Douceur Volée のすべてのチャプター: チャプター 161 - チャプター 170

Les policiers l’entraînèrent dehors, vers la voiture qui attendait. Solange s’était précipitée vers ses enfants, les avait pris dans ses bras, les serrait contre elle en pleurant. Elle pleurait sans bruit, les yeux fermés, le visage enfoui dans les cheveux de sa fille.Rebecca, elle, était restée dans l’embrasure de la porte. Elle regardait la voiture de police qui s’éloignait, les gyrophares qui s’allumaient enfin, le visage de Lémek derrière la vitre arrière, tourné vers la maison, vers ses enfants, vers tout ce qu’il avait perdu.Le capitaine Mercier s’approcha d’elle.— Nous l’emmenons au commissariat pour la garde à vue. Nous vous tiendrons informées de la suite.— Merci, Capitaine.— C’est votre métier, répondit Rebecca. Simplement votre métier.Il hocha la tête, jeta un dernier regard vers la maison, vers Solange qui sanglotait avec ses enfants dans les bras, puis il monta dans la seconde voiture et le convoi s’éloigna.Rebecca resta un long moment sur le seuil, immobile, le re

Elle sortit, referma la porte derrière elle, et s’adossa au mur du couloir. Son cœur battait fort, mais elle ne pleurait pas. Elle ne pleurerait plus jamais pour lui.Chloé s’approcha, posa une main sur son épaule.— Alors ?— Il a nié. Il a accusé. Il a supplié. Mais ça n’a servi à rien. Les preuves parlent d’elles-mêmes.— Qu’est-ce qui va se passer maintenant ?— Le capitaine m’a dit qu’il serait déféré au parquet demain matin. Ensuite, ce sera au juge de décider. Mais avec tout ce qu’on a, il risque plusieurs années de prison. Et Simon aussi.— Donc on a gagné ?Rebecca regarda la porte close derrière laquelle Lémek était enfermé. Elle pensa à Solange, aux enfants, à Élodie, à toutes les femmes dont elle avait vu les photos dans l’armoire. Elle pensa à elle-même, à la femme qu’elle était avant, à celle qu’elle était devenue.— Oui, dit-elle. On a gagné. Mais ce n’est pas une victoire joyeuse. C’est une victoire triste. Une victoire qui laisse des cicatrices.— Les cicatrices, c’es

La nouvelle tomba un mardi matin, par un email laconique du service des ressources humaines. Rebecca était convoquée à un entretien préalable à un licenciement. Motif invoqué : "atteinte à l’image de l’entreprise". Elle fixa l’écran de son ordinateur pendant de longues minutes, incrédule, le cœur battant, avant de comprendre ce qui se passait.Les photos. Les photos intimes que Lémek avait prises d’elle pendant leurs nuits de passion, ces photos qu’elle croyait privées, ces photos qu’il avait conservées dans son téléphone et dans ses dossiers, quelqu’un les avait diffusées. Elle ne savait pas qui. Peut-être Simon, avant son arrestation. Peut-être Lémek lui-même, depuis sa cellule, par l’intermédiaire d’un complice. Peut-être un hackeur opportuniste qui avait trouvé les fichiers et les avait mis en ligne. Peu importait. Le mal était fait.Elle appela Chloé, la voix tremblante.— Chloé, regarde sur les réseaux sociaux. Tape mon nom. Dis-moi ce que tu vois.Il y eut un silence, puis un j

— Ce n’est pas une question de faim. C’est une question de survie. Tu ne peux pas continuer comme ça, Rebecca. Tu es en train de te laisser mourir.— Peut-être que c’est ce que je veux.— Non. Ce n’est pas ce que tu veux. Tu veux qu’il paie. Tu veux la justice. Tu veux reconstruire ta vie. Mais pour ça, il faut que tu te battes. Et pour te battre, il faut que tu manges, que tu dormes, que tu vives.Rebecca ne répondit pas. Elle continuait à fixer l’écran noir, comme si elle y cherchait une réponse, une issue, une lumière.— J’ai parlé au capitaine Mercier aujourd’hui, reprit Chloé. Le procès aura lieu dans six mois. Six mois, Rebecca. C’est long, mais c’est concret. Il faut que tu sois prête. Il faut que tu sois forte.— Je ne suis pas forte. Je ne l’ai jamais été. C’était une illusion, comme tout le reste.— Tu es la femme la plus forte que je connaisse. Tu as survécu à un manipulateur, tu as découvert la vérité, tu as porté plainte, tu as témoigné. Tu as aidé Solange, tu as retrouvé

Elle écrivait sans ordre, sans plan, sans souci de style. Elle écrivait comme on parle à un ami invisible, comme on se confie à un étranger dans un train de nuit, comme on vide son sac sur le divan d’un psychanalyste. Elle écrivait la douleur, la honte, la rage. Elle écrivait les souvenirs qui remontaient sans prévenir, les détails qu’elle croyait avoir oubliés, les moments de bonheur qui lui faisaient encore plus mal que les moments de souffrance.Elle écrivait la première nuit, quand il l’avait déshabillée avec cette lenteur rituelle, quand il avait murmuré "Tu es si douce, si sucrée" et qu’elle avait fondu comme neige au soleil. Elle écrivait la lune de miel aux Seychelles, l’eau turquoise, le sable blanc, et cet appel téléphonique qui avait tout changé, ce visage qui avait pâli, cette étreinte violente qui ressemblait à une punition. Elle écrivait l’attente, les nuits sans sommeil, le téléphone silencieux, le bruit de la clé dans la serrure qui la faisait bondir de joie et d’angoi