Todos los capítulos de MEIN KALTER CHEF, MEIN GEHEIMER LIEBHABER: Capítulo 141 - Capítulo 150

Der Sommer des fuenften Jahres war der Sommer der stillen Groesse. Das war kein Begriff, den Noelle kannte, bevor dieser Sommer kam. Er ergab sich erst, als der Sommer da war und als sie bemerkte, was er hatte und was alle anderen Sommer nicht gehabt hatten. Er war gross. Aber still. Nicht dramatisch gross. Nicht das Grosse der Ereignisse, des Pariser Urteils, der Hochzeit, des Felix-Abschieds, der Beiratssitz-Entscheidung. Das war ein anderes Gross. Das Grosse der Stille. Das Grosse, das man nur merkte, wenn man genug Zeit hatte, es zu merken. Und der Sommer des fuenften Jahres hatte Zeit. Das grosse Projekt lief. Lena leitete. Das Londoner Netzwerk lief. Das Buero lief. Und das Laufen war das Stille, das man nicht hoerte, weil es so gut war, dass es kein Geraeusch mehr machte. Das war die stille Groesse. Das Gut-Laufen-ohne-Geraeusch. Das war das Beste, das man aufbauen konnte. Noelle schrieb Renz. Das war der Julibrief, der erste Brief des Jahres, weil sie im Ja

Der Oktober des fuenften Jahres brachte zwei Dinge gleichzeitig. Das war seine Art in diesem Jahr: nicht das Eine nach dem Anderen, sondern beides zusammen, weil das fuenfte Jahr das Jahr war, in dem die Dinge aufgehoert hatten, sich in einer Reihe anzustellen, und angefangen hatten, gleichzeitig zu sein. Das erste war der Brief von Renz. Der Brief, den er angekuendigt hatte, der fuer die Zeit sein wuerde, wenn er nicht mehr da war. Er kam am sechsten Oktober, einem Dienstag. Das war kein Zufall. Renz hatte den Dienstag gewaehlt. Noelle wusste das, als sie den Umschlag sah, ohne ihn noch geoeffnet zu haben. Sie oeffnete ihn in dem kleinen Zimmer. Auf dem Stuhl. Mit dem Blick auf den Baum, der anfing goldene Blaetter zu haben. Der Brief war drei Seiten. Handgeschrieben. Die kleine, sorgfaeltige Schrift. Er begann: Liebe Noelle. Das war das erste Mal, dass Renz ihr ohne Nachnamen schrieb. Liebe Noelle. Sie las. Er schrieb ueber das erste Treffen, das er mit ihr gehabt

Das fuenfte Weihnachten war das erste, das sich anfuehlte wie das, was es war. Nicht mehr das Neue, nicht mehr das Pruehen, nicht mehr das Grosse-Anlass-Sein. Das Weihnachten, das einfach Weihnachten war. Das eigene Weihnachten. Das war das Beste. Wenn ein Fest aufgehoert hatte, ein Anlass zu sein, und angefangen hatte, einfach das Fest zu sein, dann hatte man es. Das Weihnachten. Wirklich. Sie waren in Frankfurt, in der Wohnung. Hanna Fischer kam am zweiundzwanzigsten. Das war ihr vierter Frankfurter Dezember, und sie kannte die Wohnung und die Stadt und den Weg vom Bahnhof und die Baeckerei und das kleine Restaurant drei Strassen weiter, und das Kennen machte das Ankommen anders: nicht das Ankommen des Fremden, sondern das Ankommen desjenigen, der weiss, wohin er kommt. Damian kochte. Das war das Weihnachten der Damiankueche: Rinderbraten, weil Hanna beim ersten Mal gesagt hatte, das sei ein Sonntagsgericht, und weil er seitdem jeden Weihnachtsabend Rinderbraten kochte,

Das sechste Jahr begann auf die Art aller guten Jahre: ohne Ankuendigung, ohne Fanfare, ohne das Versprechen des Grossen. Es begann mit einem Januarmorgen, der grau war und ruhig, mit dem Licht, das noch nicht entschieden hatte, wie hell es sein wollte, und mit der Stadt darunter, die langsam erwachte, wie Staedte im Januar erwachten, zaegernd und behutsam, als haetten sie noch nicht vergessen, dass es Winter war. Noelle stand auf dem Balkon. Das war ihr Morgen. Das war ihr Ort. Sie hielt den Kaffee mit beiden Haenden, weil der Januar das verlangte, und sie schaute auf Frankfurt und dachte nichts Besonderes, was das Beste war, was man denken konnte: nichts Besonderes, weil alles an seinem Platz war und weil alles an seinem Platz zu haben bedeutete, dass nichts fehlte und nichts draengte und nichts wartete ausser dem Tag selbst. Das sechste Jahr. Das erste, das kein Meilenstein mehr war. Das erste, das einfach das naechste Jahr war, das naechste in einer Reihe von Jahren, die

Das Jubilaeum war im Dezember. Das war immer so: der sechzehnte Dezember, der Tag, an dem Wolff und Crane vor fuenfundzwanzig Jahren gegruendet worden war, und der sechzehnte Dezember des sechsten Jahres war das fuenfundzwanzigste Jubilaeum, eine Zahl, die einen Namen hatte: Silbernes Jubilaeum, auch wenn niemand diesen Namen benutzte, weil es nicht die Art von Firma war, die ihre Jubilaeen mit silbernen oder goldenen Benennungen versah. Es war einfach das Jubilaeum. Das Fuenfundzwanzigste. Und das war genug. Das war sehr genug. Die Dachterrasse war festlich. Das hatte Lena organisiert, weil Lena jetzt die Dinge organisierte, die fruher Felix organisiert hatte, und weil Lena sie auf ihre Art organisierte: prazise und ohne Aufwand um den Aufwand. Die Dachterrasse hatte Lichter. Nicht viele. Die richtigen. Kleine weisse Lichter, die den Rand der Terrasse markierten, und das war alles, weil die Stadt darunter schon das Licht hatte und weil der Dezember die Weihnachtslichter h