois. Dorian frappe trois coups nets. Il entre avant que j'aie répondu. C'est la deuxième fois en deux ans qu'il entre sans attendre. La première fois, c'était pour m'annoncer le cartel qui visait le mariage. La deuxième fois, c'est aujourd'hui. Mon sang se glace. — Dorian. — Kael. Il faut que tu voies ça. Il pose une chemise cartonnée sur mon bureau. Il l'ouvre. Il en sort deux photos, un rapport d'interception, une transcription d'appel. Je regarde les photos. Un homme. La cinquantaine. Visage mince, regard dur, cicatrice sur la joue gauche. Je le reconnais immédiatement. — C'est Moreau. Pas Édouard. Son frère. Gaspard Moreau. Je le croyais mort. — Il ne l'est pas. Il était en Amérique du Sud depuis quinze ans. Il gérait les liaisons avec le cartel. Après la mort d'Édouard, il a pris la tête de ce qui restait du clan. Il a attendu. Il

Des hommes dorment ici. Nous les voyons, affalés sur des canapés, sur des matelas posés à même le sol. Six hommes. Six cibles. Kael lève la main. Nos hommes se déploient silencieusement. Chacun se place derrière une cible. Kael baisse la main. Six coups simultanés. Six corps qui s'affaissent. Aucun cri. La salle est nettoyée. Reste l'étage. Kael me fait signe. Il monte devant moi. Je le couvre. Nos hommes restent en bas pour sécuriser le périmètre. L'escalier craque sous nos pas. Arrivés sur le palier, nous voyons une porte entrouverte au fond du couloir. De la lumière filtre par l'interstice. Une lumière jaune, faible, une lampe à pétrole probablement. Nous avançons. Kael pousse la porte. La pièce est un ancien grenier aménagé. Un bureau improvisé. Des cartes sur les murs. Des photos punaisées. Des photos de notre QG. Des photos de notre appartement. Des photos d'Iris. Mon cœur s'arrête. Au centre de la pièce, derrière une table en bois, Gaspard Moreau est assis. Il

Nous nous endormons en quelques secondes, bercés par le silence de l'appartement, par la respiration lointaine de notre fille, par la lumière du matin qui monte sur la ville. Quand nous nous réveillons, quelques heures plus tard, Iris babille dans son berceau. Le soleil est haut. La journée est belle. La vie continue. La vie, enfin. Naomi Un an a passé. Un an depuis la mort de Gaspard Moreau. Un an depuis la dernière chasse. Un an sans menace, sans attaque, sans sang. Douze mois de paix. Iris a maintenant deux ans et demi. Elle parle. Elle court. Elle chante des chansons qu'elle invente avec des mots qui n'existent pas. Elle dessine des bonshommes sur les murs de l'appartement et Kael refuse qu'on les efface. Elle fait des puzzles, des siestes, des caprices, des câlins. Elle est la joie de notre vie. Notre organisation est stable. Puissante. Respectée. Mais ce n'est plus un empire de guerre. C'est un empire de l'aube. Un empire où les conflits se règlent par la négociation

Naomi Le soir du dixième anniversaire de notre rencontre. Enfin, l'anniversaire approximatif. Nous ne savons pas exactement quel jour Kael m'a vue pour la première fois dans cette cour à Marseille. Nous avons choisi une date symbolique, un soir d'octobre, le même où nous nous sommes mariés il y a trois ans. Iris est couchée. Kael est dans le salon, en train de lire son éternel livre sur les glaciers, celui qu'il n'a jamais fini parce qu'il le relit sans cesse. Je suis dans notre chambre, assise au petit bureau, devant le coffre. Le coffre de l'église. Celui que Kael m'a fait ouvrir il y a presque quatre ans, avec la clé qu'il m'avait glissée dans la main en pensant que c'était son dernier geste. Le coffre qui contenait toutes les lettres qu'il m'avait écrites pendant les neuf mois où il m'avait menti. Depuis, j'ai continué à écrire. J'ai répondu à chacune de ses lettres. Puis j'ai écrit les miennes. Les lettres de notre vie commune. Les lettres de notre mariage. Le