Mein Stiefbruder, mein Verderben のすべてのチャプター: チャプター 41 - チャプター 50

Die Küche war verdächtig still, nachdem Dawson gegangen war.Brianna saß am Tisch, ihre Finger kribbelten noch immer dort, wo seine Hand gewesen war, ihr Kaffee war kalt und vergessen vor ihr. Sie hörte, wie die Haustür ins Schloss fiel. Hörte, wie sein Auto ansprang. Hörte, wie er wegfuhr.Sie sollte nach oben gehen. Die Kleider vom Galaabend ausziehen. Etwas essen. Schlafen. All das tun, was normale Menschen nach einer Nacht tun, die ihr Leben völlig durcheinandergebracht und es dann wieder zusammengefügt hat.Stattdessen saß sie am Tisch, beobachtete, wie sich das Licht auf dem Boden veränderte, und ließ die Bedeutung dessen auf sich wirken, was er gesagt hatte, bevor er hinausging.Ich habe gelogen.Drei Worte. Sie hatten alles zerstört. Die Mauern, die er zwischen ihnen errichtet hatte, die sorgfältige Distanz, die Vortäuschung, dass sie nur eine weitere Person in seinem Haus war, nur ein weiterer Vertrag, den es zu erfüllen galt.Sie presste die Handflächen flach auf den Tisch.

Sie standen noch lange im Foyer, nachdem Erics Autos verschwunden waren.Brianna spürte Dawsons Herzschlag an ihrer Wange, ruhig und gleichmäßig, der Rhythmus eines Mannes, der gelernt hatte, gelassen zu bleiben, während um ihn herum alles in Flammen stand. Sie wollte dort bleiben. Wollte die Augen schließen und seine Wärme die Kälte vertreiben lassen, die sich in ihren Knochen festgesetzt hatte.Doch die Kälte war nun ein Teil von ihr. Sie war schon seit jener Nacht ein Teil von ihr gewesen, als ihre Mutter sie durch diese Türen geführt hatte.Sie wich zurück.„Ich muss nach oben gehen.“Er ließ sie los. Seine Hände sanken langsam an seine Seiten, als ob er lernte, etwas loszulassen, das er sehr lange festgehalten hatte.„Ich bin im Arbeitszimmer. Falls Sie etwas brauchen.“Sie nickte. Ging in Richtung Treppe.Auf der untersten Stufe blieb sie stehen. Sie blickte zurück zu ihm. Er stand mitten im Foyer, das Licht der Fenster fiel auf sein Gesicht, seine Hände hingen noch immer leer a

Der Morgen drang durch die Vorhänge, sanft und grau.Brianna erwachte, den Pullover noch immer um sich geschlungen, das warme Kaschmir auf ihrer Haut, der Duft von Dawsons Seife noch immer im Stoff. Einen Moment lang lag sie still da, beobachtete, wie das Licht über die Decke wanderte und lauschte, wie das Haus um sie herum erwachte.Sie hatte geschlafen. Richtig geschlafen. Zum ersten Mal seit Wochen hatte sie keine Träume gehabt, war nicht im Dunkeln mit rasendem Herzen aufgewacht, hatte nicht aus dem Fenster gestarrt und darauf gewartet, dass Erics Gesicht auftauchte.Sie richtete sich auf. Das Zimmer gehörte nun ihr. Die Kleidung im Schrank. Die Bettwäsche auf dem Bett. Das Kleid in der Schachtel. Sie betrachtete alles und spürte etwas, das sie nicht benennen konnte. Dankbarkeit. Angst. Die Last, gesehen zu werden.Sie stand auf. Ging zum Kleiderschrank. Streichte mit den Fingern über die Stoffe, die er ausgesucht hatte. Seide. Wolle. Kaschmir. Dinge, die sie nie besessen, nie ber

Das Auto wartete am Tor.Brianna schritt mit Dawsons Hand in ihrer, die Tasche über der Schulter, durch die Eingangshalle. Das graue Kleid schmiegte sich an ihre Beine. Sie spürte Declans Blick vom Türrahmen des Arbeitszimmers aus. Sie sah ihn nicht an.Eloise stand an der Haustür.Sie hatte sich seit dem Morgen umgezogen. Eine Seidenbluse. Eine maßgeschneiderte Hose. Diamantohrstecker, die Brianna noch nie zuvor gesehen hatte. Sie sah aus wie eine Frau, die in dieses Haus gehörte. Sie sah aus wie eine Fremde.Dawson blieb stehen, als er sie sah. Sein Griff um Briannas Hand verstärkte sich.Eloises Blick wanderte zu ihren verschränkten Fingern. Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich nicht."Schon so bald abreisen?"Brianna trat vor. „Du wusstest, dass wir gehen würden.“Eloise trat beiseite und ließ sie passieren. Ihre Absätze klackten auf dem Marmorboden. Sie folgte ihnen die Stufen hinunter, zum Auto, zum Tor.„Francesca hat es mir erzählt. Genf. Wichtige Angelegenheit.“ Ihre Stimme k

Der Aufzug war still.Brianna stand mit dem Rücken an der Wand, Dawsons Hand noch immer auf ihrem Arm, sein Griff zu fest, sein Gesicht zu ausdruckslos. Die Zahlen auf dem Bedienfeld stiegen. Fünf. Sechs. Sieben. Sie beobachtete sie, ohne sie wahrzunehmen.Der Ordner. Ihr Name. Die Wahrheit über ihren Vater.Sie öffnete den Mund, um zu sprechen. Dawson schüttelte den Kopf. Er blickte zur Decke, in die Ecken des Aufzugs, auf die kleine schwarze Kuppel einer Kamera. Nicht hier. Nicht jetzt.Die Türen im achten Stock öffneten sich. Er zog sie den Flur entlang, vorbei an Türen, Eismaschinen und einem Wagen mit Handtüchern, die nach Bleichmittel rochen. Am Ende des Flurs blieb er vor einer Tür stehen. Er zog eine Karte durch. Das Schloss klickte.Er schob sie hinein.Das Zimmer war dunkel. Sie hörte, wie er die Tür schloss, den Riegel umdrehte und die Kette durchzog. Er bewegte sich durch die Dunkelheit und überprüfte die Fenster, das Badezimmer, den Kleiderschrank. Sie stand mitten im Zim