《Encore une dernière chance》全部章節：第 101 章 - 第 110 章

Isabelle hocha la tête, les yeux encore humides. Elle ne répondit pas, mais elle savait que Miryam avait raison. La vraie famille n’était pas celle du sang ou des liens officiels. La vraie famille, c’était ceux qui étaient là. Ceux qui restaient. Ceux qui tendaient les bras quand on faisait ses premiers pas.Yvonne, qui commençait à s’impatienter, tendit les bras vers Isabelle en poussant un petit cri. Gédéon la porta jusqu’à sa mère, et ils se retrouvèrent tous les quatre enlacés sur le tapis du salon – Isabelle, Gédéon, Yvonne et Yvon –, une masse de bras et de jambes et de rires et de larmes. Miryam les regardait en souriant, la caméra oubliée sur la table basse, et elle se dit que c’était pour cela qu’elle se battait. Pour ces moments-là. Pour ce bonheur fragile et menacé qu’il fallait protéger à tout prix.Dehors, le vent s’était levé, faisant danser les pétales de cerisier dans le jardin. La maison était silencieuse, apaisée, comme si elle retenait son souffle. Et quelque part,

Plus tard, quand les invités furent partis et que les jumeaux dormaient dans leur berceau, Gédéon monta dans sa chambre sans demander la permission. Il posa la console sur son bureau, sans l’ouvrir, sans même retirer l’emballage. Il s’assit sur son lit, sortit le carnet de sous son matelas, et écrivit en lettres tremblantes :Aujourd’hui j’ai neuf ans. Léo m’a offert une console. C’est ce que je voulais. Mais je suis pas content. Parce que c’est pas un cadeau. C’est pour que je me taise. Il croit que je vais me taire pour une console. Il me connaît pas.Il reposa le stylo, referma le carnet, et regarda la boîte noire posée sur le bureau. Elle brillait sous la lampe en forme de lune, magnifique et dérisoire. Il ne l’ouvrirait pas. Pas ce soir. Peut-être jamais.En bas, dans le salon, Miryam aidait Isabelle à ranger les restes du gâteau et les assiettes sales. Léo s’était retiré dans son bureau, prétextant un appel urgent.— Tu as vu son visage ? demanda Miryam à voix basse. Quand il a

Le silence qui suivit fut terrible. Les deux femmes se faisaient face dans la cuisine, de part et d’autre de la table, et entre elles flottait toute la vérité qu’Isabelle refusait d’entendre. Dehors, la neige tombait toujours, silencieuse et indifférente.— Tu ne sais pas de quoi tu parles, dit Isabelle d’une voix glacée. Tu n’as jamais été mariée. Tu n’as jamais eu d’enfants. Tu ne sais pas ce que c’est que de se battre pour sa famille. De faire des compromis. D’accepter que les gens ne sont pas parfaits.— Je sais ce que c’est que d’aimer quelqu’un au point de tout accepter. Même l’inacceptable. Et c’est exactement ce que tu fais. Tu acceptes l’inacceptable, Isabelle. Depuis des années.— Et toi, tu es parfaite, peut-être ? Tu passes ton temps à juger, à noter, à épier. Tu as un carnet, maintenant. Un carnet où tu écris tout ce que tu vois, tout ce que tu entends. Comme une détective privée. Comme si ma vie était une scène de crime.Miryam ne répondit pas tout de suite. Elle accusa

— Ce ne sont pas des efforts. C’est de la comédie. Il joue un rôle, Isabelle. Et il le joue bien. Tellement bien que tu ne vois plus la différence entre la vérité et le mensonge.Isabelle secoua la tête, les poings serrés, les larmes aux yeux.— Tu ne sais rien de lui. Tu ne connais pas sa vie, son passé, ses blessures. Tu ne sais pas ce qu’il a traversé avec son père, ce qu’il a dû faire pour en arriver là. Tu le juges sans le connaître.— Ce n’est pas son passé qui m’intéresse. C’est ce qu’il te fait. Ce qu’il fait à Gédéon. Ce qu’il fait à cette famille. Son passé n’excuse rien.— Et toi, tu n’as jamais rien fait de mal, peut-être ? Tu es parfaite, peut-être ?— Je n’ai jamais prétendu être parfaite. Mais je n’ai jamais menti à quelqu’un que j’aimais pendant des années. Je n’ai jamais humilié quelqu’un en public. Je n’ai jamais terrorisé un enfant.— Terrorisé ? Tu exagères. Tu exagères tout. C’est ça, ton problème, Miryam. Tu ne vois que les extrêmes. Pour toi, tout est noir ou bl

Ce même soir, à l’autre bout de la ville, Miryam était assise dans son salon, les pieds repliés sous elle, le téléphone à la main. Elle avait composé le numéro d’Isabelle, machinalement, sans réfléchir – c’était un réflexe, un geste qu’elle faisait cent fois par jour depuis quinze ans, appeler Isabelle pour lui raconter une anecdote, lui demander un conseil, lui dire qu’elle l’aimait.Son pouce s’approcha de la touche d’appel. Elle le retint au dernier moment.Elle ne pouvait pas. Pas après ce qu’Isabelle lui avait dit. Pas après la porte qu’elle lui avait claquée au nez. Pas après ces mots qui restaient plantés dans sa poitrine comme des échardes. Tu ne sais pas de quoi tu parles. Tu n’as jamais été mariée. Tu n’as jamais eu d’enfants.Elle reposa le téléphone sur la table basse et le regarda longuement. Elle avait envie de pleurer, mais elle ne pleura pas. Elle avait trop pleuré ces derniers jours. Elle avait pleuré de rage, de tristesse, d’impuissance. Elle avait pleuré sur Isabell