All Chapters of Douceur Volée: Chapter 101 - Chapter 110

Rebecca hésita. Elle n’avait pas envie de rouvrir les vieilles blessures, de réveiller les soupçons que Chloé avait toujours eus et que leur dispute avait momentanément enterrés. Mais elle était seule, perdue, et elle avait besoin de parler à quelqu’un. — L’appel, dit-elle enfin. Aux Seychelles. Il a reçu un appel, et il est devenu tout pâle. Il s’est éloigné pour que je n’entende pas. Après, il était bizarre. Fermé. Dur. Il m’a prise avec une violence que je ne lui connaissais pas. Comme s’il voulait se défouler sur moi. — Il t’a fait mal ? — Non. Pas physiquement. Mais c’était... différent. Froid. Mécanique. Il n’était pas là. Il était ailleurs. Avec ses morts, ses blessés, sa mission qui avait mal tourné. — Tu crois que c’est vrai, cette histoire de mission ? — Pourquoi il mentirait ? Chloé ne répondit pas. Elle se contenta de regarder Rebecca avec une expression indéchiffrable, puis elle vida son verre de champagne et se leva. — Bon, dit-elle. On va faire l’inventaire de cet

Les semaines qui suivirent le retour de lune de miel s’écoulèrent dans une étrange torpeur, comme si le temps lui-même avait changé de texture. Il ne s’écoulait plus de façon linéaire, régulière, prévisible. Il fonctionnait par à-coups, par saccades, par éclats. Des jours entiers de silence, de vide, d’attente. Puis des nuits entières de passion, de retrouvailles, de corps qui se cherchent et se trouvent. Et puis de nouveau le silence, le vide, l’attente.Rebecca avait fini par s’habituer. Elle n’aurait pas cru que c’était possible, mais l’être humain s’habitue à tout. À la solitude, à l’incertitude, à la peur. Au bout de quelques semaines, elle ne sursautait plus quand la porte s’ouvrait à l’improviste. Elle ne vérifiait plus son téléphone toutes les cinq minutes. Elle ne comptait plus les jours d’absence. Elle vivait dans une sorte d’état second, un entre-deux permanent, ni vraiment heureuse ni vraiment malheureuse. Elle survivait. Elle attendait. Elle se consumait.L’appartement du

— Je ne te laisserai pas tomber, dit-elle avant de sortir. Même si tu me détestes. Même si tu me supplies de partir. Je resterai. Jusqu’à ce que tu ouvres les yeux. Jusqu’à ce que tu voies la vérité en face.La porte claqua. Rebecca resta seule dans le salon, entourée de meubles neufs qui ne portaient aucune trace de vie. Elle regarda le canapé où il l’avait prise, la dernière fois. Elle regarda la cuisine où elle avait trouvé le ticket de caisse. Elle regarda la chambre où elle dormait seule, nuit après nuit, en serrant contre elle l’oreiller qui portait encore son odeur.Et elle attendit.Le cycle continua, infernal, immuable. Il revenait. Il la prenait. Il repartait. Elle attendait. Elle se consumait. Les semaines devenaient des mois, les mois devenaient une saison, puis deux. L’automne passa, l’hiver arriva. Paris se couvrit de givre et de grisaille, et dans le grand appartement du seizième arrondissement, une femme attendait, patiemment, le retour d’un homme qui ne revenait jamai

Elle ferma les yeux, serra le téléphone contre son oreille. Elle voulait le croire. Elle avait besoin de le croire. Mais l’image du cheveu blond brillait dans sa mémoire, comme une petite flamme qui refusait de s’éteindre.— Oui, dit-elle enfin. Je te crois.— Bien. Maintenant, repose-toi. Je serai bientôt là. Quelques jours. Peut-être moins. Je t’appellerai.— D’accord.— Je t’aime, Rebecca.— Moi aussi.Elle raccrocha, posa le téléphone sur la table, et resta assise dans le noir, le regard fixé sur le tiroir où dormait l’enveloppe. Le cheveu blond, enfermé dans le noir, continuait de briller dans sa mémoire.Ce soir-là, elle ne dormit pas dans le lit conjugal. Elle dormit sur le canapé du salon, enroulée dans une couverture, le visage tourné vers la fenêtre. Et quand le sommeil vint enfin, il était peuplé de femmes blondes aux cheveux longs, qui dansaient autour d’elle en riant, en agitant leurs crinières soyeuses, en murmurant des mots qu’elle ne comprenait pas.Le lendemain matin,

Et puis elle trouva le dossier d’identité.Il était glissé dans une enveloppe en papier kraft, au fond d’un carton marqué "Administratif". À l’intérieur, plusieurs documents. Une carte d’identité au nom de Marc Lémery. La photo était bien celle de son mari, le même visage, les mêmes yeux sombres, la même mâchoire carrée. Mais le prénom était différent. Marc. Pas Lémek. Et la profession aussi. "Commercial."Pas militaire. Commercial.Un extrait d’acte de naissance confirmait l’identité : Marc Lémery, né le 14 mars 1968 à Metz. À côté, une deuxième carte d’identité, celle qu’il utilisait sans doute pour ses missions – ou pour ses mensonges. Une carte au nom de Lémek Lémery, sans mention de profession. Un faux, probablement. Et puis une troisième carte, plus ancienne, barrée d’un trait rouge : Lémek Durand. Une identité abandonnée, ou un autre faux.Rebecca regarda les documents, les tourna entre ses doigts, les relut dix fois, vingt fois. Marc Lémery. Lémek Lémery. Lémek Durand. Commerc