Capítulo 02 — A Predadora

Camila

Mônaco, La Rascasse.

09/Junho/2023, 16h58.

“O que as hienas estão tramando agora?” perguntei, surgindo por trás do trio de amigos com um sorriso insolente nos lábios e uma sobrancelha arqueada.

Eu caminhava de volta da área dos banheiros, sentindo o leve formigamento de três Aperol Spritz correndo pelo meu sangue. O sol de sexta-feira em Monte Carlo começava a mergulhar no Mediterrâneo, tingindo o céu de um laranja profundo e violeta que refletia nas vidraças dos iates atracados no porto. O som ao redor era uma mistura vibrante de risadas altas, batidas de house music suave e o tilintar constante das taças de drinks.

Sentia meu corpo leve. A aula que eu dei mais cedo fora um sucesso absoluto, e a adrenalina do movimento ainda pulsava sob minha pele, intensificada pelas duas taças de espumante que já haviam descido queimando suavemente além dos drinks.

“Se for fofoca sobre o coreógrafo francês, eu quero os detalhes sórdidos”. O trio trocava sussurros rápidos, com os olhos brilhando de uma excitação contida. A francesa Amélie deu um pulinho na cadeira, rindo e ajeitando os óculos. Louise, no entanto, não perdeu tempo com rodeios. Ela me puxou pelo pulso para que eu me sentasse no centro do círculo improvisado.

“Esquece o francês, Cami. O assunto é muito melhor.” Louise baixou ainda mais a voz, inclinando-se sobre a mesa. “Lembra que eu comentei que estava saindo com o Marc, aquele produtor que conheci no festival? Então... o homem é muito rico. Ele é sócio de um lugar chamado Le Masque.”

Senti uma pontada de curiosidade. O nome soava como algo saído de um romance de época, mas o tom de Louise sugeria algo bem mais moderno e perigoso.

“Le Masque?” repeti, fazendo biquinho francês.”Soa como um baile de máscaras de Veneza. O que é? Um restaurante exclusivo?”

“É um clube privado, querida. Mas não do tipo que você entra para jogar golfe”, Louise soltou uma risadinha maliciosa, os olhos fixos nos meus. “É um clube liberal. Entretenimento adulto do mais alto nível. Máscaras obrigatórias, anonimato absoluto e uma discrição que faria a CIA parecer amadora. Marc vai para lá hoje à noite e eu ia com a Sophie, mas ela teve que viajar de última hora para Paris.”

Paul limpou a garganta, parecendo um pouco desconfortável, mas fascinado.

“Eu até pensei, mas você sabe, Leo é monogâmico até debaixo d'água. 

Louise ignorou Paul e focou toda a sua atenção em mim: “Marc me deu um convite extra. É sua última noite em Mônaco. Eu não quero ir sozinha e sei que os meninos não têm estômago para o que rola lá dentro. Mas você…” ela deu de ombros, sorrindo.

Fiquei em silêncio por um momento, sentindo a brisa quente do porto bagunçar meus cabelos. Olhei para Aline, minha secretária, que apenas deu de ombros com um olhar de ´eu não te impeço de nada´.

A ideia de um lugar onde as máscaras escondiam identidades, mas revelavam desejos, fez meu estômago dar um solavanco de pura antecipação. Faltam exatos dez dias para essa Eurotour acabar. Seis aulas, um baile, e de volta para a realidade no Rio de Janeiro. Mônaco é a minha última chance de cometer uma loucura que valha a pena antes da contagem regressiva terminar.

“Máscaras, é?” perguntei, com um brilho de desafio surgindo em meus olhos castanhos. Terminei o resto do meu espumante em um único gole, sentindo as bolhas explodirem no fundo da garganta. “Eu sempre achei que as pessoas mostram muito mais quem são quando acham que ninguém sabe o nome delas.”

Abri um sorriso largo, aquele que Aline conhecia bem e que geralmente precedia uma história inesquecível ou um problema monumental.

“Se for para encerrar a viagem com chave de ouro, que seja em um lugar onde o ‘proibido’ é apenas o ponto de partida. Eu topo. Me diz que horas o carro passa.”

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Mônaco, Le Masque.

09/Junho/2023, 22h15.

O Le Masque não tinha placa. Apenas uma porta dupla de madeira escura, encimada por uma lanterna de ferro forjado que emitia uma luz âmbar fraca. A transição do mundo exterior para o interior do clube foi um choque sensorial. A iluminação era extremamente baixa, em tons de vermelho escuro e âmbar, projetando sombras longas pelas paredes decoradas em uma Belle Époque sombria e decadente. O cheiro de perfume caro se misturava ao aroma sutil de tabaco adocicado e bebidas finas. O som que vinha do ambiente principal era um pulso contínuo, denso, que parecia vibrar direto no chão de madeira escura e subir pelas solas dos meus sapatos.

Assim que passamos pela recepção de mármore preto, um funcionário impecavelmente vestido, sem expressar qualquer reação, nos estendeu uma bandeja de prata com diferentes tipos de máscaras. Peguei uma máscara de renda e senti o peso dela nas minhas mãos. Era delicada, mas carregava uma promessa de mistério que a fez a minha pele formigar.

Ajustei a minha ao redor dos olhos e a sensação de ocultar o rosto trouxe uma liberdade quase instantânea. Ali dentro, ninguém tinha nome. Ninguém tinha passado. Minha amiga se despediu com um aceno rápido assim que o tal produtor apareceu para buscá-la na entrada, deixando-me exatamente como eu queria: sozinha.

Caminhei direto em direção ao bar de ônix polido. Cada passo meu era uma provocação silenciosa. Eu não conhecia ninguém ali. Ninguém sabia que eu era Camila Rios; ali, eu era apenas uma silhueta de lantejoulas e mistério. Pedi um Gin com Tônica com especiarias mantendo o torpor alcoólico que mantive toda a tarde.

Com a taça na mão vou direção à área de convivência principal, a lantejoula do meu vestido roçando suavemente contra as minhas coxas a cada passo lento que eu dava. O calor do meu corpo contrastava com a atmosfera fria e misteriosa do lugar. Eu não estava intimidada. Apoiei uma das mãos na parede de textura aveludada e parei por um instante, deixando meus olhos castanhos, agora moldados pelo contorno escuro da máscara, mapearem o território. A pista de dança estava cheia de figuras mascaradas que se moviam como formas elegantes, sussurrando nos cantos, copos de cristal brilhando sob as luzes fracas. Eu estava ali apenas para observar o ritmo daquela noite. E quem sabe, dançar conforme a música.

Termino de beber e decido ir até a pista de dança. Normalmente já estou acostumada a ser o centro das atenções quando começo a dançar, mas quando me movo no ritmo do dark progressivo no meio das pessoas, logo a atenção de toda área é voltada pra mim.

Eu observo os corpos e o pouco dos rostos que consigo ver por causa das máscaras. Há muitos homens realmente bonitos, e outros como diria Aline "são apenas europeus". As mulheres são um espetáculo à parte e o fato de algumas me olharem com tanto desejo faz meu estômago congelar em antecipação. Eu devo parecer uma visão tropical com meu corpo bronzeado no meio de tanta palidez da elite. O dark progressivo me envolve e por um momento eu esqueço das pessoas ao redor fluindo completamente no ritmo da música.

Depois de um tempo deixando o ritmo guiar meu corpo e uns drinks a mais, minha atenção capturou um movimento no topo da escada em caracol antes mesmo de qualquer outra pessoa notar. Eu o vi descer. O porte chamou minha atenção de imediato: um homem alto, muito alto, com cerca de 1,90m, de ombros largos e uma postura impecável que ostentava uma rigidez quase militar sob o terno sob medida de corte impecável. Ele usava uma máscara de cetim preto que cobria metade do rosto, mas a energia que emanava dele cruzou o salão como uma corrente elétrica.

Fingi que não estava olhando. Mantive meus olhos semicerrados, focados no vazio da minha própria dança, girando os quadris com a fluidez de quem conhece cada centímetro do próprio corpo, mas continuei rastreando os passos dele pelo reflexo dos espelhos e pela periferia da minha visão. Vi quando ele avançou em direção ao salão, com um andar frio, calculista, ignorando a opulência de mármore e cristal ao redor como se tudo aquilo estivesse abaixo dele. Ele se encostou em uma coluna, cruzou os braços e fixou os olhos em mim. Estava me comendo com os olhos, analisando a linha das minhas costas nuas no vestido de lantejoulas prateadas, descendo até a curva da minha cintura e parando na minha bunda.

Enquanto ele assistia de longe, o jogo começou ao meu redor. Um primeiro cara, achando que o ambiente de máscaras dava passe livre para qualquer coisa, tentou se aproximar invadindo meu espaço com uma conversinha barata, tentando dançar perto demais. Mal olhei na cara dele; apenas mudei o eixo do meu corpo com um giro seco e continuei meu passo, deixando o sujeito falando sozinho com o vácuo. O mascarado entendeu o recado e sumiu.

Senti o peso do escrutínio do cara de 1,90m. Era um olhar de predador social, pesado, denso, daqueles que tentam intimidar e desarmar. Qualquer outra mulher se sentiria acuada, mas eu sei exatamente o tamanho do corpão que tenho, o quanto sou gostosa e o efeito que causo quando possuo uma pista de dança. Longe de me intimidar, aquele olhar alimentou o meu ritmo.

Eu gosto de ser vista, gosto de ser notada, e aquela audácia dele só me deu mais energia. Eu sabia o valor do prêmio que ele estava cobiçando, e se um homem como aquele, claramente acostumado a ter o que quisesse com um estalar de dedos, achava que me levaria fácil, ele ia ter que suar muito a camisa.

Enquanto ele assistia das sombras, o ambiente ao meu redor continuava ativo. Um cara com uma máscara dourada extravagante achou que minha dança solitária era um convite. Ele se aproximou demais, invadindo meu espaço com aquele papo manjado de balada, esticando a mão para tocar meu braço.

“Uma mulher deslumbrante como você não deveria dançar sozinha. Me deixa te acompanhar?” ele sussurrou, tentando forçar uma intimidade que não tinha.

Eu nem precisei parar de dançar. Com a rapidez de reflexo que a dança me deu, esquivei o braço antes que os dedos dele se firmassem na minha pele. “Não perca seu tempo. Eu danço muito melhor sozinha” respondi de forma seca, direta, com um gesto firme de mão que o dispensou sem que eu perdesse um único compasso da música. O sujeito percebeu o corte, engoliu em seco e se retirou para o meio da multidão.

Olhei de relance para a direção da coluna e notei que aquilo, de alguma forma, o atiçou. Eu continuei meu movimento, girando o corpo, deixando as lantejoulas desenharem a curva do meu quadril a cada passo lateral. Joguei a cabeça para trás, sentindo o suor colar algumas mechas do meu cabelo escuro na nuca, expondo o decote profundo nas costas. Eu sabia que a temperatura ali tinha subido. Sabia que ele estava se movendo.

Pelo espelho lateral, vi quando ele largou o copo de whisky em uma mesa. O som dos sapatos de couro dele no mármore foi abafado pelo grave da batida, mas eu senti a aproximação. A densidade do ar mudou.

Ele parou exatamente atrás de mim. Não invadiu ou me tocou, mas a proximidade física foi tão intensa que o calor do corpo dele colou no meu espaço pessoal. O perfume dele, algo importado, amadeirado, forte e sofisticado, se misturou ao calor da pista. Senti meus músculos se contraírem de leve, a respiração subindo um tom mais pesada, mas mantive o controle.

“É um desperdício de talento dançar sozinha em um lugar onde todos matariam por um segundo da sua atenção” a voz dele ecoou em inglês, um barítono baixo, rouco e firme, que vibrou rente ao meu ouvido, cortando a música com uma autoridade quase insultuosa. “Ou talvez você só não tenha encontrado alguém à altura do seu ritmo.”

Parei o movimento devagar, mas não me virei de imediato. Deixei o silêncio durar um segundo a mais entre nós, permitindo que ele experimentasse a minha indiferença controlada. Só então girei o corpo devagar, ficando de frente para os seus 1,90m, obrigando meu pescoço a inclinar levemente para encarar a imensidão daquele terno escuro. Olhei bem no fundo dos olhos dele através das fendas da máscara, sustentando o olhar com um sorriso cínico e provocador nos lábios.

“Bonita a frase. Estava ensaiando na frente do espelho ou saiu natural?”

Não esperei a resposta. Dei um passo para o lado com uma ondulação lenta de quadris, desviei do peito dele com a mesma facilidade com que descartei o outro e saí dançando em direção ao lado oposto da pista, deixando o perfume e o desafio flutuando no espaço vazio entre nós, sem me preocupar nem por um segundo se ele viria atrás.

O sussurro rouco dele veio como uma lufada de ar quente logo abaixo da minha orelha, quase se misturando com a batida grave do dark progressivo que fazia o chão do Le Masque tremer. “Saiu tão natural quanto a sua necessidade de fingir que a minha presença não te afeta” ele disparou, a voz carregada daquela arrogância pesada, mas absurdamente magnética. “O espelho é para os narcisistas. Eu prefiro observar o real. E o que eu vejo aqui é uma mulher que usa o sarcasmo como escudo porque sabe que, se parar de dançar, não vai conseguir desviar o olhar do meu por mais de dois segundos.”

Senti um arrepio instantâneo subir pelos meus braços, e por mais que eu quisesse culpar o ar-condicionado do clube, eu sabia exatamente o que era. Aquele gringo arrogante tinha a língua tão afiada quanto o terno sob medida que vestia.

Ele não recuou um milímetro. Pelo contrário, inclinou-se ainda mais, invadindo meu espaço pessoal com uma audácia que me pegou de surpresa, e me instigou profundamente.

A maioria dos homens teria gaguejado, tentado se justificar ou simplesmente recuado depois do fora que dei, mas ele? Ele dobrou a aposta. “Continue dançando” ele provocou, o tom descendo para uma autoridade sombria, quase uma ordem sussurrada na minha nuca. “Adoro ver como você tenta manter o controle enquanto eu invado o seu espaço. Mas cuidado... no meu mundo, quem desafia o predador acaba aprendendo a gostar da caça.”

Um sorriso lento, cheio de malandragem carioca, desenhou-se nos meus lábios por trás da máscara de renda preta. Ah, ele achava mesmo que estava no controle do tabuleiro. Eu entendi o jogo dele no mesmo segundo. Aquele olhar de predador, aquela postura de quem comanda e dita regras, era a assinatura de um homem que esperava que eu fizesse uma de duas coisas: ou eu sucumbiria à dominação dele, intimidada pelo poder que ele emanava, ou eu começaria a me explicar, a tentar me provar ou me justificar para manter a atenção dele.

Que bonitinho. Mas ele não tinha a menor ideia de quem eu era.

Não preciso me provar para um desconhecido em um clube privado e, muito menos, aqui em Mônaco, uma cidade estrangeira onde eu estava de passagem e onde não tenho motivos para voltar tão cedo. Eu estava livre de amarras, de reputações, de expectativas. E a verdade nua e crua é que eu estava adorando cada segundo daquilo. Estava achando uma delícia ser caçada por alguém tão absurdamente gostoso.

Em vez de parar ou de me virar para dar o palanque que ele queria, eu simplesmente usei a própria provocação dele a meu favor. Quando ele ameaçou se afastar para me deixar sozinha com a pista, meu corpo respondeu no puro instinto da dança. Girei os quadris de forma lenta, deixando que o tecido líquido do meu vestido de lantejoulas prateadas roçasse de leve na calça do terno dele, mantendo o contato físico por um milésimo de segundo a mais do que o necessário.

Olhei para ele por cima do ombro, sustentando o olhar firme por trás das máscaras. Eu queria ver até onde aquele gringo durão estava disposto a ir antes de quebrar aquela casca fria e perder o controle de verdade. Eu ia esticar aquela corda o máximo que pudesse. 

“Pode ficar com a pista pra você.”