All Chapters of Liebling - O acordo de uma semana: Chapter 1 - Chapter 10

FriedrichMônaco, Le Masque.09/Junho/2023, 23h40.O som que reverbera pelas paredes de veludo é um dark progressivo denso, com batidas que não se ouve, se sente no plexo solar. Mas o que faz meu sangue latejar não é a música. É a antecipação.Desço a escada em caracol sentindo o cheiro de luxo, suor e segredos que só um lugar como o Le Masque consegue esconder. Ajusto a minha máscara de cetim preto. Ela me dá o anonimato que eu preciso para ser o canalha que o mundo dos negócios não me permite ser abertamente.O salão se abre diante de mim, um mar de corpos mascarados e luxúria contida. Mas meus olhos, treinados para detectar o que é valioso, ignoram o mármore e o cristal. Eles travam nela.Lá está ela. Possuindo aquela pista. Sozinha.O suor faz o cabelo escuro grudar na nuca de um jeito que me dá vontade de passar os dedos ali e puxar, só para ver se ela me enfrentaria com a mesma audácia com que encara o vazio.O vestido de lantejoulas prateadas parece metal líquido que abraça suas

FriedrichEla não vacila. Gosto disso. A maioria das pessoas desvia o olhar quando eu decido focar toda a minha atenção nelas, mas ela sustenta o escrutínio como se estivesse acostumada a lidar com feras muito piores do que eu.“Você pode ter a noite toda. Mas o meu carro chega em poucas horas para cruzar a fronteira. O meu tempo é a única coisa aqui dentro que o seu dinheiro não pode comprar.” Ela rebate antes de levar os lábios ao canudo me provocando de forma deliberada. Meus olhos percorrem seu rosto, descendo pela linha da mandíbula até travarem nos seus. A luz do bar reflete nas lantejoulas do vestido, jogando faíscas prateadas contra a minha pele, mas é o brilho de desafio nas suas pupilas que realmente me prende."Essa é uma pergunta perigosa para se fazer a um homem como eu" respondo, minha voz baixando para um tom perigosamente suave, enquanto reduzo os últimos centímetros que nos separam. "Porque se eu responder que sim, você não terá mais para onde fugir. E eu não sou o ti

FriedrichMinha mão, mergulhada entre suas pernas, descobre que ela não é apenas uma mulher bonita e insolente. Ela é uma armadilha perfeita. O calor que emana dela, a umidade que envolve meus dedos e o modo como ela se pressiona contra a minha palma me deixa sedento.“Gott... você é deliciosa…” sussurro contra seus lábios, minha voz saindo como um rosnado enquanto minha mão trabalha com uma firmeza possessiva, explorando cada dobra da sua intimidade, sentindo a textura daquela pele impecável e o traço de pelos que me instiga ainda mais.Eu pressiono meu quadril em sua perna, querendo que ela sinta o quanto eu estou duro contra o tecido do meu terno, o quanto essa falta de lingerie e essa entrega estão me levando ao limite. Meus dedos se movem em um ritmo ditado pelos seus suspiros, uma dança muito mais íntima e perigosa do que aquela que ela fazia na pista.Mordo seu lábio inferior e puxo levemente, olhando nos seus olhos nublados de prazer.“Você disse que ia pedir mais, não disse?”

FriedrichO sorriso de deboche dela é a última gota para a minha sanidade.O desafio brilha naquelas pupilas castanhas. Ela quer saber se eu banco a minha arrogância ou se recuo diante de um telefone desligado. Não há mais espaço para discursos. Não há mais espaço para o controle milimétrico que eu costumo usar.Minhas mãos, já espalmadas sob a curva da bunda redonda e firme dela, apertam a carne com uma brutalidade que arranca um arfar surpreso da sua boca insolente.“Descer desse colo não é mais uma opção,” rosno, minha voz vibrando contra os lábios dela.Sem qualquer aviso, eu a ergo milimetricamente e me posiciono. Entro nela com um movimento único, rasgando o espaço vazio que restava entre nós com uma estocada profunda e possessiva.Solto um rosnado gutural. A densidade física dessa mulher é um absurdo. Ela não é frágil. Ela me aperta, me recebe e me desafia ao mesmo tempo. Suas paredes internas se contraem ao redor de mim como um torno, sugando-me para dentro com um calor febril

FriedrichO trajeto até o Terrazza Gallia é um borrão de arquitetura clássica. A cidade passa pelas janelas escurecidas do Mercedes, mas a minha atenção está inteiramente fixada no enigma sentado ao meu lado.Quando as portas do elevador panorâmico se abrem para o terraço banhado pelo sol da tarde, o maître se curva com a reverência imediata que o meu sobrenome exige nesta cidade. Mas é a mulher de calça de alfaiataria branca e trança embutida quem rouba o oxigênio do ambiente.Acomodo-me à frente dela, observando a naturalidade com que ela habita esse espaço de luxo. A vista da imponente Stazione Centrale serve apenas de moldura para a estrutura óssea do seu rosto."Para começar, tragam a seleção de antipasti do chef e uma garrafa do melhor Franciacorta da adega," digo ao garçom, sem desviar os olhos dela.O funcionário se retira em um movimento ensaiado. Eu me inclino para frente, cruzando os dedos sobre a toalha de linho impecável, pronto para finalmente dissecá-la.Mas, antes que e