All Chapters of Douceur Volée: Chapter 61 - Chapter 70

Lémek posa sa fourchette, s’essuya les lèvres avec sa serviette, et la regarda. Il ne semblait pas embarrassé. Il ne semblait pas coupable. Il semblait amusé. — Rebecca, dit-il doucement. Est-ce que tu serais en train d’être jalouse ? — Je ne suis pas jalouse. Je pose une question. — Si, tu es jalouse. Je le vois. Tes joues sont roses. Tes doigts sont crispés sur ta fourchette. Et tu as cette petite ride entre les sourcils, celle qui apparaît quand tu es contrariée. Elle lâcha sa fourchette, se força à détendre ses doigts, à lisser son front. Il la connaissait trop bien. Il lisait en elle comme dans un livre ouvert, et cette transparence, qui d’habitude la comblait, devenait soudain gênante. — Je ne suis pas jalouse, répéta-t-elle. J’aimerais juste savoir qui elle est. — Je ne sais pas. Une femme qui m’a souri. Peut-être une ancienne relation. Peut-être une inconnue qui me trouvait à son goût. Peut-être quelqu’un qui m’a confondu avec un autre. Je n’en ai aucune idée. — Et tu lu

Aucune réponse. Les messages restaient affichés sur l’écran, sans même la petite pastille bleue qui indique qu’ils ont été lus. Elle imaginait son téléphone quelque part, dans une poche de treillis, au fond d’une jungle, dans un désert, sur un champ de bataille. Peut-être était-il blessé. Peut-être était-il prisonnier. Peut-être était-il mort, et personne ne le lui dirait jamais, parce qu’elle n’était rien, officiellement, qu’une femme qui attendait un homme qui ne lui avait jamais donné son nom de famille. Le dixième jour, elle perdit l’appétit. Elle se nourrissait de café et de biscuits, grignotait un yaourt le soir pour se donner bonne conscience, repoussait son assiette après trois bouchées. Elle avait toujours été mince, mais là, elle fondait. Ses joues se creusèrent, ses clavicules devinrent plus saillantes, ses poignets plus fins. Le bracelet en or blanc glissait le long de son avant-bras, trop large maintenant, et elle devait le remonter sans cesse pour ne pas le perdre. Le d

— Si. Tu es jalouse. Tu es jalouse parce que je vis quelque chose que tu ne vivras jamais. Parce que j’ai trouvé l’amour, le vrai, et que toi, tu collectionnes les aventures sans lendemain. Chloé accusa le coup. Son visage se ferma, ses yeux s’embuèrent, mais elle ne pleura pas. Elle se contenta de hocher la tête, lentement. — D’accord, dit-elle d’une voix calme. Je m’en vais. Mais avant de partir, je veux que tu saches une chose. Quoi qu’il arrive, je serai là. Même si tu me détestes. Même si tu me chasses. Quand tout s’écroulera, je serai là pour ramasser les morceaux. Parce que c’est ça, l’amitié. Ce n’est pas de dire ce que l’autre a envie d’entendre. C’est de dire la vérité, même quand elle fait mal. Elle tourna les talons, traversa le couloir, ouvrit la porte. Avant de sortir, elle se retourna une dernière fois. — Et arrête de regarder ton téléphone. Il n’appellera pas. Pas aujourd’hui. Peut-être jamais. La porte claqua. Rebecca resta debout au milieu du salon, tremblante d

Il leva les yeux vers elle, et dans son regard épuisé, elle vit quelque chose qu’elle n’avait jamais vu. De la gratitude, bien sûr, mais aussi autre chose. Une forme de reddition. Comme s’il déposait les armes. Comme s’il acceptait enfin d’être protégé, lui qui avait toujours été le protecteur. — J’ai pensé à toi tous les jours, dit-il. Toutes les nuits. Chaque minute. — Pourquoi tu n’as pas donné de nouvelles ? Pourquoi tu n’as pas répondu à mes messages ? — Je ne pouvais pas. La mission a mal tourné. Très mal tourné. On nous a tendu une embuscade. J’ai perdu deux hommes. J’ai failli y rester moi aussi. Et après, il a fallu fuir, se cacher, traverser trois frontières sans se faire repérer. J’étais coupé du monde. Pas de téléphone, pas de radio, rien. — Pendant seize jours. — Seize jours. Les plus longs de ma vie. Je pensais à toi sans arrêt. À ton visage. À ton odeur. À ton goût. Et je me disais que si je mourais, je ne te reverrais plus jamais. C’était pire que la mort. Les lar

Il portait son bras en écharpe, mais il avait refusé de rester enfermé plus longtemps. Il avait besoin d’air, disait-il. Besoin de voir le ciel, de sentir le vent, d’entendre le bruit de l’eau contre les pierres. Elle marchait à son rythme, plus lent qu’à l’ordinaire, et elle se disait que ces moments étaient précieux. Des moments de paix volés à la guerre, des moments de normalité dans une vie qui ne le serait jamais. Ils s’arrêtèrent sur le pont des Arts, au milieu de la passerelle. Le soleil se couchait derrière les tours de Notre-Dame, incendiant les nuages de pourpre et d’or. Les cadenas d’amour accrochés aux grilles du pont brillaient dans la lumière rasante, comme des milliers d’étoiles métalliques. — C’est beau, dit-elle en s’accoudant à la rambarde. — Oui. C’est beau. Il se tut un long moment. Elle le connaissait assez maintenant pour savoir qu’il préparait quelque chose. Il avait cette expression concentrée, ce regard tourné vers l’intérieur, ce silence lourd qui précédai