Semua Bab POUR TE SAUVER , J'AI DÛ TE PERDRE : Bab 1 - Bab 10

NaomiLa fumée rampe sous les lustres comme une bête vivante, s'enroule autour des colonnes de marbre, s'accroche à mes cheveux, à ma robe, à l'intérieur de mes narines. Je la sens s'infiltrer en moi, toxique, étouffante. Je ne tousse pas. Je ne cligne pas des yeux. Je reste immobile, statue de glace dans un océan de cigarillos et de testostérone mal domptée.Moretti transpire. Il transpire depuis vingt-trois minutes exactement , j'ai compté chaque seconde, chaque goutte qui perle sur son front dégarni, chaque fois que sa langue passe sur ses lèvres trop épaisses. Il croit que sa sueur est due à la chaleur des lampes. Pauvre imbécile. La peur a une odeur particulière, aigre, animale, et elle émane de lui par vagues successives depuis qu'il a franchi cette porte.Il veut les docks. Il les veut sans payer. Il les veut parce que les rumeurs disent que Kael faiblit, que le Glaive s'émousse, que la Reine n'est qu'une façade derrière laquelle un homme brisé se cache. Les rumeurs mentent. Je

L'ascenseur. Le couloir. La porte blindée qui se referme avec son déclic sécurisé. Le penthouse est une cage de verre suspendue au-dessus de la ville, immense et vide, trop propre, trop lisse, comme une salle d'exposition où personne ne vit vraiment.Je vais vers la baie vitrée. Dos à lui. J'entends le cliquetis de ses clés sur la console en marbre, le froissement de son manteau qui tombe, le bruit mat de ses chaussures qu'il retire. Puis le silence. Un silence différent, plus dense, plus lourd.— Naomi.Sa voix est juste derrière moi. Je ne l'ai pas entendu approcher. Ses mains se posent sur mes épaules, ses doigts s'enfoncent dans mes muscles à travers le tissu de ma robe. Je retiens mon souffle. Mon pouls s'accélère. Ma peau se souvient de toutes les fois où ces mains m'ont touchée, possédée, sauvée, détruite.— Regarde-moi.Un ordre ? Une supplique ? Les deux, peut-être. Kael ne sait pas donner un ordre sans y mettre toute son âme, ni supplier sans y mettre toute sa fierté. Je pou

Même hangar. Même fumée. Mêmes hommes, ou presque. J'avais convoqué l'assemblée générale sans prévenir Le Vieux, un affront calculé, une démonstration de force. Naomi se tenait à ma droite, droite comme un cierge, le visage impénétrable. Je la présentai comme la nouvelle stratège officielle du gang.— Elle n'est pas des nôtres.Marchetti. Toujours lui. Le visage couturé de cicatrices, la haine suintant par tous les pores. Il se leva, défia mon regard.— C'est une femme. Une étrangère. Une—— Une quoi ?Ma voix claqua. Le silence qui suivit était plus éloquent que n'importe quel discours.— Elle est plus compétente que toi. Plus compétente que n'importe qui ici. Y compris moi. Si quelqu'un a un problème avec ça...Je laissai la menace en suspens. Marchetti soutint mon regard une seconde. Une seconde de trop.— Je ne prendrai pas d'ordres d'une putain.Je ne réfléchis pas. Je ne me levai pas. Je traversai la pièce en trois enjambées et je saisis son poignet. La torsion fut sèche, précis

NaomiUn jeudi.Je me souviens que c'était un jeudi parce que c'est le jour où le monde a commencé à se fissurer. Pas à s'effondrer, non. À se fissurer. Ces craquelures infimes sur la porcelaine qu'on ne remarque que si on s'approche tout près, mais qui annoncent déjà l'explosion.La réunion s'éternisait dans le bureau principal. Velours sombre aux murs, rideaux épais, lumière poussiéreuse. Les chefs de section défilaient, rendaient leurs comptes, recevaient leurs ordres. J'étais à la droite de Kael, ma place, mon trône. Mes dossiers étalés, mes notes serrées, mon autorité indiscutée.La porte s'est ouverte.Une femme jeune....très jeune. Vingt ans, peut-être, vingt-deux au maximum. Un visage de Madone, de celles qui ornent les retables des églises. Des cheveux blonds si pâles qu'ils en étaient presque blancs. Des yeux immenses, noisette, frangés de cils interminables. Une robe beige qui ne moulait rien et ne cachait rien de sa fragilité.Elle tremblait littéralement , ses doigts étai

NaomiLa phrase tourne dans ma tête comme un poison lent. Elle s'insinue dans chaque synapse, contamine chaque pensée, pourrit chaque souvenir que je croyais à l'abri.Pourquoi ne peux-tu pas être plus douce, comme elle ?Je suis assise à mon bureau, les doigts posés sur le clavier, immobile. L'écran de l'ordinateur s'est mis en veille depuis longtemps. La lumière du jour décline derrière la baie vitrée, transformant la ville en un tableau de braises et d'ombres. Je n'ai pas bougé depuis une heure. Peut-être deux. Le temps n'a plus de consistance quand on a reçu un coup pareil.Plus douce. Comme elle.Je répète les mots en boucle, les dissèque, les analyse sous tous les angles. Je suis analyste, après tout. C'est mon métier de déconstruire les phrases, d'en extraire le sens caché, les intentions secrètes. Mais celle-ci, je n'arrive pas à la comprendre. Ou plutôt, je la comprends trop bien.Il y a six ans, j'étais douce. J'étais une femme qui lisait des romans dans des cafés, qui souri